Simón Draco, un detective privado de Londres, antiguo mercenario en el Congo, recibe el encargo de viajar a Hamburgo para recoger dos piedras negras que forman parte de un antiguo legado templario. Allí encuentra muerto al anciano que debía entregárselas y, cuando regresa a Londres, descubre que su antiguo coronel, el mismo que le encargó el trabajo, también ha sido asesinado. Simón Draco empieza a comprender que está en peligro: la más sangrienta y expeditiva facción de la mafia rusa le pide las piedras.

Nocholas Wilcox

La sangre de Dios

Trilogía templaria III

ePUB v1.0

jubosu 15.11.11

Título original: The templar trilogy III. The Blood of God

© Nicholas Wilcox, 2001

© por la traducción, Juan Eslava Galán, 2001

© Editorial Planeta, S. A., 2003

Avinguda Diagonal, 662. 6.a planta. 08034 Barcelona (España)

Diseño de la cubierta: adaptación de la idea original de Jordi Salvany

Ilustración de la cubierta: © David Lees/Corbis Images y PhotoDisc

Primera edición en Colección Booket: enero de 2002

Segunda edición en Colección Booket: octubre de 2002

Tercera edición en Colección Booket: marzo de 2003

Depósito legal: B. 10.784-2003

ISBN: 84-08-04174-6

Impreso en: Litografía Rosés, S. A.

Encuadernado por: Litografía Rosés, S. A.

Printed in Spain - Impreso en España

Edición Digital Abril 2005 por Kory

A mis amigos Gloria y John Sun

1

Oyó el timbre, una vez más, lejano, al otro lado de la puerta. El señor Kolb tardaba en abrir. Quizá lo había sorprendido en el cuarto de baño, quizá era duro de oído, quizá el anciano no podía ir más aprisa, arrastrando los pies. Habían concertado la cita. Dejó transcurrir otro medio minuto y, cuando se disponía a repetir la llamada, reparó en la madera astillada alrededor de la cerradura. La gruesa capa de pintura craquelada sugería que la fractura era reciente. Mal asunto, pensó. Posó un dedo en la puerta y empujó con precaución. Estaba abierta.

—¿Señor Kolb? —llamó a media voz. Como no obtuvo respuesta se dispuso a entrar. Miró atrás y comprobó que las otras puertas permanecían cerradas. Lo último que deseaba era atraer la curiosidad de los vecinos.

El interior de la vivienda, parte de un antiguo almacén portuario reconvertido en apartamentos baratos, estaba débilmente iluminado y despedía un hedor agrio a col hervida, a mugre y a vejez. Simón Draco buscó a tientas el interruptor y encendió la luz. Entonces vio al señor Kolb en el recibidor. Yacía al pie de la escalera, con la cabeza extrañamente doblada hacia un lado, muerto, con un batín y unas zapatillas de fieltro. Simón Draco cerró la puerta, sacó un pañuelo y limpió sus huellas dactilares del picaporte y del interruptor de la luz. Miró el cadáver detenidamente. No hacía falta ser un lince para reconocer un cuello roto y la lividez de un fiambre de varias horas. Aguzó el oído. La casa estaba silenciosa. Subió la escalera precavidamente preguntándose si el señor Kolb habría muerto al rodar por la escalera accidentalmente, o si, como sospechaba, le había ayudado la misma persona que forzó la cerradura.

La casa estaba patas arriba. Los cajones, tirados por el suelo, habían dejado un amasijo de ropa, antiguas facturas, revistas añejas, cabos de velas, baratijas y papeles amarillentos. El sofá y el colchón, destripados, dejaban ver un revoltijo de borra y plumón. Incluso habían apartado las raídas y mugrientas alfombras para levantar las tablas del suelo. Pensó que el estropicio y el asesinato podrían estar relacionados con su visita. Había venido a negociar la compra de dos antiguas hachas de piedra que el viejo Kolb poseía. Probablemente eran los únicos objetos de valor que había en aquella mísera vivienda. Ahora las tendría el asesino. No había nada que hacer allí, excepto salir lo antes posible y poner tierra por medio. Consultó el reloj. Las seis y media. Tenía billete de vuelta para el avión de las diez, pero si se apresuraba quizá encontrara plaza en el de las ocho.

Se disponía a salir cuando reparó en una fotografía medio abarquillada bajo el cristal, sobre la repisa de la chimenea. Un oficial y un cabo del ejército alemán, jóvenes los dos. El oficial, con una gran cicatriz en la mejilla y un ojo parcheado, alto y estirado, miraba severamente a la cámara con su único ojo. Por el contrario, el cabo, risueño y tirando a gordo, parecía satisfecho con la vida. Draco reconoció en el cabo al viejo que yacía muerto al pie de la escalera. Abajo, medio borroso, con una caligrafía antigua, se leía: «Con el comandante Otto von Kessler. París, 1944.» En otra fotografía se veía a una niña gordita en un columpio, riéndose. La dedicatoria, escrita con letra infantil, decía: «Para mi querido tío Peter, de su sobrina Inga»

Mientras bajaba la escalera, Draco pensó que aquella Inga debía de ser ahora una mujer hecha y derecha, probablemente una robusta matrona alemana de velludas piernas y aspecto viril y que quizá asistiera al entierro, si la dejaban los niños, las compras y otras ocupaciones. Allí no había mucho que heredar. Miró al difunto que seguía al pie de la escalera en su extraño escorzo. El cabo Kolb había sobrevivido a una guerra sangrienta para morir oscuramente, con el cuello roto, después de una vida anodina y sórdida. ¿No le esperaría a él un destino parecido al de aquel pobre diablo? Se asomó al portal y cuando se cercioró de que estaba desierto, salió cerrando la puerta. Pasó el pañuelo por el tirador para eliminar las huellas y regresó a la calle, donde ya empezaba a oscurecer. Anduvo tres manzanas y tomó un taxi para el aeropuerto. Que el Coronel decidiera si debía telefonear a la policía para que recogieran el fiambre o si dejaba esa tarea para los vecinos cuando los alertara el hedor.

Faltaban treinta minutos para el embarque. Entró en la tienda duty free y compró un frasco de colonia Calvin Klein para Joyce.

2

Londres

El Coronel no estaba en casa. Le dejó un mensaje en el contestador: «Señor Burton, he regresado de Hamburgo. Llámeme cuando regrese, por favor.» Estuvo fuera toda la mañana. Fue a la biblioteca pública a devolver el Viaje sentimental de Sterne y al hipermercado de Springs a hacer las compras semanales. Almorzó cerveza y pastel de riñones en el pub Cagney's y regresó a su casa a primera hora de la tarde. No había mensajes del Coronel. Volvió a telefonearlo y nuevamente saltó el contestador. Colgó y se quedó pensando con la mano en el teléfono. «El Coronel debería estar esperando mi llamada —se dijo—. Se habrá ausentado por algún motivo urgente.» Permaneció toda la tarde en casa, leyendo y viendo la televisión; llamó otro par de veces, sin resultado. A la mañana siguiente decidió visitarlo. Se abrió camino entre el denso tránsito de la autopista y en veinte minutos recorrió los treinta kilómetros que había hasta las afueras de Londres.

El Coronel, prácticamente retirado, vivía en una casa de piedra construida en los años treinta con aquel detestable estilo egipcio que se puso de moda en Inglaterra después de que Carter descubriera la tumba de Tutankamón. Simón Draco abrió la cancela y atravesó el cuidado jardín en el que el Coronel cultivaba extrañas variedades de rosas. No había señales de vida. Las cortinas del salón estaban echadas y Drake, el spaniel del Coronel, tampoco le ladró al intruso. Algo ocurría. Rodeó el edificio y entró por la puerta trasera del jardín, que encontró abierta. El spaniel estaba tendido en el suelo de la cocina, en medio de un charco de sangre seca. Draco lamentó no venir armado. Empuñó un cuchillo grande de cocina que había sobre la encimera y registró la casa con precaución. En el salón, sobre el brazo del sillón favorito del Coronel, había un ejemplar abierto de la Anábasis de Jenofonte. Habían registrado la casa a fondo, los cuadros estaban arrancados y los armarios y estanterías volcados. Draco subió las escaleras iluminadas con la luz de la claraboya. En el breve pasillo se amontonaba la ropa del armario y un par de maletas desfondadas con una navaja. En el dormitorio principal, la cama estaba deshecha. El cadáver del Coronel yacía en el suelo del baño, desnudo, lleno de heridas y hematomas. Había salpicaduras de sangre por todas partes. Debían de haberlo torturado hasta la muerte.

¿Quién?

Probablemente los mismos que habían matado al anciano alemán, el cabo Kolb. Sospechó que la vinculación entre las dos muertes eran aquellas misteriosas hachas de piedra que había ido a recoger a Hamburgo.

Draco salió de la casa y entró en la caseta de las herramientas, al fondo del jardín. El Coronel guardaba allí ciertas cosas. También la habían registrado, habían desordenado las herramientas, habían volcado sobre el suelo los recipientes en los que el Coronel clasificaba clavos y tornillos e incluso los botes de pintura. Pero no se les había ocurrido golpear en el extremo de cierta tabla encajada de la pared del fondo. El otro extremo de la tabla resaltaba un centímetro, dejando el espacio suficiente para que Draco introdujera dos dedos y tirara de la madera. La bisagra invisible giró y dejó ver el escondite: un tosco nicho de albañilería en el que el Coronel ocultaba sus secretos: una lata con filminas comprometedoras, su seguro de vida, un viejo directorio telefónico, una agenda de ejecutivo, varias pastillas de explosivo plástico, una caja de balas de pistola y una bolsa de los almacenes C&A cuidadosamente doblada que contenía dos pasaportes falsos y un mazo de billetes de cincuenta libras nuevos, legales.

—¡Caramba, Coronel, no sabía que fueras tan rico!

El Coronel sólo tenía unos sobrinos con los que apenas se trataba. Draco decidió que su más directo heredero era él y se guardó los billetes. Volvió a colocar la tabla y abandonó el cuchitril. En la casa no había nada que hacer y cuanto antes se alejara de la escena del asesinato, mejor. Regresó al coche, recorrió cinco kilómetros por la autopista, y avisó a la policía desde un teléfono público del área de descanso de Meadows.

—Por favor, vengan al número veintiséis de Alderson Road. Han asesinado al señor Burton.

—¿Quién es usted?

—Alguien que no quiere verse implicado en el caso.

Y colgó.

3

Nueva York

El cardenal Gian Carlo Leoni sujetó el caracol con la pinza niquelada, extrajo hábilmente la carne enroscada con ayuda del pequeño garfio, lo embadurnó delicadamente en la salsa y lo paladeó con fruición, entrecerrando los ojos.

—Exquisitos, ¿eh? —le comentó a su invitado.

—No están mal —concedió el arzobispo Sebastiano Foscolo—, pero les han puesto poco parmesano.

—¿Parmesano? —se extrañó Leoni—. ¿Quién ha dicho que lleven parmesano? Son caracoles a la bourguiñone. Sólo se les pone mantequilla.

—De todas formas, es cierto que están estupendos.

El arzobispo rebañó discretamente la salsa con una sopita de pan, se limpió los dedos, gruesos como morcillas, en la servilleta y apuró el contenido de su copa. Estaban en el Golden Mirror, uno de los restaurantes más lujosos de Nueva York, decorado en estilo versallesco: techos altos con frescos mitológicos, tapices, cornucopias y espejos antiguos por las paredes, arañas de cristal de Murano con cientos de luces. Un atento camarero les sirvió nuevamente de la botella de Dom Perignon. Cuando se retiró, el arzobispo dijo:

—Hemos tenido noticias de Alemania.

El cardenal Leoni, con el ceño ligeramente fruncido, interrumpió la extracción de un caracol para prestarle toda la atención.

—Los amigos rusos de Leonardi han metido la pata. Ya te advertí que son gente sin modales, ratas de cloaca. Por lo visto, el alemán que tenía los tabotat se asustó, intentó huir, se cayó por una escalera y se fracturó el cuello.

—El Señor lo tenga en su seno —respondió rutinariamente Leoni, llevándose el caracol a la boca. Lo deglutió saboreándolo, tomó un sorbo de champán, se enjugó los labios e hizo la pregunta decisiva—: ¿Qué hay de los tabotat?

—Eso es lo malo, que no hay ni rastro de ellos. Registraron a fondo la vivienda, pero nos los encontraron.

Los dos prelados guardaron silencio mientras un camarero retiraba los platos y otro recogía las migajas y alisaba el mantel con el palustre de plata. El cardenal Leoni depositó sobre la mesa impoluta la bolita de pan que había estado amasando distraídamente con los dedos largos y elegantes.

El camarero sirvió el segundo: boeuf à l'arlésienne, con su espesa salsa de cebolla, berenjena, tomate y pimiento.

—Los rusos pensaron que el británico tendría los tabotat —prosiguió Foscolo mientras saboreaba el primer bocado de ternera—, pero tampoco los tenía. Además, ha muerto.

Leoni miró al arzobispo con expresión ceñuda.

—¿También ha rodado por la escalera?

—No, eminencia, sufrió un infarto fulminante mientras lo interrogaban, eso me han asegurado. No pudieron hacer nada por él.

—¿Me está diciendo que hemos perdido el rastro de los tabotat? —preguntó severamente el cardenal.

—Bueno —Foscolo trató de insuflar un hálito de esperanza, la suficiente para no arruinar del todo una estupenda comida—. Existe la posibilidad de que el alemán los guardara en otra parte...

—¿Dónde? Ese hombre, el alemán, era pobre como las ratas. La diócesis nos envió un informe completo —replicó Leoni mientras hundía el cuchillo en la carne.

—No se ha perdido del todo la esperanza, eminencia. Al día siguiente del fallecimiento del señor Burton, su emisario fue a verlo, y permaneció en su casa más de una hora. Los rusos vigilaban el edificio y lo siguieron. Vive en Meadows, treinta kilómetros al norte de Londres. No tiene oficio conocido. Al parecer es una especie de detective privado que colaboró con el coronel Burton cuando era traficante de armas. Él podría conocer el paradero de los tabotat.

El cardenal Leoni no respondió. Se concentró en el Chateaubriand con el semblante preocupado. Una carne irreprochable, cocinada de un modo exquisito, cuya degustación era una pena estropear con el contratiempo de los tabotat. Cuando terminó, cruzó los cubiertos sobre el plato, apuró el vino de la copa y dijo:

—Encuentre esos tabotat, arzobispo. Sobre nuestros hombros gravita la enorme responsabilidad de asegurar el porvenir de la Iglesia. La Iglesia ha sobrevivido a los avatares de la historia durante dos mil años. Mientras imperios y dinastías caían a nuestro alrededor, hemos prevalecido sobre nuestros enemigos. Ahora, la Iglesia se enfrenta a su disolución en un mundo cada vez más ateo y hostil. Si queremos que sobreviva, deberemos reforzarla con la potencia de Dios; necesitamos recuperar los tabotat. Con ellos sabremos asegurar la supervivencia de la Iglesia en los tiempos de tribulación que se avecinan, que ya están aquí.

—Veré a Leonardi —prometió el arzobispo.

—Hágalo, monseñor.

Comieron silenciosamente el postre, un favorite de crema de castañas y albaricoque aromatizado al ron.

4

Londres

La última anotación en la agenda de Burton, tres días antes de su muerte, facilitaba un dato de dudosa utilidad: «P. O. Kilmartin», y debajo, señalado con una flecha, «Peter Kolb, Hamburgo».

Draco encendió un cigarrillo y se lo fumó mientras meditaba frente al montón de ceniza de la chimenea. Tres días antes, el Coronel había requerido sus servicios después de dos años. El trabajo era fácil: viajar a Hamburgo, buscar a un tal Kolb, y entregarle la bonita suma de diez mil libras esterlinas a cambio de dos hachas de piedra, dos pedruscos de basalto en forma de piñón. Un trabajo limpio y fácil, legal, sin problemas, ida y vuelta en el mismo día, a cambio del cual ingresaba en su escurrida bolsa mil libras libres de impuestos.

Un trabajo fácil. Entonces, ¿por qué no lo haría el Coronel personalmente? Cabían varias explicaciones: una, estaba vigilado; dos, prefería no viajar a Alemania: tras una intensa vida de soldado de fortuna, el Coronel se había granjeado algunas antipatías en los servicios secretos de media Europa; tres, la operación era peligrosa, y como ya estaba viejo, prefirió encomendársela a una persona de confianza. No, si hubiera sabido que era peligrosa, se lo habría advertido. Recordaba sus palabras: un asunto fácil, de correo, limpio, sin armas. El Coronel ignoraba que jugaba con fuego. Probablemente eso le costó la vida.

Era obvio que las muertes del alemán y del Coronel estaban relacionadas. Los asesinos habían registrado las viviendas, probablemente buscando lo mismo, esas piedras en forma de almendra que el alemán intentaba vender. Si las hubieran encontrado en Hamburgo, no habrían puesto patas arriba la casa del Coronel. ¿Dónde estaban las piedras?

Dos hombres habían muerto y la única pista para aclarar esas muertes podía estar en la anotación de la agenda: «P. O. Kilmartin.» Podría ser quien le encargó el peligroso trabajo al Coronel. Draco consultó el índice de un mapa de carreteras y localizó el lugar. Kilmartin era un pueblecito del oeste de Escocia, a sesenta kilómetros de Glasgow, frente a la isla Jura.

P. O. parecían las iniciales de una persona. ¿Quizá del cliente que había negociado la adquisición de las misteriosas piedras? Encendió el ordenador y consultó la guía telefónica de la zona. En el condado de Kilmartin había veinte abonados a los que podrían corresponder las iniciales P. O. ¿Por dónde empezar? Se imaginó llamándolos: «Buenos días, me llamo Jack Burton, quería hablarle de las piedras que me encargó comprar.» No, no iba a funcionar. No tenía la voz del Coronel, ni la persona que se ocultaba bajo esas iniciales iba a confiar en un desconocido que llamase de parte del Coronel.

Dedicó toda la mañana a localizar las direcciones de cada uno de los abonados P. O. del condado de Kilmartin y a trazar un itinerario lógico para visitarlos a todos, uno por uno, con la menor pérdida de tiempo. Quizá sobre el terreno no resultara tan complicado; podría descartar de antemano a los más humildes. El P. O. que había encargado el rescate de aquellas piedras era una persona solvente, quizá un coleccionista excéntrico que viviera en un castillo al borde de un loch, con embarcadero propio y servidumbre con cofia, alguien capaz de gastar cincuenta mil libras esterlinas en un capricho.

A mediodía sintió hambre; abrió el frigorífico, a pesar de que sabía que estaba vacío, sólo había una botella de leche y un bote de mostaza antigua de Dijon, doblemente antigua, pues hacía ya tres años que había rebasado la fecha de caducidad.

Miró por la ventana. El churretoso día otoñal no sabía si llover o no. Se puso el anorak y condujo su Austin hasta Meadows. Era tarde, el comedor de Cagney’s estaba desierto. Ana recogía las mesas.

—¿Ha quedado pastel de riñones para un pobre hambriento? —le preguntó a la portuguesa que atendía el comedor.

—Mira a quién tenemos aquí —gritó Ana hacia la cocina mientras le hacía un guiño cómplice al recién llegado. Ana era fea, morena y menuda, pero trataba a los clientes fijos con cariño, como una madre, incluso los obligaba a comer.

En la piquera de la cocina apareció la cabeza de un italiano gordo.

—Simón, tarde como siempre —gruñó al ver al visitante.

—Es para no desacreditar el establecimiento si vengo con los parroquianos finos.

Draco sabía de sobra que en aquel restaurante obrero, de nueve libras el menú de la casa, bebidas aparte, no entraban clientes finos.

El italiano le trajo una bandeja con una fuente de pastel de riñones y media botella de chianti. Se sentó con él a la mesa, mientras la mujer trajinaba en la cocina.

—¿Cómo te va la vida?

—Me defiendo.

Se defendía bastante bien. Aquella mañana había ingresado en su cuenta de ahorros las ciento cincuenta mil libras que encontró en el cobertizo del Coronel.

5

En Hyde Park, un hombre con sombrero y gabardina se sentó en el mismo banco en el que un individuo le arrojaba miguitas de pan a las palomas. El recién llegado desplegó un periódico deportivo que habían abandonado y se puso a leerlo.

—Necesito información sobre un sujeto —dijo el de las palomas, sin levantar mucho la voz—. La foto está entre las páginas de este periódico.

—¿Quién es? —preguntó el del sombrero y la gabardina.

—Sólo sabemos que visitó al coronel Burton el día que murió.

—¿Podría ser el asesino?

—No lo creo. Burton estaba ya muerto, pero este tipo permaneció casi una hora en la casa y después debió de avisar a la policía desde un teléfono público.

El de las palomas agotó el cartucho de miguitas, se levantó y se fue. Unos minutos después, el del sombrero estiró las piernas, bostezó y se marchó también llevándose el periódico con la foto y la revista. A dos manzanas estaba la central de Scotland Yard. Entró, saludó al guardia de la puerta, que le devolvió respetuosamente el saludo, y tomó uno de los cuatro ascensores. Mientras subía buscó la fotografía entre las páginas centrales del periódico. Era grande, tomada con teleobjetivo.

—Así que fue éste —murmuró mientras miraba la foto.

El inspector Climsey llegó a su despacho y abrió la carpeta que tenía sobre la mesa. En los ficheros británicos, el coronel Burton figuraba como traficante de armas y contratista de servicios de seguridad y defensa, una nueva manera, más elegante, de designar a los mercenarios. Climsey retransmitió la fotografía a un colega del SIS y le hizo una consulta. El hombre del SIS la reenvió a su contacto en Gurkhas Support Group, la compañía de mercenarios inglesa con sede en un elegante edificio de oficinas frente a Regent Park. El ejecutivo de Gurkhas conocía al coronel Burton, pero hacía un par de años que habían dejado de hacer negocios juntos.

—Creo que los sudafricanos deben de tener información más actualizada —dijo Climsey.

Los sudafricanos eran la compañía Executive Outcomes, la empresa se servicios militares más importante de Occidente, junto con la israelí Levdan.

El funcionario del SIS tardó dos horas en reunir la información que su amigo requería.

—Ese Coronel lleva una vida muy movida.

—Llevó. Murió ayer, apiolado.

—Ya veo. Pues el mundo no se pierde gran cosa. Era socio de Dyncorp y de MPRI, o sea Military Professional Ressources Incorporated.

—¿Y ésos quiénes son, Paul?

—Dos compañías de mercenarios con sede en Virginia, EE. UU. A veces colaboran con la CIA en misiones concretas, en las que el gobierno prefiere mantenerse al margen, o cuando una posible baja en el ejército regular podría ser impopular. Son los que verificaron la retirada de las tropas serbias en Kosovo, y otros trabajos sucios en Haití, en Bosnia o en Croacia.

—¿Han identificado al tipo de la foto?

—Negativo. No está en los ficheros. También hemos consultado en los ficheros del ejército y de la policía, porque la mayoría de los mercenarios proceden de ahí, sin resultado. El Coronel había tenido contactos con Jean Jacques Yeye, otro jefe de consejeros técnicos, como ahora se llaman los perros de la guerra, un tipo que opera en Sierra Leona, pero tampoco aparece ahí, ¿es todo lo que tenemos de él?

—¿De cuándo datan los ficheros?

—De 1980.

—El tipo tiene cincuenta y tantos años. Debes buscarlo antes.

—¿Tan importante es?

—Mucho.

—Bien —suspiró—, lo intentaré de nuevo.

Una hora más tarde le telefoneó a Climsey.

—Ya tengo a tu hombre. Ese tipo ha salido de una página amarilla de la historia. Se llama Simón Draco y fue mercenario en el Congo belga a las órdenes del coronel Burton. Eso explica la amistad. Te envío su ficha con la dirección actual, sus datos de la seguridad social y el permiso de conducir.

—Un buen trabajo. Gracias.

—A mandar, pero me debes una botella de bourbon.

6

Brighton

Vasili Danko le señaló una silla a su ayudante Piotr Vorsenko para que se sentara. El mongol puso sobre la mesa un par de folios que extrajo de una ostentosa cartera de cuero, debajo del último número de la revista Playboy.

—¿Y bien? —preguntó Danko.

—Nuestros amigos de Londres han localizado al curioso, Vasili. Es un antiguo amigo del Coronel.

—¿No tiene que ver con el gobierno?

—No, nada que ver.

—¿Para quién trabaja, entonces?

—Para el Coronel, supongo. Eran amigos. Estuvo casi una hora en la casa del Coronel y tomó la precaución de avisar a la policía desde un teléfono público, sin darse a conocer.

Vasili Danko reflexionó.

—Es evidente que sabe algo. ¿Crees que nos puede llevar a las piedras?

—Creo que nos escamoteó las piedras delante de nuestras narices y que las ha vendido. Hace dos días realizó un viaje a Hamburgo, ida y vuelta. Su nombre quedó registrado en la lista de la compañía aérea. Y ayer ingresó ciento cincuenta mil libras en una cuenta bancaria.

Danko lanzó un silbido admirativo en sordina.

—O sea que trajo las piedras de Hamburgo y ya las ha vendido.

—Me temo que sí. En Moscú no están orgullosos de nosotros. Nos conceden tres días para que recuperemos las piedras.

—¿Qué vamos a hacer si las ha vendido ya?

—Sólo tenemos que capturarlo, convencerlo para que nos diga quién se las compró y eliminarlo. Por ese orden, no lo olvides.

—Será un trabajo fácil.

—Quizá no sea tan fácil. El tipo es un pájaro de cuidado, tiene un largo currículum.

—¿Un largo qué?

—Currículum, o sea historial.

Danko sacudió la cabeza.

—Piotr, desde que vivimos fuera de la Madre Patria te estás amariconando. ¿Qué palabra es ésa, qué has dicho?

—¿Currículum? Es latín. Se usa mucho a cierto nivel.

—Pues no olvides que has salido de las cloacas. A ver, dime de qué clase de pájaro se trata.

Piotr consultó sus papeles.

—Sus padres murieron en un bombardeo durante la guerra y él creció en una inclusa. Luego vivió con su tío, un cerrajero ladrón que lo enseñó a destripar cajas fuertes. En el año 60, cuando tenía diecisiete años, se alistó como mercenario en el Congo y durante un par de años sirvió a las órdenes del coronel Burton.

—Así que tenemos un gallito.

—Quizá no lo sea tanto. Ha pasado mucho tiempo. Últimamente se ganaba la vida como detective. Tiene la licencia en orden, paga sus impuestos y no se mete en líos. Estuvo casado diez años, pero se divorció.

—¿Tiene hijos?

—No, aquí no figura que tenga hijos.

—¿Novia?

—Tampoco.

—¿Familiares?

—No tiene familia ni obligaciones. Tiene algún dinero ahorrado y sólo acepta los casos que le parecen más limpios. Nada de vigilancias conyugales y casos así.

7

Londres

—¿Señor Draco?, ¿Simón Draco?

—Soy yo.

La voz al otro lado del teléfono sonaba áspera y profunda, de fumador empedernido.

—Usted ha vendido unas piedras antiguas en las que estamos muy interesados. Estamos dispuestos a comprárselas o a recompensarlo si nos dice a quién se las vendió.

—¿Quiénes son ustedes?

—Eso no importa. Fijamos un precio razonable, usted recibe el dinero y quedamos en paz.

—Me temo que no es tan fácil.

Al otro lado se produjo una pausa.

—Por favor, señor Draco, no nos lo ponga difícil. Estamos dispuestos a pagar un buen precio.

—El problema no es el precio, sino que no tengo las piedras ni sé dónde están.

—¿Está seguro?

—Completamente.

—Sentimos que adopte usted esa actitud tan poco participativa. Piénselo. Tendrá noticias nuestras.

Y colgó.

Estaba en la cama de Joyce cuando una explosión hizo temblar los cristales de todo el vecindario. Draco corrió a la ventana y comprobó que salía humo por un boquete abierto en el muro de la casa de enfrente, la suya, una vivienda adosada de renta media, el refugio de su vejez, cuya hipoteca a veinte años no había terminado de pagar. Se vistió rápidamente y corrió a sofocar el incendio.

Al principio pensó que era una explosión de gas, pero al primer vistazo comprendió que había sido un atentado con bomba. El proyectil, seguramente una granada anticarro teledirigida, había entrado por la ventana del dormitorio y había estallado directamente sobre la cama. Toda la habitación estaba destruida, así como el cuarto de baño. De las tuberías rotas brotaba un torrente de agua que bajaba en cascada por la escalera. Draco cortó el agua y cerró la llave del gas de la cocina para evitar accidentes.

La policía, avisada por un vecino, llegó unos minutos después. Dos coches con seis agentes que hicieron fotos y preguntas, se llevaron un trozo de chatarra retorcida, que era todo lo que quedaba del artefacto explosivo. Draco no les dijo gran cosa:

—Estaba pidiéndole una tacita de sal a la vecina de la casa de enfrente y eso me salvó la vida. No sé quién puede haber sido, no tengo enemigos.

—¿A qué se dedica usted?

—Soy detective.

El policía, que hasta entonces había estado husmeando por la casa con cierta insolencia, lo observó con interés.

—¿Detective privado?

—Sí, inspector, con mi licencia en regla.

—Entonces quizá sepa quién ha causado este estropicio —sonrió desagradablemente—. Debe de tener algunos enemigos.

—Ninguno que pueda meterme una carga de dinamita por la ventana, se lo aseguro.

El inspector anotó algo en su libreta, aplastó su cigarrillo en el casquillo de obús que servía de cenicero y se despidió.

—¿Vive usted solo? —preguntó desde la puerta.

—Sí, inspector. Soy soltero.

Ya lo había notado el inspector. En la casa no había fotografías, ni cuadros. Era lo más parecido a un cuartel. Un tipo raro aquel señor Draco, que no parecía asustado por lo que había ocurrido.

—¿Está usted seguro de que no sospecha de nadie, de que no tiene nada que contarnos? —insistió el policía.

—Completamente seguro, inspector.

La policía recogió sus bártulos y despejó el campo poco antes de mediodía. Cuando se quedó solo, Draco telefoneó a una empresa de reformas rápidas y encargó un presupuesto de remodelación del dormitorio.

—¿Qué clase de remodelación tiene pensada?

—Completa —dijo sin titubear—: muros, ventanas, cuarto de baño con todos sus accesorios. Estoy cansado de ver siempre los mismos azulejos y el mismo papel pintado.

—Tenemos lo que usted necesita, señor.

—Es un consuelo.

Con todo el jaleo no había desayunado y estaba muerto de hambre. Bajó a la cocina y abrió el frigorífico. No había gran cosa. Una docena de latas de cerveza, una botella de leche descremada, una tarrina de paté y los restos de una pizza. Extendió el paté sobre la pizza fría y se lo comió apoyado en el frigorífico ayudándose con tragos de leche.

Subió al piso superior y se asomó a un enorme agujero donde solía haber un muro con la ventana del dormitorio. Tal como el sagaz inspector de policía había determinado, el proyectil causante del estropicio procedía de la colina de enfrente, cubierta de un bosque comunal crecido y solitario. Draco calculó la media docena de puntos desde los cuales podría haber disparado el agresor. No tenía grandes esperanzas de encontrar pistas después de que tres policías patosos se pasaran la mañana buscando indicios entre los árboles, pero, de todos modos, se puso unos zapatos viejos, cogió un bastón de montañero y fue a echar un vistazo. «Uno tiene que ponerse en el lugar del enemigo», no se cansaba de repetir el Coronel, en aquellos viejos tiempos. Draco inspeccionó los lugares idóneos. Había un pequeño claro entre los árboles desde el que se veían bien las casas situadas al pie de la colina. «Aquí pudo ser», se dijo, y miró cuidadosamente el suelo removiendo las hojas con la punta del bastón. Encontró una colilla que parecía reciente. Le pasó el dedo por la ceniza. Sí, era reciente, de unas horas antes. Continuó buscando cuidadosamente hasta que dio con las señales del trípode sobre el que se sostuvo el disparador. La pata trasera marcada profundamente por el retroceso del disparo. Ampliando el radio de la búsqueda, entre unos matojos espesos que los policías no se habían molestado en apartar, encontró el trípode, un lanzagranadas ruso Fex90 y la funda del proyectil. Al agresor no le interesaba que se los encontraran en el maletero si lo detenían en un control de carretera. Apuntó los números de serie.

Un rato después regresó a su casa y se sirvió un trago.

8

Aquella misma tarde, Simón Draco se apeó de un tren en Victoria Station, tomó un taxi a la salida de la estación y le indicó al conductor que lo llevara al Victoria and Albert Museum. Se bajó frente a la ostentosa fachada del edificio, anduvo tres manzanas y, tras cerciorarse de que nadie lo seguía, entró en un destartalado bloque de pisos y oprimió el timbre del bajo. Unas zapatillas de fieltro se arrastraron al otro lado de la puerta. Se sintió observado desde la mirilla. Se descorrieron tres cerraduras sucesivas, hasta que la puerta, que a pesar de su anodina apariencia exterior era de las blindadas con bastidor de acero, se entreabrió para quedarse anclada por dos gruesas cadenas. Por la estrecha abertura asomó medio rostro arrugado y un ojo.

—¿Draco?

—Celebro que me reconozcas, Viejo. Se ve que el señor Alzheimer te tiene olvidado.

—Eres muy gracioso. ¿Vienes solo?

—Completamente.

El Viejo sacó las cadenas de sus engarces, lo dejó pasar y antes de cerrar la puerta echó un vistazo furtivo al vestíbulo para cerciorarse de que no lo acompañaba nadie. Corrió nuevamente cadenas y cerrojos.

—Vivimos tiempos jodidos —se justificó mientras lo invitaba a pasar.

El Viejo era uno de los traficantes de armas más importantes de Londres, un vendedor efectivo y discreto, al por menor, para el hampa y los servicios secretos que no querían dejar huellas.

—¿Qué se te ofrece?

Draco sacó del bolsillo una etiqueta que había arrancado de la funda del proyectil donde había apuntado los números de serie.

—Quiero encontrar al que usó esto, una granada rusa anticarro. Han intentado matarme.

—¿Con un lanzagranadas? Verdaderamente el mundo se está volviendo loco, ¡qué falta de sutileza! —El Viejo dejó oír su risa cascada, seca, antes de ponerse otra vez serio y preguntar—: ¿Y quién te dice que yo haya vendido esta gacela?

Gacela, el nombre de jerga para arma veloz.

—No me lo dice nadie, pero en Londres hay pocos proveedores de esta clase de cacharros. He venido al más probable y me va la vida en ello. Si puedes ayudarme te lo agradeceré.

El Viejo hizo un gesto de desaliento.

—Me temo que no podré hacer nada por ti. Hace tiempo que me he retirado de los calibres gruesos. Tengo trabajo de sobra con el material pequeño, es más agradecido y menos peligroso. Por cierto, he recibido un revólver semiautomático Glock de nueve milímetros, de cerámica, ya sabes, uno de esos que pasan desapercibidos por los detectores de metales. Si estás metido en un lío probablemente lo necesitarás.

Estaban en el gabinete de trabajo del Viejo, una habitación sobrecargada de muebles arcaicos que olía a polvo y a lubricante de pistolas. Draco, con expresión abatida, se dejó caer en un sillón frente al escritorio. El Viejo permaneció de pie. No deseaba que la visita se prolongara.

—La policía ha identificado al agresor —mintió Draco—. El muy torpe dejó una prueba que lo identifica. A ése le echaré el guante cuando la policía lo deje en paz. Ahora necesito saber de dónde sacó el arma. ¿Tienes idea de quién puede haber vendido el lanza?

—En el puerto hay media docena de traficantes. Pueden ser los libaneses, los moros, los jamaicanos, ¿qué sé yo? Ya sabes que no me llevo bien con la gente joven. Además estoy casi retirado. Si pudiera ayudarte sabes que lo haría.

—Ya lo sé —convino Draco y suspiró profundamente—. En fin. Creo que será mejor que me vaya. Gracias de todos modos, Viejo.

—Ya sabes dónde me tienes.

Se estrecharon las manos junto a la puerta y Simón Draco esperó hasta que oyó correrse todos los cerrojos y cadenas. Al doblar la esquina se detuvo y se aplicó un pequeño radiotransmisor a la oreja. Había dejado un micrófono de gran sensibilidad bajo el tablero de la mesa del Viejo, cerca del teléfono. Lo oyó marcar un número telefónico y tras unos segundos de espera: «¿Danko? Perdona que te llame. Simón Draco acaba de visitarme. La policía sabe quién atentó contra él. Por lo visto has dejado alguna prueba que te identifica... Eso me ha dicho... ¿Por qué habría de mentirme?... No, él sólo está buscando al que vendió el lanzagranadas... Creo que está asustado.»

Un minuto después volvió a pulsar el timbre. El Viejo hizo un mohín de fastidio al ver por la mirilla que Draco había regresado.

—¿Qué se te ofrece ahora? —le preguntó por la rendija, sin disimular la contrariedad.

—Creo que voy a comprarte ese Glock de nueve milímetros.

La expresión del traficante cambió.

—Te alegrarás de llevarte esa joya —dijo mientras descorría nuevamente los cerrojos.

Draco entró, agarró al Viejo por el brazo, se lo retorció con una llave inmovilizadora y dolorosa y lo hizo avanzar hasta el gabinete. Con la mano libre tecleó en el teléfono. En el visor apareció el último número al que el Viejo había llamado. Tenía suerte. No se trataba de un móvil, sino de un teléfono regular. Un número del centro de Londres. Draco lo garrapateó en un papel.

—¿Qué locura es ésta? —se atrevió a preguntar el Viejo.

—Alguien está intentando matarme y tú lo encubres. Ésta es la locura. En nombre de nuestra antigua amistad.

—Te equivocas, Draco. Yo te aprecio —protestó el Viejo.

—Quizá, pero aprecias mucho más el dinero. Ahora dime de quién se trata si quieres salir con vida de ésta. —Le retorció el brazo un poco más.

—¡Me matarán! —gimió el Viejo.

Draco aumentó la presión en la articulación del hombro. El Viejo emitió un grito de dolor.

—Si no me dices quién es, te mataré yo de todos modos.

—Sólo sé que es ruso —farfulló el Viejo—. Un tipo de unos treinta años, bajo y fornido, que se llama Danko.

—Más te vale que sea verdad. A propósito, ¿dónde tienes esa famosa pistola de porcelana?

—En el armario del fondo.

Lo obligó a sentarse en el suelo con la espalda apoyada contra un viejo radiador de calefacción en desuso y lo maniató usando cinta adhesiva. También le selló la boca con un par de vueltas de cinta. El Viejo comenzó a llorar de miedo.

—No te preocupes, cabronazo —le dijo—.Volveré a liberarte si salgo bien de ésta.

9

El hotel Bristol estaba en el Strand, en una calle tranquila con un puesto de fruta y otro de flores en la puerta.

—Busco a un huésped, un ruso llamado Danko.

El recepcionista consultó el ordenador.

—El señor Vasili Danko ocupa la habitación número 402, pero no se encuentra en el hotel en este momento. Si quiere dejarle algún recado...

—Muchas gracias, pero prefiero que no sepa que estoy aquí. Soy un antiguo compañero. Habíamos quedado en corrernos una juerga en Londres y me he adelantado un día. No le diga que he preguntado por él, prefiero darle una sorpresa.

Dejó un billete de diez libras sobre el mostrador y sonrió encantadoramente.

—Muy bien, señor.

Las cabinas telefónicas estaban junto a los ascensores. Draco fingió que hacía una llamada y en un descuido del recepcionista se coló en un ascensor y subió a la cuarta planta. El pasillo enmoquetado estaba desierto, pero la puerta del cuarto de servicio permanecía abierta. Una camarera, de espaldas, apilaba toallas limpias en la estantería del fondo. El tablero con las llaves de las habitaciones estaba a la izquierda. Draco dio un par de golpecitos en la puerta. La camarera se volvió.

—Señorita —le dijo con su mejor sonrisa—, han olvidado dejarme gel en el baño, ¿puede darme un par de sobrecitos?

El gel estaba al fondo de la habitación, en un estante bajo. Mientras la camarera lo cogía, Draco alcanzó la llave de la 402. Su ausencia dejaba un hueco ostentoso en el tablero. «Confiemos en que no lo advierta», pensó Draco. Tomó sus sobrecitos de gel y se encaminó a la habitación 402.

Mientras aguardaba fue pensando en la conversación que iba a mantener con el sicario ruso que intentaba asesinarlo. A la media hora, el sonido de la llave en la cerradura lo alertó. Empuñó la pistola y se situó junto a la pared. Se encendió una luz. Oyó al ruso trastear en el cuarto de baño, levantar la tapa del retrete y orinar ruidosamente mientras tarareaba una canción de Madonna. Luego el zip de la bragueta. No hubo descarga de la cisterna. Un guarro o un ecologista ahorrador. Más bien lo primero. Cuando el ruso apareció en su ángulo de visión lo encañonó.

—Buenas noches, señor Danko.

El ruso palideció y se quedó inmóvil.

—¿Qué quiere? —preguntó con voz ronca. Hablaba casi sin acento extranjero.

—¿Sabes quién soy?

El ruso no respondió. Se limitó a observar al intruso, calculando si se atrevería a disparar. Draco le adivinó el pensamiento y sonrió levemente. Sí, se atrevería.

—El otro día me estropeaste el dormitorio, ¿para quién trabajas?

—Trabajo por cuenta propia.

—¿Y por qué la has tomado conmigo, un pacífico ciudadano...?

«Mientras el adversario habla, pierde gran parte de la concentración.» Eso le habían enseñado a Danko en la academia del KGB. Vasili Danko apagó la luz de un manotazo y se lanzó al suelo al tiempo que se sacaba una pistola Beretta de la sobaquera. Sonaron tres disparos de silenciador y tres diminutos fogonazos iluminaron tenuemente la estancia. Después de disparar, Draco alcanzó el pasillo y accionó la luz del cuarto de baño. Precavidamente se asomó al dormitorio en penumbra. Danko yacía al otro lado de la cama y sus piernas se agitaban con las convulsiones de la agonía. De la carótida seccionada por un disparo brotaba un chorro de sangre espesa que iba formando un charco en el ajado parquet. Draco se inclinó sobre el agonizante, que parecía mirarlo a través de los ojos vidriosos, y le cogió la billetera. Sólo tenía un par de tarjetas de crédito inglesas y treinta libras esterlinas. Ni una fotografía, ni un carnet, nada que identificara al propietario. En los bolsillos tampoco había nada.

—Seguramente no estás en condiciones de responder a más preguntas, ¿verdad? —le dijo al reciente cadáver.

Lo cubrió con la colcha y registró su equipaje. En la ajada maleta de cuero encontró dos cajas de balas, un manojo de llaves sin identificación y un sobre con tres fotografías de Simón Draco, tomadas con teleobjetivo en las inmediaciones de la casa del Coronel. Comprendió que los que asesinaron a su amigo la tenían vigilada.

—Si creen que tengo las malditas piedras, ¿por qué han intentado matarme? —se preguntó.

Como tantas personas habituadas a la soledad, Simón Draco tenía el hábito de hablar consigo mismo en voz alta.

Había intentado corregírselo, temiendo que con la edad fuera a peor, sin el menor éxito.

Registró la habitación. El difunto Vasili Danko usaba maquinilla de afeitar, pero su estuche de aseo contenía también una brocha de afeitar. ¿Para qué quería este individuo una brocha de afeitar? Observó la brocha, un modelo antiguo, y le pasó los dedos por los pelos, perfectamente secos, casi cristalizados, como de llevar años sin usarse. ¿Una especie de fetiche? La madera estaba descascarillada junto a una estría que parecía de adorno. ¿Ocultaba un compartimento secreto? Hizo fuerza sobre el mango para comprobarlo y, efectivamente, la parte central estaba enroscada. Dentro del hueco encontró una capsulita cuadrada, seguramente de veneno. Se la echó al bolsillo. También un papel cuidadosamente doblado. Lo desplegó. Habían escrito a máquina dos nombres con sus respectivas direcciones:

—Simón Draco-Londres.

—Patrick O'Neill-Kilmartin.

Acababa de averiguar a quién correspondían las iniciales P. O. de la última anotación en la agenda del Coronel: Patrick O'Neill.

10

Norte de Inglaterra

El Austin que conducía Simón Draco se detuvo para orientarse antes del cruce de Fyne, delante del cisne de chapa del hotelito The Swam, y prosiguió por la pintoresca carretera turística que bordea el lago Lomond, festoneada de cottages victorianos, algunos adornados con falsas ruinas medievales, hasta llegar al pueblecito de Kilmartin, más allá del lago Fyne.

Dos jubilados conversaban en un banco frente a la portada gótica de la iglesia. Draco detuvo el coche y les preguntó:

—¿Podrían indicarme el camino de Kingblood Castle?

—¿Va usted al castillo?

Draco asintió.

—Le advierto que es propiedad particular y sólo lo enseñan mediante cita previa.

—Lo sé, tengo cita.

Uno de los viejos le indicó el camino. A la salida del pueblo la carretera se bifurcaba. Draco tomó el ramal secundario, ascendente, que discurría en la penumbra de un espeso túnel vegetal formado por las ramas de enormes tejos. Al final apareció el castillo, al otro lado de una pradera ondulada. Draco lo contempló a medida que se acercaba: un hermoso edificio con su torre mayor, su cerca exterior tapizada de oscura yedra y sus ventanas góticas emplomadas. Sobre los húmedos tejados de pizarra, una chimenea despedía una vedija de humo blanco que se confundía con las nubes bajas, un poco más arriba.

Draco aparcó cerca de la cancela exterior. Pulsó el timbre y al instante apareció un criado con un chaleco a rayas.

—Me llamo Simón Draco. Sir Patrick O'Neill me está esperando.

—Tenga la bondad de pasar —dijo el criado franqueándole la puerta, y después, con una leve inclinación—: Acompáñeme.

Cruzaron el patio exterior tapizado de yedra y enlosado con viejas piedras, atravesaron el portón y entraron en un amplio hall de cuyas paredes colgaban viejas banderas, algunas de ellas meros harapos apenas sostenidos por una urdimbre de alambre. En la antigua y elaborada techumbre de madera estaban representadas las armas de las casas principales de Inglaterra alrededor de un retrato del rey Enrique VIII, orondo, acariciando la cabeza de un can.

—Bienvenido a Kingblood Castle, mister Draco —dijo una voz desde lo alto de la escalera.

Un hombre de unos sesenta años, delgado, pálido, vestido juvenilmente con un suéter, pantalones de pana y fular de seda azul al cuello, bajaba la escalinata torpemente con ayuda de un bastón. Le estrechó enérgicamente la mano.

—¿Qué tal el viaje, señor Draco? ¿Nos ha encontrado sin problemas?

—Sí, señor. Gracias.

—¿Puedo preguntarle qué asunto es ése tan confidencial del que ayer no se atrevió a hablarme por teléfono?

—Lamento haber estado tan misterioso, señor O'Neill, pero las circunstancias exigen la mayor discreción. Soy el emisario que el coronel Burton envió a Hamburgo para comprar las piedras. El alemán que tenía que venderlas, un tal Kolb, está muerto y el coronel Burton también. Los han asesinado a los dos.

—He sabido lo del Coronel por la prensa —dijo O'Neill—, pero no sospechaba que hubiese relación entre su muerte y las piedras.

—Es evidente que la hay. Y el único que conoce el asunto, aparte del asesino, soy yo y ahora usted.

O'Neill asintió.

—Creo que debo explicarle algunas cosas para que comprenda el asunto. El Coronel me habló de usted. Me dijo que confiaba plenamente en su persona. Por eso también yo debo confiar.

O'Neill se acercó a la mesa del vestíbulo y oprimió un timbre. Al instante compareció el criado que había abierto la puerta.

—Bruce, sírvanos el té en la biblioteca.

La biblioteca era la sala más noble de Kingblood Castle. Sus muros, con tres ventanales abiertos al jardín, estaban cubiertos de estanterías hasta el techo. Un pasillo de madera, que rodeaba la sala a media altura, permitía alcanzar los estantes más elevados. En el centro había dos mesas iluminadas con lámparas de estudio modernas, con la visera color caramelo. O'Neill le ofreció asiento a su visitante en un sofá chester frente a la artística chimenea francesa que presidía la estancia. Draco reparó en el extraño escudo de armas tallado sobre la repisa: una cruz potenzada con un cáliz en el centro y la leyenda: «Je garde le sang real», en la cartela que la rodeaba.

—¿Sabe usted francés?

—Algo.

—Ahí pone: «Guardo la sangre real.» Una leyenda familiar sostiene que el primer conde O'Neill heredó el Santo Grial, el cáliz en el que José de Arimatea recogió la sangre de Cristo. La cruz templaria asociada al cáliz representa la vinculación de los O'Neill a la Orden.

—¿Eran ustedes templarios? —preguntó Draco por mostrar algún interés.

—No exactamente, pero un antepasado mío, el primer conde O'Neill, acogió a los templarios franceses refugiados en Inglaterra. ¿Está usted familiarizado con la historia de los templarios, señor Draco?

—Me temo que no.

O'Neill se sentó en uno de los sillones de cuero y extendió la pierna convaleciente sobre un taburete afelpado.

—Hace casi siete siglos, el rey Felipe el Hermoso de Francia y el papa decretaron el exterminio de los templarios después de acusarlos de terribles delitos. En realidad eran inocentes, pero el rey francés codiciaba sus riquezas y el papa era un simple pelele en manos de Francia. Poco antes de que los sicarios del rey apresaran a los hermanos de la Orden, una flota templaria compuesta por dieciocho navíos zarpó de La Rochela y se perdió en el mar. Las naves bordearon Irlanda y vinieron a refugiarse a Kimbry y Castle Swim, cerca de aquí, y mi familia, que era propietaria de la región, los acogió. Los templarios fugitivos, apenas un par de docenas, fundaron una pequeña Orden, la de San Andrés del Cardo. Usted sabe que el cardo simboliza a Escocia, ¿verdad?

—Aparece en las monedas —repuso Draco.

—Cierto, perdone la simpleza. Al parecer, los templarios adoptaron ese nombre porque san Andrés es Eliazar, o sea Lázaro, el resucitado, con lo que indicaban que la orden templaria había resucitado en Escocia. Años después, los caballeros de la Orden del Cardo ayudaron a Robert Bruce, rey de Escocia, a derrotar a Eduardo II de Inglaterra, el yerno de Felipe el Hermoso de Francia, el enemigo de los templarios, en la batalla de Bannockburn, el 24 de junio de 1314.

—O sea que devolvieron el golpe.

—Digamos que se mantuvieron fieles a sus benefactores escoceses. El caso es que los antiguos templarios o sus descendientes prosperaron aquí. Desde el siglo XVI, los maestres de San Andrés del Cardo encabezaron la masonería jacobita o estuardista. En 1593, Jacobo VI de Escocia fundó la Rosacruz, con treinta y dos caballeros de San Andrés del Cardo. Después la Orden se diluyó en varios grupos masónicos que desvirtuaron las enseñanzas antiguas creando una selva de rituales y una maraña de extrañas mistificaciones.

Sonaron unos golpecitos en la puerta y Patrick O'Neill guardó silencio mientras el mayordomo depositaba sobre la mesa auxiliar una gran bandeja de plata con un servicio de té.

—Puede retirarse, Bruce, yo mismo lo serviré —dijo O'Neill.

El té era fuerte, aromático y ligeramente amargo. Draco lo paladeó en silencio preguntándose si toda aquella riqueza que rodeaba a su anfitrión procedía del mítico tesoro de los templarios; O'Neill prosiguió:

—Los templarios ingleses, o si lo prefiere los nuevos caballeros de San Andrés del Cardo, nombraron a mi antepasado, el primer O'Neill, custodio de la Sangre, un puesto elevado de su Orden secreta. El custodio de la Sangre tenía a su cargo el Grial de la sangre de Cristo.

—¿Me está diciendo que el Grial existe?

—En realidad, el Grial es un mito pagano que los misioneros cristianizaron. No obstante, los templarios estaban convencidos de que, en algún lugar del mundo, existía una reliquia con sangre de Cristo y uno de los objetivos de la Orden consistía precisamente en recuperarla. El otro objetivo era la recuperación del Nombre Secreto de Dios.

Draco se preguntó si el último de los O'Neill estaba loco. ¿Sangre de Cristo? ¿El Nombre Secreto de Dios? Aquello comenzaba a sonar a la charla mística de algunos oradores chiflados de las tribunas de Hyde Park.

—Señor O'Neill, no veo qué relación puede tener eso con el asunto de los asesinatos —lo interrumpió cortésmente.

—Le ruego que sea paciente, porque a eso voy. Esa fórmula mágica, el Nombre Secreto de Dios o Shem Shemaforash, constituía el tesoro más preciado de los templarios, pero con la disolución de la Orden se perdió, aunque se sospechaba que uno de los últimos templarios, un tal Vergino, pudo recogerla en diagramas y signos que esculpió en una roca cerca de cierto monasterio en el sur de España. En 1912, el Vaticano, los judíos y los representantes de algunas dinastías europeas aunaron esfuerzos para encontrar la Palabra Secreta. Con tal fin crearon una comisión, que se denominó la Sacra Logia Pontificia de los Doce Apóstoles. Mi abuelo, como representante de la Orden del Cardo, fue uno de sus miembros. Antes de que la logia alcanzara sus objetivos, la primera guerra mundial dispersó a sus componentes. Después, durante la segunda, los nazis encontraron los tabotat de los templarios en Túnez.

—¿Los tabotat?

—Esas piedras parecidas a hachas prehistóricas que usted fue a buscar a Hamburgo por encargo del Coronel. Yo le había encargado al Coronel que negociara su adquisición.

—¿Puedo preguntarle por qué no lo hizo usted mismo?

—Ya ve usted que ando algo impedido de la pierna. Desde mi accidente no he abandonado jamás el castillo. Hace un mes, ciertas personas quisieron comprarme las piedras. No las tenía, pero me pareció que debía adelantarme y rescatarlas.

—¿Por qué pensaron que las tenía usted?

Se quedó un momento pensativo.

—Durante la segunda guerra mundial, mi padre colaboró con Churchill en la Operación Jericó. Los alemanes llevaron las piedras a París, reconstruyeron el Arca de la Alianza y sacaron a un cabalista judío de un campo de exterminio para que realizara un conjuro que les ayudase a ganar la guerra.

Draco suspiró profundamente. O'Neill le dirigió una amable sonrisa.

—Se pregunta si estamos todos locos, ¿verdad?

—Sí, si me permite que sea sincero, creo que sí.

—Usted no cree en la magia, lo comprendo, pero la combinación de esa Palabra Secreta y el poder del Arca con los tabotat en su interior obraron prodigios en la guerra, me consta. Después de la guerra, mi padre amistó con el judío, un tal Zumel, hasta que éste murió en 1956.

—O sea, ¿usted cree que esa magia de la Palabra Secreta, o lo que sea, les dio el triunfo a los aliados? Usted perdonará mi incredulidad, pero he vivido un tiempo en África, en tiempos revueltos, y he visto morir a algunos negros por un amuleto hecho con un trozo de piel asquerosa y media docena de baratijas. Todo este asunto me suena a superstición africana y usted me cuenta que personas honorables y cultas, como usted mismo, se están disputando un par de piedras.

Patrick O'Neill sonrió.

—Visto desde fuera parece una fantasía, pero los servicios de contraespionaje británicos y americanos invirtieron hombres y recursos en aquella operación.

—Y las piedras, ¿cómo llegaron a manos del anciano alemán?

—El señor Peter Kolb era entonces el asistente del oficial encargado de custodiar al judío, el comandante Otto von Kessler. Kessler se suicidó al día siguiente del desembarco de Normandía y los dos guardianes de la Gestapo que custodiaban al prisionero perecieron carbonizados. Supuse que Kolb conocería el paradero de las piedras y me puse en contacto con él a través de un amigo de la embajada americana en Bonn que me ayudó a localizarlo. Le telefoneé y le hablé de las piedras. Al principio lo negó todo, pero cuando le mencioné la cifra de marcos que estaba dispuesto a pagar se ablandó y reconoció que las tenía él. El resto de la historia ya lo sabe. Usted fue a verlo, pero alguien se le había adelantado.

—¿A quién pueden interesarle esas piedras?

O'Neill hizo un gesto de desaliento.

—No lo sé: a los continuadores de las viejas logias, a la Lámpara Tapada, al Vaticano, a los neonazis... Incluso a las facciones secretas que quieren reinstaurar la realeza europea sobre las bases de la estirpe de David.

—¿Qué me está diciendo? ¿Una estirpe de David en Europa?

—Le extraña, ¿verdad? Permítame que se lo explique. En el año 6, cuando Jesucristo contaba pocos años de edad, hubo un levantamiento contra los ocupantes romanos en Galilea, la llamada rebelión del Censo. Los romanos ejecutaron al heredero de la estirpe davídica y nieto de Ezequías. Jesús era de estirpe real, descendiente de David, seguido por los zelotes, la facción política de los esenios. Representaba el poder temporal, la realeza, mientras que su primo Juan el Bautista, como descendiente de Aarón, representaba el poder espiritual, el Sumo Sacerdocio.

—¿Se refiere a san Juan, el que lo bautizó en el Jordán?

—El bautismo en el Jordán equivaldría a la investidura real. Juan el Bautista tenía el sagrado deber de apoyar al rey Jesús. Esto explica que los templarios abracen las doctrinas de los seguidores del Bautista. ¿Le apetece otro té, señor Draco?

—Sí, por favor.

Mientras lo servía, O'Neill prosiguió:

—Bien, después de la muerte de Cristo, sus seguidores se escindieron en tres grupos mal avenidos, y al final prevalecieron los petristas, gracias a la excelente dirección de san Pablo, y arrinconaron, pero no hicieron desaparecer, a los otros. Ellos fueron, en adelante, la verdadera Iglesia. Cuando los templarios llegaron a Tierra Santa, mil años después, conocieron a unos mandeístas que tenían a san Juan por el Mesías y se integraron en dos órdenes: la externa, semejante a las otras de su tiempo, y la secreta, que aspiraba a implantar la paz universal bajo la dinastía davídica.

—Una dinastía que se había perdido en los tiempos de Cristo.

—Al parecer no se había perdido, sino que perduraba en Europa, en los descendientes de los hijos de Jesucristo. Los templarios custodios de la Orden secreta aspiraban a la sinarquía, el gobierno mundial por una sociedad perfecta, benéfica y justa entronizada en el Rey del Mundo, rey y sacerdote a la vez, bajo el secreto de la fórmula del Shem Shemaforash.

—Se me hace difícil admitir que Cristo tuviera descendencia.

—El secreto de la descendencia de Cristo y de la restauración de su estirpe era conocido por los templarios y por una sociedad denominada Lámpara Tapada en Oriente (y Sionis Prioratus). Todo depende del empleo de ese Nombre Sagrado o Shem Shemaforash. Los últimos que quisieron explotarlo fueron los nazis.

Draco asintió en silencio mientras dudaba entre considerar aquello una locura o simplemente un asunto enrevesado y difícil de entender.

—Quien sea, cree que las tengo yo y me ha volado media casa como aviso —concluyó.

—¿Usted no tiene los tabotat?

—No, no señor, y lamento decepcionarlo. Ya le digo que encontré a Kolb muerto y su casa revuelta.

—¿Qué piensa hacer ahora?

—Nada. Intentar mantenerme al margen de este maldito embrollo.

—Si cambia de idea, llámeme. Sigo interesado en esas piedras.

—Tendrá que ponerse a la cola. Por lo visto todo el mundo está interesado.

11

Se le hizo de noche en la autopista a la altura de Birmingham. Había tenido un día trabajoso y se caía de sueño. A la primera cabezada sobre el volante abandonó la autopista y tomó una habitación en un motel de Lichfield. Cenó poco, un pastel de riñones y una cerveza. En la habitación marcó el número de su casa para escuchar los mensajes del contestador automático. Había uno de la Agencia de Detectives Morton & Sons. La inconfundible voz cascada de Morton padre le ofrecía un asunto de espionaje industrial: «¿Dónde demonios te metes?, llámanos.» El segundo mensaje era de Joyce: «¿Has regresado de la excursión? Un amigo tuyo, un tal Powers, ha preguntado por ti.»

¿Powers? Draco no recordaba conocer a ningún Powers. Se escamó un poco. Tampoco recordaba haberle dado el teléfono de Joyce a nadie, excepto al Coronel.

El tercer mensaje lo inquietó mucho más. Una voz desconocida, grave, decía: «Soy Powers. Usted ha vendido algo que nos pertenece. Lo volveré a llamar dentro de veinticuatro horas.»

La llamada de Powers a Joyce había sido un aviso. La telefoneó.

—Escúchame con atención y haz exactamente lo que te diga porque es posible que estés en peligro. Es una larga historia que no puedo contarte por teléfono. Coge algunas cosas, pocas, y vete a pasar unos días con Alfie.

Alfie, el nombre familiar de su amiga Ruth, una secretaria de la City que vivía en Londres.

—Pero...

—Confía en mí y haz lo que te estoy diciendo. Y no uses más el teléfono. Te quiero. Te veré pronto.

Joyce permaneció un largo rato con el teléfono descolgado en la mano. «Te quiero», había dicho Draco. Llevaban tres años durmiendo juntos un par de veces al mes, casi metódicamente, y jamás le había hablado de sus sentimientos. Le acariciaba la nuca distraídamente después de hacer el amor. Ésa era la única muestra de ternura que le demostraba, nunca le había dicho que la quisiera. Ni siquiera le había dado a entender que le importara aquella extraña relación. Él hacía su vida, aparecía y desaparecía, y ella no preguntaba. «Tengo un trabajo», decía él. O «He estado trabajando». A veces se ausentaba durante un mes. En un par de ocasiones la había invitado al cine, en Londres, siempre en fin de semana. Una vez fueron a la playa cercana a Bristol, en la que ella veraneaba de pequeña. Fue una especie de regalo, para que volviera a recorrer los escenarios de una infancia feliz. Ella le preguntó entonces por su infancia y él respondió con una evasiva: «¿Yo?... Por ahí...», y un vago gesto que podía significar el mar o el ancho mundo. Era evidente que no había tenido una infancia feliz. Mejor no indagar.

El timbre de la puerta la sacó de sus cavilaciones bruscamente. Colgó el teléfono y fue a ver quién era. Simón le había aconsejado que tomara precauciones. Puso la cadena de seguridad antes de abrir.

—¿La señora Lambert? —preguntó un hombre joven con la gorra de una agencia de mensajeros.

—Se ha equivocado de número, es cuatro casas más abajo.

Lo siguió con la mirada mientras descendía los cuatro peldaños, atravesaba el breve jardín y salía a la acera cerrando la pequeña cancela. Al volverse después de cerrar la puerta se dio de bruces con un hombre corpulento de ojos achinados que le sonreía estúpidamente. Quiso gritar pero el intruso se abalanzó sobre ella y le tapó la boca con una mano, al tiempo que con el otro brazo la agarraba por la cintura y la alejaba de la entrada. Joyce le descargó un par de furiosas patadas en la espinilla.

—Estáte quieta y no te pasará nada —le susurró al oído su asaltante con acento extranjero—. Sólo te haré un par de preguntas y me iré.

Joyce obedeció. El gigante aflojó un poco la presión del brazo y apartó la mano de la boca.

—Tu amiguito tiene algo que nos pertenece. Si nos dices dónde está no tendremos que matarlo. Son dos piedras antiguas del tamaño de un bollo de leche.

—No sé de qué me habla —gimió Joyce.

El muchacho de la gorra de la agencia de reparto entró también por la puerta de la cocina que daba a la parte trasera de la casa. Sin la gorra de plato no parecía tan joven. En su mirada había un destello de crueldad.

—Pierdes el tiempo con ella, Nicolai. No sabe nada.

—¿Qué hacemos entonces con ella? —preguntó el grandón.

—Lo que hemos venido a hacer.

12

Simón Draco madrugó, pagó la habitación, se tomó una taza de café aguado en la cantina de la gasolinera y recorrió ciento cincuenta kilómetros de autopista hasta Brestley. A las nueve de la mañana, una hora prudente para telefonear a una casa extraña, marcó el teléfono de Alfie. La voz adormilada de la mujer le dijo que Joyce no había pasado la noche allí.

—¿Es que pasa algo? —inquirió despabilándose de pronto—. ¿Habéis reñido?

Draco no estaba de humor para dar explicaciones. Pulsó el botón de colgar y marcó nerviosamente el número de Joyce. Sonaron timbrazos interminables al otro lado, mientras le rogaba a Dios que estuviera en la ducha, o recogiendo la colada tendida en el jardín posterior. Volvió a marcar un par de veces, con medio minuto de intervalo, en vano. Finalmente volvió al Austin y reanudó el viaje a mayor velocidad, mientras intentaba tranquilizarse aferrándose a la única explicación natural de aquella ausencia: «Ha madrugado para ir de compras a Londres y se ha olvidado el móvil en casa.» Llegó a la periferia londinense poco antes de las diez y se dirigió directamente a la casa de Joyce. La llave seguía oculta bajo una pina decorativa del jardín posterior. Abrió la puerta.

—¡Joyce!

Recorrió la casa, el salón, la cocina, se asomó al jardín posterior, se precipitó escaleras arriba, el dormitorio, el baño, el cuarto de invitados, donde tenía montado su caballete con una marina que representaba un oleaje furioso batiendo espumas contra unas rocas. Joyce no estaba en casa. La cama estaba deshecha y en el fregadero había una taza con restos de té y el plato del desayuno.

En aquel momento sonó el teléfono. Draco se precipitó a cogerlo.

—Diga.

—¿Señor Draco?

Era una voz varonil suave y agradable.

—Sí, ¿quién es usted?

—Tenemos a su chica.

—¿Quién es usted?

Se hizo una pausa al otro extremo del hilo. La voz modulada volvió a hablar.

—Un buen amigo suyo. Le aseguro que la mujer está bien. No sufrirá daño si usted colabora. Tiene seis horas para rescatar las piedras y llevárnoslas a la iglesia de Saint Paul o para decirnos a quién se las vendió. Lo veremos allí, a las cuatro en punto de la tarde. No intente ninguna jugarreta o ella lo pasará mal.

—Pero...

Bip, bip, bip... Habían colgado.

Simón Draco llegó a la iglesia de Saint Paul a las tres y veinte. Recorrió el interior del templo desierto. Sólo dos mujeres rezaban en uno de los bancos delanteros. A través de la puerta de la rectoría se veía a un sacerdote entrado en años que instruía a su joven acólito delante del armario de los ornamentos.

Draco se sentó en un banco trasero, desde el que dominaba la puerta de entrada, y esperó. Llevaba la Glock en la sobaquera y una navaja automática en el tobillo. Si no conseguía convencer a los secuestradores de Joyce de que él no sabía nada de las piedras, quizá pudiera persuadirlos, por otros medios, para que le revelaran el paradero de la mujer.

Cinco minutos antes de las cuatro entraron dos hombres. Uno se quedó de pie junto a la puerta y el otro, elegantemente trajeado, de facciones correctas, se sentó al lado de Draco.

—Bien, señor Draco, ¿ha pensado en nuestra oferta? —susurró.

—No tengo las piedras —casi gritó.

—Ya —respondió el otro imperturbable—. Sabemos que las ha vendido. ¿Ciento cincuenta mil libras, verdad? Una bonita cantidad. Si usted no puede recuperarlas, lo haremos nosotros, y si quiere quedarse con el dinero, es cosa suya. Díganos quién las tiene.

—Ya les he dicho que nunca las tuve —insistió—. Fui a recogerlas a Hamburgo y me encontré al alemán muerto. No sé dónde están.

El ruso suspiró profundamente y sacudió la cabeza.

—En fin, parece que usted no se aviene a razones. Creíamos que apreciaba más a la señora Lambert.

—¿Dónde la tienen? ¿Está bien?

—Sí, claro que está bien. —En la voz del sicario había una infinita paciencia enteramente teatral—. Somos personas razonables y corteses —continuó diciendo—, pero podemos dejar de serlo si insiste en ocultarnos el paradero de esas piedras. En fin —dijo levantándose—. Le ampliaremos el plazo unas pocas horas más. Consúltelo con la almohada y vea lo que le conviene. Lo volveremos a llamar mañana por la mañana.

—¿Y la señora Lambert? —Draco no pudo disimular la ansiedad. El otro sonrió levemente.

—Regrese a casa. Le enviaremos noticias de ella. Así verá la clase de personas que somos y se avendrá a colaborar con nosotros. No lo olvide: volveremos a llamarlo mañana.

Draco se instaló en casa de Joyce al lado del teléfono. Suponía que le permitirían hacerle una llamada. Quería tranquilizarla. Cayó en la cuenta de que los secuestradores estaban tan seguros de que él conocía el paradero de las piedras porque sabían que había ingresado ciento cincuenta mil libras en el banco y creían que era el producto de la venta de las piedras. Les explicaría la procedencia del dinero, se ofrecería para seguirle la pista a las piedras, porque si ellos no las tenían, forzosamente seguirían en Hamburgo. Habría que regresar y buscarlas mejor. Colaboraría honradamente con ellos. Estaba dispuesto a cualquier arreglo con tal de que liberaran a Joyce. Draco nunca había creído en el amor. Le parecía que era un mito propio de poetas, de adolescentes y de mujeres con la cabeza a pájaros. Ahora, angustiado por el secuestro de Joyce, sentía crecer un sentimiento nuevo que quizá era amor. Quizá había estado, estaba, enamorado de ella sin saberlo. Mientras esperaba junto al teléfono intentaba mitigar su impaciencia urdiendo confusos planes de futuro. Su relación con Joyce sería distinta. Iba a llevar una vida más relajada: viajar, salir a cenar, vivir juntos, incluso casarse si ella lo quería.

A las nueve de la noche sonó el timbre. Draco encendió la luz y se precipitó hacia la puerta. Un mensajero joven, uniformado de gris, con gorra de plato, le entregó un sobre grande, acolchado. Reconoció la letra menuda de Joyce en la dirección.

—Ya está pagado, firme aquí —le indicó el correo tendiéndole el recibo de entrega.

Draco firmó y cerró la puerta. El sobre contenía algo pesado. Fue a la cocina y buscó unas tijeras para abrirlo. ¿Una bomba? No, era absurdo. Ellos tenían a Joyce y, por otra parte, creían que él conocía el paradero de las piedras. No les interesaba matarlo, sólo pretendían asustarlo para que hablara.

Cortó los precintos del envoltorio y vació el contenido sobre la mesa de la cocina. Dos manos sanguinolentas cayeron sobre el tablero de pino. El anular de la mano derecha tenía un anillo con una turmalina azul que le resultaba familiar. Horrorizado, reconoció las manos de Joyce.

Se las habían amputado.

13

La morgue de Londres, en el número 24 de Robertson Street, tiene el aspecto del hospital que fue: una anodina fachada de ladrillo negro con ventanas blancas y una portada gótica victoriana de piedra artificial, con un escudo en relieve sobre el que flota una cartela con el lema «Salas lnfirmorum», absolutamente inadecuado para sus nuevos inquilinos.

El asmático ascensor tardó una eternidad en descender al sótano. David Fletcher, inspector de la policía criminal, abrió la doble puerta de rejilla, le cedió el paso educadamente a su acompañante y volvió a cerrarla. Encendió un cigarrillo negro, haciendo caso omiso de los letreros que prohibían fumar, y precedió al visitante a lo largo de un sórdido corredor con las paredes descascarilladas y rezumantes de humedad.

—Es por aquí.

Torcieron por otro largo pasillo, que servía de almacén de camillas y sillas de ruedas plegadas, y llegaron finalmente a la sala de los refrigeradores. El funcionario de guardia escondió en un cajón la revista pornográfica que estaba contemplando y saludó rutinariamente a los visitantes que venían a turbar la paz de los muertos. El inspector Fletcher firmó en el libro de entradas y rellenó el impreso con los datos de Draco.

—Es el número cincuenta y dos, al fondo, segunda fila —les indicó el guardián de los muertos, que volvió a sentarse desentendiéndose de ellos.

Cien puertas de acero cubrían la pared lateral. Fletcher tiró de la manija de la cincuenta y dos y sacó el cajón que discurría sobre dos guías de acero. Una nube de vapor frío, azulenco, los envolvió. Draco reprimió un escalofrío. El cadáver estaba tapado con una lámina de plástico metalizado, pero le asomaban los pies pálidos como la cera, con una etiqueta de plástico atada a uno de los tobillos.

—Te advierto que no es nada agradable —le dijo Fletcher antes de apartar el plástico.

Draco asintió.

—Adelante.

Al cadáver le faltaban las manos y la cabeza. Una mujer de mediana edad, alta, con los pechos firmes y separados, los pezones morados. Por encima del vello púbico que tiraba a rubio, abundante, descubrió la pequeña cicatriz que había besado tantas veces. Un accidente infantil, con una bicicleta, en uno de aquellos veranos felices en Bristol. El vientre terso y duro del gimnasio, el ombligo redondo y hundido que él solía explorar con la lengua antes de abismarse en zonas más íntimas.

Era Joyce. No había duda.

Simón Draco apartó la mirada para ocultar las lágrimas. Fletcher volvió a taparla con la sábana de plástico y cerró el cajón.

—La encontramos hace cuatro horas en el Támesis. El forense opina que lleva unas doce horas muerta.

Salieron de la morgue. El coche de la policía los esperaba junto a la acera. Hicieron el viaje de vuelta a Scotland Yard en silencio. Fletcher tenía su despacho en el cuarto piso. Ofreció asiento a Simón Draco, cerró la puerta de cristal esmerilado, ocupó su sillón giratorio detrás de la mesa atestada de carpetas y pulsó un botón del teléfono.

—Clara, no me pase llamadas hasta nueva orden.

—Okay, inspector —respondió la voz metálica de Clara.

Fletcher abrió un cajón de un mueble en apariencia oficial y sacó una botella de whisky y dos tazas de té. Sirvió dos generosas raciones y volvió a guardar la botella. Bebieron en silencio. Eran antiguos amigos. En la mirada de Fletcher se mezclaban la compasión y la camaradería. Carraspeó ligeramente y dijo, procurando escoger las palabras:

—Simón, escucha el consejo de un amigo: lo que tienes entre manos es un hueso demasiado duro de roer. Déjale el asunto a la policía.

—¿Tienes idea de quiénes son?

—No puedo decirte todo lo que sabemos, pero sí puedo asegurarte que esto es obra de la mafia rusa. Es típico de ellos. Los mafiosos italianos juegan a los bolos; los rusos, al ajedrez. Si tienes lo que ellos buscan, te aconsejo que se lo entregues cuanto antes. De lo contrario considérate muerto.

—¿Quieres decirme que la mafia rusa opera impunemente en Inglaterra?

Fletcher se lo pensó unos instantes antes de responder.

—Hacemos lo que podemos, pero es una situación nueva que todavía no controlamos. ¿Sabes las muertes que se han producido en los bajos fondos en lo que va de año? Catorce, quince con la de hoy. Casi todas imputables a los rusos, todas impunes por falta de pruebas. Son profesionales, están organizados y no se detienen ante nada. Antes de que consigamos averiguar quién fue el asesino, éste se ha puesto a salvo a miles de kilómetros de distancia.

Draco asintió.

—Voy a presentarte a nuestro experto en asuntos eslavos —dijo de pronto Fletcher. Oprimió el intercomunicador y ordenó—: Clara, dígale a Blunt que tenga la bondad de venir. Blunt es nuestro especialista en mafias rusas.

Blunt parecía un contable antiguo más que un policía. Saludó cortésmente a Simón Draco y se sentó en la silla libre del despacho. Rechazó la taza de whisky que Fletcher le ofrecía.

—Simón Draco es un viejo amigo de la casa. Ha colaborado con nosotros en la resolución de algunos casos peliagudos. Quiero que le hables de la mafia rusa, en términos generales. No hace falta que le des nombres.

Blunt carraspeó y ordenó sus ideas antes de empezar.

—En 1990, Gorbachov retiró las guarniciones rusas de Occidente, y desmovilizó a centenares de miles de militares profesionales con salarios de supervivencia, pero cuando la URSS se desintegró en agosto de 1991, las pensiones dejaron de llegar y miles de oficiales y soldados que habían sido alojados con sus familias en cuarteles y contenedores de los alrededores de Moscú se unieron a las mafias emergentes que controlaban la nueva economía de mercado. Antiguos militares, exasperados por la miseria y el hambre, se convirtieron en asesinos profesionales.

Simón Draco recordó los tenderetes, en los mercadillos de Londres, de París, de Madrid, en los que antiguos soldados rusos vendían uniformes, galones y medallas del disuelto ejército soviético.

—Rusia está sumida en la miseria y en el caos social. Los antiguos valores socialistas se han trocado en un nihilismo frío que empuja a amplias capas de la población a aceptar de buena gana a los mafiosos. Antes, estos delincuentes prestaban un servicio público porque mantenían el mercado negro; después de la perestroika y de la agresión capitalista extranjera, los mafiosos constituyen el refugio de la dignidad nacional. A la fracasada perestroika sucedió la geschefti, la especulación. En Rusia nadie produce, todo el mundo especula, pero muchos rusos están convencidos de que la culpa es de Occidente y confían en las mafias que frenan con su violencia el avance del capitalismo invasor. Son un hatajo de maleantes venidos a más, vulgares, arrogantes, incultos y derrochadores, pero los rusos de a pie los admiran porque han sabido hacerse ricos en medio de tanta miseria y los consideran bandidos generosos. En fin, la mafia rusa crece incesantemente y amplía su base con una clientela de personas honradas que depositan en ella la confianza ciega que antiguamente tenían en el Estado socialista. Esto explica que esta organización criminal constituya al mismo tiempo un importante grupo social y una multinacional con implantación en todas las colonias de emigración rusa de todo el mundo.

—Comprendo.

—¿Qué hay de ese tal Vasili Danko al que asesinaron hace unos días? —preguntó intencionadamente Fletcher.

—La mafia rusa en Inglaterra anda conmocionada con ese asesinato. Vasili Danko era el hermano menor de Emil Danko, el lugarteniente de Konstantin Dariev, el capo de los capos rusos, más conocido como el Amo. El Amo es el padrino que preside el consejo de los kuptsi o jefes mafiosos chechenos, ucranianos y cazakos, un hombre de gran prestigio que controla personalmente los cárteles chechenos con arreglo a un esquema que se parece al de las órdenes religiosas: el clan o tep, que se distingue por una señal, el halcón, la calavera, una letra coránica, está regido por una hermandad de sangre o miest, que obliga colectivamente a sus miembros a vengar la muerte de cada uno de ellos. Vasili Danko llevaba tatuado en el hombro un halcón. Tarde o temprano, los halcones del clan darán con su asesino y lo matarán del modo más horrible.

14

Moscú

El espléndido Mercedes blanco blindado, con cristales oscuros, se detuvo en el aparcamiento desierto del número 355 de la avenida Gorki de Moscú, un rascacielos de acero y cristal ahumado que era la sede central del Imperio. El séquito, formado por tres Toyota cuatro por cuatro, desembarcó nueve guardaespaldas armados e iguales como clones: metralletas Uzi, trajes oscuros, rostros impasibles, gafas ahumadas y pinganillo intercomunicador en el oído. Ser escolta del Amo tenía sus compensaciones: suntuosas fiestas, champán francés, putas esculturales, caviar iraní a cucharadas, vodka de mil rublos la botella, apuestas excitantes en las mesas de juego.

El Amo aparentaba unos cincuenta años. Era un tipo corpulento, algo entrado en carnes, con el cabello canoso, corto, y un rostro macizo y brutal de facciones marcadas, no del todo desagradables. El ascensor privado lo condujo, como un bólido, a la planta cuarenta, una de las cinco viviendas repartidas por Moscú. Todas tenían exactamente la misma distribución, los mismos muebles, los mismos cuadros (los artistas habían aceptado hacerlos por quintuplicado) y hasta los mismos productos en el frigorífico. De este modo, el Amo se sentía siempre en casa. Era un hombre muy hogareño.

Descolgó un teléfono y marcó dos cifras.

—Que venga Ludmilla.

Ludmilla, una de sus chicas favoritas. No había encontrado quintillizas, todo lo más trillizas y no siempre de la calidad requerida. Por eso mantenía un harén en cada residencia. Cuando se cansaba de una chica la enviaba a Europa, ése era el premio, con la franquicia de un prostíbulo elegante de su cadena El Jardín de Venus. Si no le agradaba la chica, la hacía circular simplemente en calidad de puta.

Mientras las matronas de la casa masajeaban a Ludmilla y la preparaban para la sesión amorosa, el Amo se dio un baño tonificante de hierbas en un enorme jacuzzi. Un mayordomo filipino hizo pasar a su hombre de confianza.

—¿Qué noticias tenemos de Londres?

Emil Danko, un antiguo oficial de la Fuerza Alpha soviética condecorado en Afganistán, de los muchos que pululaban en el hampa, era alto y fuerte, con el pelo cortado al uno y una cicatriz honda en la mejilla, una esquirla de metralla que lo alcanzó en Kabul.

—El asesino de mi hermano niega que tenga las malditas piedras judías, pero después de regresar de Alemania ganó de golpe ciento cincuenta mil libras esterlinas. Es evidente que vendió las piedras.

—¿Cómo sabemos que ganó ese dinero?

—Es tan torpe que lo ingresó en el banco. Hicimos una comprobación rutinaria de sus cuentas y lo descubrimos.

El Amo asintió.

—¿A quién le vendió las piedras?

—Todavía no lo sabemos, pero lo están presionando para que hable. Él insiste en que no sabe nada de ellas.

El Amo dio una profunda chupada a su puro y proyectó el humo hacia el techo. Cerró los ojos abandonándose a la languidez del baño.

—Anoche me llamó el Espagueti interesándose por esos pedruscos —murmuró—. Le prometí que los tendría antes de una semana.

El Espagueti era el apodo cariñoso de Piero Leonardi, el uomo de fidenza vaticano y socio mafioso del Amo.

—Los tendremos —aseguró Danko—. Mañana volaré a Londres para hacerme cargo del asunto personalmente.

El Amo permaneció en silencio mientras consideraba las aplicaciones del viaje. Un asunto menor, arrebatar unas piedras a un anciano medio paralítico, se había complicado, le había costado la vida a uno de sus mejores hombres y, lo que es peor, ponía en entredicho el prestigio de su organización en el mundo del hampa internacional. Y todo eso por un simple peón, un tipo testarudo que se les había cruzado en el camino.

—Está bien —decidió—. Comprendo que quieras vengar a tu hermano, pero mantén la cabeza fría y consigue primero las piedras.

El Amo sumergió la cabeza en el agua dando por finalizada la audiencia. Danko, al salir, vio fugazmente el cuerpo desnudo de Ludmilla reflejado en los espejos de la pared. Antes fue reportera de televisión. El Amo se encaprichó de ella y le espantó un novio con el que estaba a punto de casarse. Le regaló un collar de diamantes, que perteneció a la última zarina, en el transcurso de una cena privada en la Tour d'Argent, París, ida y vuelta en su avión particular. La muchacha lo había encontrado irresistible. El poder absoluto acarreaba muchos quebraderos de cabeza, pero también tenía sus compensaciones.

15

Mientras preparaba el breve equipaje sonó el teléfono. Draco vio en la pantalla un número desconocido y decidió no cogerlo. «Señor Draco, somos Homefantastic, la empresa de reparaciones domésticas. Tenemos a su disposición el presupuesto que nos solicitó. Si lo aprueba, podemos comenzar mañana mismo. Llámenos, por favor.»

Devolvió la llamada:

—¿Es cierto que pueden comenzar mañana?

—Sí, señor. Tenemos una cuadrilla libre para toda esta semana. Bastará para hacer el trabajo.

—Está bien. Los espero mañana.

Cuando colgó sintió un vago malestar. Joyce había muerto, su vida andaba a la deriva. Desde que el Coronel lo enroló en el maldito asunto de comprar aquellas piedras, había desatendido por completo sus otros trabajos como detective. Una especie de lasitud se había apoderado de él. Todo le sonaba lejano y ajeno.

¿A quién le importaba ahora la casa?

El hueco que le había dejado Joyce se agrandaba a medida que pasaba el tiempo. «No eres un tipo listo. Te has dado cuenta cuando la has perdido. Ahora no tiene remedio. Además, estás en peligro.»

El instinto le aconsejaba poner tierra por medio. Había sacado un billete de ferrocarril para París, en coche cama, para aquella misma tarde.

La mafia rusa creía que él había encontrado las piedras y que las había vendido. Si lo capturaban, lo torturarían hasta la muerte para que revelara el nombre del comprador. La perspectiva era aterradora.

En alguna parte estaban las piedras. Si no las encontraron los asesinos del señor Kolb, era muy posible que siguieran en Hamburgo, en la modesta y maloliente vivienda del antiguo cabo de la Wehrmatch.

Durmió toda la noche en su cómodo compartimento del coche cama y al clarear el día se asomó y vio, entre las nieblas invernales, los polígonos industriales de la banlieu parisina. Le dio tiempo a ducharse y afeitarse antes de que el tren se detuviera bajo la enorme marquesina modernista de la estación parisina. Tomó el metro hasta el aeropuerto Charles de Gaulle, donde sacó un billete para Hamburgo. El Airbus A-321 de la Lufthansa despegaba a las nueve. Un vuelo tranquilo de una hora sobre las nubes, pensando en su destino. El mundo se había desmoronado a su alrededor por culpa de unas malditas piedras, una superstición medieval capaz de alcanzar, con su tenebroso aliento, a un hombre que no creía en nada. En cualquier encrucijada podían darle un tiro. «O, lo que es peor, capturarme —pensó— y torturarme para que confiese lo que no sé.» Sintió un sudor frío. Había visto hombres más fuertes que él derrumbarse después de una sesión de tortura, hombres convertidos en guiñapos, sin fuerza ni dignidad siquiera para suicidarse cuando quedaban libres. La angustia le secaba la garganta. Pidió un vaso de agua. Tenía que encontrar aquellas piedras, que podían ser su seguro de vida. Después ya pensaría en todo lo que estaba ocurriendo con más calma. Llegó a su nuevo destino poco antes de mediodía y se hospedó en el Diplomatic, un hotel modesto a tres manzanas del apartamento del señor Kolb. Un reconocimiento del antiguo almacén rehabilitado para viviendas le reveló que el piso seguía deshabitado. Las persianas estaban echadas y la puerta conservaba todavía los precintos de cinta adhesiva amarilla que le colocó la policía después de retirar el cadáver. En la parte trasera, que daba a otro almacén abandonado, había una escalera de incendios desde la que se llegaba fácilmente a la ventana de la cocina.

Draco regresó a la calle principal, consultó el itinerario de los autobuses municipales y tomó uno que pasaba por el centro comercial más cercano. Allí adquirió, en tiendas diferentes, un bolso de mano, una palanqueta, una linterna potente, una barra de pan francés, un bote de salchichas, un tarrito de mostaza, y una botella grande de cerveza. Lo guardó todo en el bolso de mano y regresó al hotel. Leyó echado en la cama hasta que oscureció. Regresó al antiguo almacén. Sólo los dos pisos altos tenían las ventanas iluminadas. Mejor, porque quizá tuviera que hacer algún ruido y no le entusiasmaba la idea de que algún vecino alarmado telefonease a la policía. Dio un rodeo y penetró en la vivienda de Kolb forzando la ventana de la cocina con la palanqueta. Todo seguía como una semana antes: el olor a suciedad y a coles hervidas persistía, y el desorden de papeles, cachivaches y ropa esparcidos por el suelo, también. Algunas tablas del suelo estaban levantadas. Se movió con cuidado enfocando con la linterna para ver dónde pisaba. ¿Por dónde empezar? Dos piedras del tamaño de un puño cerrado más o menos, no pueden ocultarse en un objeto plano. Registró sistemáticamente todos los posibles escondrijos, trató de meterse en la piel del anciano Kolb, ¿dónde se le hubiera ocurrido a él esconder las piedras? Abrió el viejo horno de la cocina, desatornilló la placa posterior de una radio antediluviana, destripó la estufa de gas, examinó la bombona de repuesto por si ocultaba un doble fondo, destapó la cisterna del retrete. No dejó nada sin mirar, incluso hurgó en los cuatro cubos de basura obligatorios en Alemania para la clasificación racional de los desperdicios. No encontró nada tras los polvorientos radiadores de la calefacción, palpó los cojines, introdujo las manos en la borra acuchillada del colchón, que los anteriores buscadores habían rasgado.

Se lavó las manos en el fregadero, se sentó a la mesa de la cocina y se hizo un bocadillo de salchichas que comió morosamente mientras examinaba visualmente los posibles escondites que le quedaban por comprobar. Después de otra sesión de búsqueda infructuosa, decidió dormir algo antes de continuar. Estaba más cansado de lo que suponía. Cuando despertó había amanecido ya y la luz de un día turbio y gris se filtraba por las rendijas de las ventanas iluminando pálidamente los haces de polvo en suspensión que reinaban sobre el desorden de la estancia. Simón Draco se bebió el resto de la cerveza y continuó registrando la vivienda metódicamente.

Sobre la repisa de la chimenea había un candelabro de hierro con tres gruesas velas amarillas. Arrancó una de su encaje y la sopesó. Pesaba mucho. Se acercó al haz de luz que penetraba por una rendija y examinó la superficie. A lo largo corría la tosca señal del cartucho de plástico donde la habían fundido. Era un trabajo casero, descuidado. En la cocina le practicó una serie de incisiones con un cuchillo. La tercera tocó un objeto duro. Cortó por capas la cera que lo envolvía hasta un envoltorio de plástico del que extrajo una piedra negra y alargada, redondeada en los extremos.

—Así que estabais aquí.

La segunda piedra se ocultaba en otra vela. Cortó la vela restante, menos pesada, que sólo contenía cera.

Examinó con interés aquellos objetos. No eran nada, simplemente dos piedras oscuras torpemente pulimentadas. Acarició la superficie, en la que no se distinguía la labor del tiempo, ni la de los hombres que sufrieron y mataron por ellas. No le comunicaban emoción alguna. Y sin embargo, aquellas piedras habían costado mucha sangre y quizá podían costarle la vida.

Joyce, perdida para siempre; Joyce, a la que nunca tuvo. ¿Cómo pudo estar tan ciego?

Abandonó el apartamento por la misma ventana de la cocina por donde había entrado, rodeó un par de manzanas cerciorándose de que nadie lo seguía y arrojó la palanqueta a un contenedor de basura. Después regresó al hotel, se dio una larga ducha caliente, bajó la persiana y durmió una siesta de cuatro horas que compensó el escaso e incómodo sueño de la víspera. Cuando despertó era la hora de almorzar. Enfrente del hotel había un restaurante turco con buena pinta. Cruzó la calle, se acomodó en una mesa individual apartada y comió con apetito un codillo con guarnición de col hervida. No tenía nada más que hacer en Hamburgo. Había un vuelo a Londres a las 17.15, pero prefirió no volar. Quizá andaban sobre su pista. Tomó el primer tren de la tarde y regresó a Londres vía París.

16

Pasado Saint Bertevin, Simón Draco se dirigió al vagón restaurante, se sentó en una de las mesas individuales, colocó la bolsa de mano entre las piernas y pidió un almuerzo.

—¿Le coloco el equipaje en la repisa, señor? —dijo un camarero intentando alcanzar la bolsa.

—No, muchas gracias.

Se comió los raviolis sin perder de vista al camarero, intentando adivinar si trabajaba para los rusos. Al llegar el filete empanado concluyó que el hombre era totalmente inocente. «Debo controlar un poco los nervios —se dijo— o acabaré viendo a esos cabrones en todas partes.»

Se tomó el café en la barra del vagón restaurante. Antes de regresar a su asiento telefoneó a sir Patrick O' Neill.

—Llevo toda la mañana intentando dar con usted —dijo el escocés—. He sabido lo de su novia. Estoy desolado. Créame que lo siento.

—Muchas gracias.

—¿Qué piensa hacer ahora, señor Draco?

—¿Con las piedras?

Se hizo un silencio al otro lado del hilo.

—¿Las tiene? ¿De verdad? Mi oferta sigue en pie.

El tren se metió en un túnel y Draco aprovechó la interferencia para cortar la comunicación. Regresó a su asiento de primera.

Contemplando la verde campiña francesa, los bosques tupidos de hayas y pinos, pensó en su situación. Cuando regresara a Londres tendría que enfrentarse nuevamente con los rusos. Seguiría en peligro. Lo único que había cambiado era que ahora tenía con qué negociar, tenía lo que ellos buscaban con tanto ahínco.

Su futuro inmediato era tan previsible como que a la noche le sucede el día. Los rusos volverían a ponerse en contacto con él y tendría que entregarles las piedras. Desde luego podía exigirles una fortuna por aquellas piedras que habían costado la vida de la mujer que amaba. Sin duda ellos la pagarían, pero aun así no podía estar seguro de que después no intentarían matarlo para vengar a Vasili Danko.

La idea de entregarles las piedras a los rusos no lo entusiasmaba. Prefería vendérselas a O'Neill y dejarlos con un palmo de narices. Lo malo era que seguiría siendo el objetivo de la mafia moscovita. Tarde o temprano lo capturarían y lo obligarían a confesar el paradero de las piedras.

La certidumbre de que hiciera lo que hiciera los rusos no lo iban a dejar en paz se abrió paso en su cerebro como una luz. Sólo entonces tomó conciencia de lo apurado de su situación.

El tren discurría paralelamente a una carretera vecinal. Miró pasar un camión de heno dorado. Desde un paso elevado, unos chicuelos dijeron adiós con la mano al tren de alta velocidad.

Por otra parte, volvió a sus pensamientos, tampoco él se iba a dejar en paz. Habían asesinado a Joyce y al Coronel. Acudieron a su memoria las imágenes de los cuerpos torturados, de Joyce decapitada. Se preguntó qué clase de alimañas eran capaces de hacer algo semejante. No, las cosas no iban a quedarse así. Liquidaría al culpable, aunque fuera lo último que hiciera en el mundo. El velo rojo de la venganza se extendió ante sus ojos como una mancha. Apretó las mandíbulas hasta que le dejaron un sabor de sangre en la boca.

El tren arribó a Victoria Station a las 21.30 horas. Simón Draco apretó fuertemente el asa de la bolsa de tela en la que llevaba las piedras templarias y, mezclado con la multitud del andén, se dirigió a la salida. Decidió alquilar un coche y pernoctar en la casa de Joyce. La suya quizá estuviera vigilada. Por la mañana recogería algunas cosas y se trasladaría a Londres, a un apartamento alquilado desde el que pudiera dirigir sus operaciones. A la altura del vestíbulo vio a un hombre de rostro vagamente familiar que le salía al encuentro. Se puso tenso, pero en seguida lo reconoció y se tranquilizó. Era Bruce, el mayordomo de O'Neill.

—Sir Patrick lo espera en la cafetería. Es urgente que lo vea.

Intentó llevarle la bolsa de mano, pero Draco se lo impidió. Siguió al criado hasta la cafetería. Al verlo llegar, el escocés salió a su encuentro con la mano tendida. Se saludaron y tomaron asiento. El mayordomo se sentó dos mesas más adelante y solicitó una botella de agua mineral.

—¿Las tiene? —dijo O'Neill señalando discretamente la bolsa.

Draco asintió. Bebió un poco de cerveza y dijo:

—Señor O'Neill, he estado reflexionando y creo que no le venderé las piedras, al menos no por ahora. He decidido que no voy a huir. Quiero ajustarles las cuentas a los que asesinaron a Joyce. Ella ha muerto por esta mierda que tanto parece interesarles a ustedes.

Había una sombra de reproche en sus palabras. O'Neill se lo tomó deportivamente.

—Déjeme darle un consejo, señor Draco: no se complique la vida. No intente enfrentarse solo a una mafia organizada. El tiempo de los héroes ha pasado ya.

—Gracias por la cerveza, señor O'Neill —dijo Draco levantándose—. Si decido vender las piedras, usted será el primero en saberlo.

O'Neill no intentó impedirle que se marchara. Solamente enarcó una ceja para ordenarle al mayordomo que lo siguiera. El mayordomo lo vio cruzar el vestíbulo de la estación hacia la oficina de Avis. Draco habló un momento con la agente, firmó el contrato que ella le presentaba y recibió las llaves de un Audi aparcado fuera.

Al salir de Londres, la hora de tráfico más intenso se combinó con la lluvia para entorpecer la marcha de los vehículos. Después de la variante de Oxford, Draco divisó un coche averiado al lado de la carretera. Al lado un muchacho delgado, de frágil apariencia, intentaba detener algún vehículo mientras se calaba hasta los huesos.

Draco aminoró la marcha y se detuvo a su altura.

—¿Puedo ayudar en algo?

—Sí, por Dios. Creo que el motor ha fallado. Por más gas que le doy no consigo que se ponga en marcha. Una fatalidad, con este tiempo.

—Lo puedo llevar hasta el próximo pueblo, si quiere.

—Se lo agradeceré mucho, si es tan amable. Mañana volveré con una grúa.

Draco se inclinó sobre el asiento y abrió la portezuela.

—Suba, por favor.

El náufrago subió y se presentó:

—Me llamo Arthur Perceval. No sabe cómo le agradezco lo que hace por mí.

—No tiene importancia —respondió Draco—. ¿Adonde se dirige?

—Intentaba llegar a Tesford. Mañana tengo que dar una conferencia en el ayuntamiento.

—¿Una conferencia? ¿Es usted profesor?

—No, no, nada de eso. Solamente soy programador de ordenadores. Construyo programas de seguridad para empresas. ¿Y usted a qué se dedica?

—Soy detective privado.

El autostopista lo miró con interés. Draco conocía esa mirada. Mucha gente cree que los detectives privados sólo existen en las películas.

—En cierto modo, los dos estamos en el mismo negocio —dijo el informático—: nos ocupamos de la seguridad de los demás. No es por echarme flores, pero un detective privado que sepa de informática puede hacer casi todo el trabajo sin moverse de casa.

Draco se mostró sorprendido.

—¿Ah, sí?

Perceval asintió.

—Imagínese por un momento que le encargan un informe sobre un determinado ciudadano. Sabiendo manejarse en informática, usted puede acceder a cualquier documento que haya escrito sobre ese ciudadano desde que nació: desde su partida de nacimiento hasta la última compra que ha hecho en un hipermercado; sabrá sus gustos, sus pautas de comportamiento, sus conexiones financieras, el estado de su cuenta corriente, sus movimientos empresariales... todo, absolutamente todo. Incluso sus preferencias sexuales.

—¿Es posible?

—Sí, las suscripciones a revistas, lo que paga mediante la tarjeta de plástico, quizá alguna casa de masaje... todo.

—¡Caramba! Es sorprendente.

—Hoy día, el espionaje se hace casi todo por la vía cibernética. Es así de simple. Internet ha acabado con los agentes secretos y con los secretos. En la próxima guerra mundial se luchará con ordenadores.

—Eso suena a ciencia ficción.

El informático sonrió.

—¿No ha oído usted hablar del pirateo informático? Yo hace unos años me dedicaba a eso, y no era de los peores en mi especialidad. Ahora me he corregido y pongo mis habilidades al servicio de una buena causa, como don Quijote. Un amigo mío llegó a introducirse en la base de datos de la Reserva Federal del Tesoro de Estados Unidos; otro en el sistema de dirección de los satélites de la NASA e incluso en el centro de mando del Misil Nuclear Ruso. Todo eso sin salir de casa. Virtualmente tuvo en sus manos comenzar una nueva guerra mundial, ¿se da cuenta?

Draco lo miró un instante, serio.

—Me doy cuenta y me parece espantoso. ¿No tienen las grandes potencias contramedidas? ¿No pudieron dar con él?

—Lo intentaron. —Perceval volvió a sonreír, divertido—. ¡Vaya que si lo intentaron!, pero él tenía su retirada bien cubierta. Había utilizado una ruta complicada, cambiando de nodos y saltando de la red a las conexiones de satélites y viceversa, no pudieron dar con él. La comunidad ciberpunk lo adora.

—¿Usaba algún nick especial?

—Snake: la serpiente.

—¿Y qué ha sido de la Serpiente?

—Ahora se ha retirado de todo eso, digamos que está hibernando, pero sigue siendo una leyenda. En realidad, no pretendía delinquir. Lo que hizo fue alertar a las autoridades sobre los fallos de su sistema y el método con el que podían mejorarlo.

Mientras Perceval exponía las maravillas de la informática, una idea se abrió paso en el cerebro de Draco. Unos kilómetros más adelante, ya casi llegando a su destino, dijo:

—Tengo un caso difícil que quizá podría facilitarse si tuviera un buen consejero informático. ¿Estaría dispuesto a ayudarme? Le remuneraré debidamente, por supuesto.

—Lo haré con mucho gusto —dijo Perceval—. Ha sido usted un buen samaritano conmigo y estoy en deuda.

—En ese caso, permítame que lo invite a mi casa. Podrá dormir en la habitación de invitados. Pero antes será mejor que cenemos algo. Lo invito.

Fueron a cenar a Cagney's. Al verlo entrar, Ana la portuguesa se echó en sus brazos, llorando.

—Querido, estaba preocupada por ti. Lo de Joyce ha sido terrible. No sabes cómo lo siento.

—Lo sé, Ana, lo sé y te lo agradezco.

—¿Tiene la policía alguna pista sobre el asesino?

—No lo sé. Está investigando. Ya veremos.

—Esta mañana te llamaron de la agencia —dijo Tonino, el cocinero—. Creo que tienen un trabajo para ti.

—Me temo que tendrán que pasar sin mí. Ahora estoy con otro caso más importante.

Se sentaron a una mesa apartada y pidieron tallarines y cerveza. Durante la comida, Draco puso en antecedentes al informático.

—Lo único que sé es que se trata de una mafia rusa cuya cabeza visible es un gángster llamado el Amo. Uno de sus hombres en el Reino Unido, un tal Vasili Danko, fue asesinado hace unos días y la mafia inculpa a un cliente mío.

—¿Qué es lo que te interesa saber?

—Dos cosas: quiénes son los responsables en el Reino Unido y quién es el cliente que quiere hacerse con las piedras templarias, pero me temo que sólo tengo media docena de nombres.

—Será suficiente para empezar —dijo Perceval acometiendo la pasta con apetito—. Eso espero.

17

Tres días después, Draco recibió una llamada en el móvil.

—Soy Perceval, ¿dónde podemos vernos?

—¿Conoces el pub Aurore en Regent Street?

—Lo buscaré. Estaré allí mañana a las diez.

—Muy bien. Te invitaré a desayunar.

—¿Sólo a desayunar? Me temo que tendrás que invitarme también a almorzar y a cenar. Prepárate porque hay cuerda para rato.

Perceval había averiguado muchas cosas. Vasili Danko había estado cobrando diversas cantidades de una compañía médica suiza en cuya nómina de pagos figuraba como jefe de jardinería con otros treinta jardineros a sus órdenes.

—Lo más interesante es el jardín de la empresa —observó Perceval.

Tecleó rápidamente en su ordenador y en la pantalla aparecieron diversas vistas del edificio, a las afueras de Berna, donde sólo había una extensión de césped y un jardín japonés con media docena de piedras clavadas en arena volcánica.

—Hay más datos interesantes: a estos rusos les paga una compañía de engranajes de Lyon, que a su vez era filial de otra compañía financiera radicada en las islas Caimán. Aquí me tropecé con bastantes dificultades, porque es complicado identificar las redes financieras de las sociedades holding. Está todo tan bien urdido que no ha sido fácil penetrar en los diversos niveles de seguridad: son como redes superpuestas, cada una con su peculiar diseño de agujeros, pero ninguna totalmente opaca. El hacker invasor, o sea yo, puede atravesar la primera sin novedad y quedarse prendido en la segunda, o pasar la segunda y la tercera y quedarse prendido en la cuarta. Hace falta paciencia y olfato. Lo básico es interrogar el programa que hay detrás, ver el tapiz no por el lado de las figuras, sino por su reverso, así se descubren los puntos débiles. En fin, he usado el lenguaje informático de base para reprogramar las órdenes de la contraseña, y tras componer mi propio programa par, le he ordenado a la aplicación que dirige el sistema de la contraseña lo que tiene que hacer... y el programa se ha revelado como una fotografía en la cubeta entregando su secreto, así he atravesado las defensas, he burlado el localizador automático Cerbero que se activó en cuanto pasé esa segunda fase, he abierto los ficheros y he dado finalmente con la verdad: la mafia rusa recibió el encargo de las piedras de un financiero brasileño. Aquí tienes sus datos completos.

—¿Un brasileño?

—Eso es lo que hay. Un hombre que opera con los rusos a través de sociedades fiduciarias domiciliadas en el archipiélago de las islas Caimán. Controla centenares de sociedades offshore, algunos establecimientos financieros, trust funds, bancos y sociedades de servicios que se entrecruzan, se superponen o compiten.

—¿Es posible?

—Me temo que sí. Lo he comprobado por caminos distintos y la pista conduce a Brasil. Sólo tuve que hacer una comprobación rutinaria: me introduje en su correo cifrado del día en que murió Joyce y encontré la orden.

Desplegó un papel y lo puso sobre la mesa: «Cortadle las manos a la mujer y se las enviáis con unas flores.»

Draco contempló la nota. Al menos los rusos no habían añadido la crueldad gratuita de las flores.

—Sé cómo te afecta, pero los gángsters de las favelas hacen cosas peores. Como tener a un hombre secuestrado en ayunas durante una semana, servirle después un guisado de carne y revelarle, cuando se lo ha comido, que era el corazón de su hijo o un muslo de su esposa.

Draco asintió. Tenía las mandíbulas apretadas y respiraba con dificultad.

—¿Sabes cómo se llama?

—Lo sé todo, o casi todo. —Puso una fotografía policial, sacada de una vieja orden de captura de la Interpol sobre la mesa—. Te presento a Aníbal dos Mares, un mulato enriquecido con el tráfico de madera, sospechoso de ser el exterminador de tribus enteras en la Amazonia, y ahora sospechoso de blanquear dinero del narcotráfico.

18

Antes de embarcar en el Jumbo de la British Airways con destino a Brasil, Simón Draco pasó bajo el arco del detector de metales. El plástico de la Glock, que llevaba en el bolsillo del anorak, no produjo eco alguno. El pasajero recuperó en la bandeja exterior, ante el policía de servicio, el manojo de llaves y el falso encendedor, donde ocultaba cuatro balas del calibre nueve. La maletita del equipaje lo aguardaba al otro lado del túnel detector. Se dirigió con ella a la puerta de embarque.

Simón Draco durmió diez horas en su cómodo asiento reclinable de la clase preferente. Lo despertó la voz del comandante por la megafonía: «Bienvenidos a Brasil. Hace un tiempo excelente. Son las 6.35 horas, hora local. Deseamos que su estancia en el país del futuro sea provechosa.» El Boeing Jumbo sobrevolaba los veinticuatro millones de habitantes de São Paulo y se aproximaba al aeropuerto de Guarulhos.

El país del futuro. Draco se despabiló poco antes de aterrizar, justo a tiempo para contemplar, mientras el aparato iniciaba su aproximación, el inmenso y colorido panorama de la enorme favela que rodea el aeropuerto, casi hasta la cabecera de las pistas, a la luz rosada del amanecer. Draco rescató su equipaje del compartimento superior, y se adelantó a sus compañeros de vuelo que esperaban las maletas junto a la cinta transportadora. Un mulato pintón, al que habían despertado un minuto antes para que atendiera el vuelo procedente de Londres, lo recibió con medio bostezo en la casetilla de la aduana. Nada que declarar. ¿Motivo del viaje? Negocios. Le selló el pasaporte en la primera página que abrió y le indicó vía libre.

El taxista era un mulato cafetal con un diente de oro en la sonrisa. Su Buick modelo 85 apestaba a tabaco rancio y a pies sudados, pero debía de ser un coche seguro dado que lo presidía un Sagrado Corazón de Jesús sangrante, de plástico, con su bombillita dentro. Junto a la piadosa imagen había una postal abarquillada con los tres pastorcillos de Fátima. Habían pasado meses desde la Navidad, pero el parabrisas seguía enmarcado con espumillón de colores.

—Lléveme a la avenida Paulista —solicitó Draco al tiempo que abría la ventanilla para que entrara aire puro.

—¿Algún hotel en particular? —preguntó el mulato exhibiendo su diente—. Conozco unos cuantos muy buenos.

—No, usted lléveme a la avenida y ya le indicaré cuando lleguemos.

Una autopista de seis carriles enlazaba el aeropuerto con la ciudad. Los últimos modelos de coches japoneses, americanos y europeos circulaban despendolados. También se veían viejos coches americanos de todos los modelos de veinte años a esta parte.

—¿Es la primera vez que viene a Brasil? —se interesó el mulato mirando por el retrovisor.

Draco no respondió a la pregunta. Contemplaba con distante interés la sucesión de barrios de favelas, kilómetros y kilómetros de míseras chozas construidas con chapas, plásticos, paneles de anuncios, y otros materiales que desechaba la gran ciudad.

El taxista se encogió de hombros y conectó la radio. En las noticias, el portavoz del Vaticano leía el parte médico del papa. Lo habían hospitalizado para un chequeo rutinario, estaba algo cansado del último viaje, pero, aparte de eso, disfrutaba de una salud envidiable.

—Tenemos papa para rato —dijo el taxista exultante mirando otra vez por el retrovisor.

Simón Draco permaneció en silencio, abismado en sus pensamientos.

Al acercarse al núcleo de la conurbación, el tráfico se hizo menos fluido y finalmente se metieron en un gigantesco embotellamiento que duró casi una hora.

—Siento esto, señor —se excusó el taxista como si fuera el causante de aquella confusión—. Los que podrían arreglar este caos viajan como los ángeles —y señaló al cielo. Draco vio que el cielo estaba surcado por media docena de puntos distantes.

—¿Helicópteros?

El taxista asintió complacido.

—¿Sabía usted que en la avenida Paulista hay más bancos y más sociedades financieras que en el resto de América Latina? Los banqueros brasileños rivalizan por construir el rascacielos más alto y en la azotea tienen sus helipuertos particulares. Viven en haciendas a doscientos o trescientos kilómetros, fuera de toda esta miseria, en medio de bosques magníficos y cada mañana se trasladan al trabajo en helicóptero. ¡Ésos saben vivir!

Draco observó que los automovilistas se lo tomaban con calma, bajaban las ventanillas y conversaban tranquilamente de un coche a otro. Incluso vio que un hombre intercambiaba un número de teléfono con la conductora solitaria con la que había conversado. «Tienen otro concepto del tiempo —pensó—, pero tampoco lo pierden.»

Cuando el tráfico comenzó a fluir, pasaron por un gigantesco cementerio de coches donde viejos automóviles se apilaban hasta diez alturas. Detrás, en medio de una nube de vapor, media docena de chimeneas fabriles descargaban humo negro.

—... aparte —iba diciendo el taxista— de que así se libran de los atracos. En la ciudad hay miles de atracadores que aprovechan los embotellamientos para hacer su agosto: en un semáforo se te acerca un vendedor de caramelos a ofrecerte su mercancía, y si te ve buena pinta o un buen reloj, te deja pegado un chicle junto a la cerradura. Dos semáforos más adelante, sus compinches te atracan a pistola y te desvalijan. —Miró por el retrovisor para comprobar si la revelación alarmaba al pasajero, pero el inglés seguía tan inexpresivo y abstraído como al principio—. Si nos ocurriera esa desgracia, Dios no lo quiera, de que un bandido se fije en nosotros —prosiguió—, le aconsejo que no se resista, señor, y le entregue todo lo que tenga porque a la menor resistencia disparan. Hay gente muy mala en esta ciudad.

Draco estudió la expresión del taxista por el retrovisor. Parecía sincero, pero tampoco podía descartar que lo estuviera amedrentando antes de llevarlo a un lugar propicio donde algún socio pudiera atracarlo.

—No se preocupe por mí, porque yo también disparo a la menor señal de peligro.

El taxista miró sorprendido y vio que su pasajero estaba cargando una extraña pistola con las balas que sacaba de un encendedor.

—¡Señor, soy un trabajador que se gana la vida honradamente y no quiere líos! —advirtió.

—También yo soy una persona pacífica. Si no intentan atracarnos, no habrá líos. Esta pistola también lo defenderá a usted —respondió suavemente Simón Draco.

El taxista no volvió a despegar los labios en la hora que invirtieron todavía hasta la avenida Paulista, pero de vez en cuando miraba a su pasajero con expresión preocupada.

Pasaron por nuevos barrios de favelas, construidos con bidones abiertos, puertas rescatadas de escombreras y placas de uralita o de chapa acanalada, un océano de basura reciclada en el que, a veces, surgía como una isla verde un barrio residencial protegido por una muralla de cemento sobre la que asomaban árboles y edificios de construcción vanguardista. Más cerca de la ciudad, tras las favelas vinieron los miserables barrios obreros, y tras éstos, colmenas de apartamentos con ropa puesta a secar sobre barandas oxidadas y casitas familiares de una sola planta. Enormes carteles publicitarios mitigaban la miseria circundante: «Coca-Cola», «Calcinhas» [1], «Café de Brasil», «Jardim Cidade Verde: Morar bem... sua familia merece» [2]. E incluso el gigantesco anuncio de una campaña contra el sida que mostraba un condón desplegado de siete pisos de altura con la leyenda: «Camisinha sempre a mão» [3]. Draco entendía el portugués bastante bien. Había llegado a chapurrearlo en sus tiempos del Congo, donde convivió con mercenarios angoleños.

En los barrios de Lapa y Perdizes atravesaron varias calles de ferreterías y tiendas de trajes de novia. Dejaron a la izquierda el enorme cementerio de Araça con sus ostentosos mausoleos de los magnates del café y del caucho asomando por encima de los carcomidos muros de ladrillo.

El taxista se persignó frente al camposanto.

—Allá detrás está el estadio Pacaembu, la catedral del fútbol brasileño —señaló con orgullo.

Atravesaron la Rua da Consolação y los atrapó otro atasco de veinte minutos, ya en las inmediaciones de la Paulista.

El taxista le mostró la gran arteria con orgullo:

—Todo esto es la avenida Paulista, señor. Tres kilómetros de largo; ciento treinta edificios de más de cuarenta pisos, donde están instaladas las doscientas empresas más importantes de América Latina. Aquí se concentra el cuarenta por ciento del producto interior bruto del país. ¿Usted sabe lo que es el producto interior bruto?

—Tengo una ligera idea.

—Hablo de más de quinientos billones de dólares, señor. Billones con B. Eso es más de lo que mueven al año muchos países de Europa.

—Ya veo que Europa está de capa caída —comentó Draco.

Complacido, el negro mostró su diente de oro. El orgullo patriótico subió varios enteros.

La avenida Paulista era una calle de treinta metros de anchura con rascacielos a ambos lados. Todavía se resistían al inevitable destino algunos palacetes levantados a principios de siglo por los hacendados del café y del caucho de Manãos.

—Ese rascacielos es el Caesar Business. —El conductor señaló un masivo edificio de cemento de quince plantas que ocupaba toda una manzana.

Los helicópteros iban y venían esquivando las torres de comunicaciones metálicas de algunos edificios.

Draco contemplaba las anchas aceras por las que una multitud deambulaba. En su mayoría eran blancos, o mulatos claros. Los únicos negros eran los vendedores ambulantes y los propietarios de puestos callejeros.

—Más de un millón de personas pasan por la avenida Paulista cada día —seguía diciendo el taxista—. Esos que ve usted en la acera con tablones llenos de tickets venden almuerzos en los restaurantes baratos de la zona. Cuando los empresarios notaron que los trabajadores procedentes de las favelas, que necesitarían tres horas para ir a sus hogares, se quedaban sin almorzar y rendían menos por la tarde, comenzaron a regalar bonos de almuerzo, pero ellos siguen sin almorzar porque se los venden a los ticketeros a mitad de precio.

Un furgón blindado había reculado sobre la acera de un banco para cargar sacas de dinero. Seis policías, con las pistolas desenfundadas, observaban hostilmente a los transeúntes. Dos de los policías eran negras culonas, con los pantalones del uniforme tan ajustados que parecían a punto de estallar.

Simón Draco se apeó frente al parque de Trianón, cuatro hectáreas de selva amazónica que había sobrevivido milagrosamente en el corazón de la urbe. Pagó la tarifa, más cinco dólares de propina, despidió a un indigente que se ofreció a llevarle el equipaje y se desvió por una calle lateral, ocupada principalmente por restaurantes baratos y lavanderías. Se hospedó en el Merak Hotel, de tres estrellas.

19

Simón Draco se recreó en la perspectiva de la rua Augusta, en la que los mejores arquitectos del mundo habían rivalizado por crear el rascacielos emblemático de la modernidad del último cuarto de siglo: el cemento de los años setenta, el acero y cemento de los ochenta, el cristal ahumado y el acero oscurecido de los noventa, los edificios Le Vert, el parque Ibirapuera, el Complejo Caesar. Confundido entre los turistas y los paseantes desocupados, Draco curioseó los variopintos productos que ofrecían los tenderetes de baratijas a lo largo de las anchas aceras: las pasables imitaciones de Rolex a diez dólares; los cuadros de los artistas callejeros; los puestos de los voluntarios de la Cruz Roja, que tomaban la tensión; las pirañas disecadas, con sus feroces mandíbulas abiertas exhibiendo la hilera de malignos dientecillos cónicos.

—A un cruceiro la pequeña; a dos cruceiros la grande —lo animó un vendedor negro—: un delicado souvenir para colocarlo encima del televisor, señor.

Banqueros, agentes de bolsa, hacendeiros, intermediarios financieros circulaban en Mercedes y en BMW, muchos de ellos blindados, seguidos por sus pretorianos de escolta, tipos musculosos con cara de enfado, con trajes oscuros, que no se recataban en mostrar, como por descuido, las culatas de sus armas automáticas. Vio apearse de una limusina Mercedes blanca a un potentado. El gorila que le abrió la puerta observaba a los viandantes con gesto hosco mientras sostenía en la mano, apuntando al suelo, una Magnum plateada.

La sede central de Araucaria Inc. era un cubo negro de acero y cristal ahumado de veinticinco plantas. Draco se sentó en un banco de la acera opuesta y contempló el edificio. Parecía un ataúd clavado firmemente en el cemento de la calle. Se imaginó el interior de aquel hormiguero cuadrangular: cientos de despachos ocupados por miles de personas. En uno de aquellos despachos, uno importante sin duda, decorado quizá con un Picasso o con un Monet, desde una enorme mesa de brillante superficie, una mano había descolgado un teléfono, unos labios habían ordenado la muerte del Coronel y la tortura de Joyce. Esos mismos labios iban a ordenar su propia muerte en cuanto sus esbirros consiguieran las piedras templarias. ¿A cuál de los miles de habitantes de aquel hormiguero le interesaban tanto dos piedras prehistóricas como para lanzar al ángel negro de la muerte a través de un océano, hasta una sucia buhardilla de la vieja Europa o para decretar la muerte de otras personas?

Él, Simón Draco, encontraría el cerebro que emitió la orden y le alojaría una bala. A sus cincuenta y tres años era todo lo que esperaba de la vida. Después de desmoronarse sus proyectos de retirarse a vivir con Joyce a algún lugar tranquilo, no tenía otros planes de futuro.

Draco abandonó el banco y cruzó la calle por el semáforo para contemplar desde la acera de Araucaria Inc. el edificio de enfrente. Era un rascacielos más antiguo y menos estilizado, pero más alto, que albergaba las oficinas de más de cien empresas menores. El acceso parecía libre: un arco abierto de piedra artificial adornado con dos atlantes de estilo modernista, por el que entraban y salían docenas de personas, ejecutivos de cartera y traje, apresurados mensajeros de uniforme con sobres y paquetes en las manos, gente común.

20

Draco cruzó nuevamente la calle y entró en el edificio de oficinas. Una pared del vestíbulo, tan amplio como el de Victoria Station, estaba ocupada por un enorme directorio donde se consignaban trescientos nombres de empresas u oficinas con su correspondiente ubicación dentro del edificio. En el piso treinta y siete, el último, un restaurante llamado Santa Gula, «Arte y gastronomía», ocupaba siete casillas del directorio; supuso que corresponderían a otros tantos módulos. Un restaurante grande para hombres de negocios, un río continuo de caras nuevas en las que los camareros no tienen tiempo de fijarse. Tomó un ascensor y pulsó el 37.

En el ascensor dos gordos discutían vivamente.

—Ser um país desorganizado da tanto ou mais trabalho que ser um país serio —decía uno.

—Hay que desmatar más —replicaba el otro—. Esos árboles son oro. Si no los aprovechamos nosotros, lo harán los que vengan detrás. Eso de que seamos el pulmón de la tierra, mientras ellos especulan con sus sembrados, que también fueron bosques, no nos debe intimidar.

En el restaurante, a la hora del almuerzo, una muchedumbre de oficinistas conversaba ruidosamente en mesas ordenadas con tanta gracia como las del comedor de un penal. Draco aguardó disciplinadamente a que se desocupara una de las mesitas individuales con vistas a la avenida Paulista. Pidió una cerveza mientras examinaba la carta. El vuelo le había despertado el apetito. Se decidió por una feijoada, un potaje de judías negras con trozos de vaca, cerdo, embutidos y rabo y oreja de cerdo, acompañado de un arroz farofa y una salsa de pimienta picante y adornado con rodajas de naranja. Mientras daba cuenta del contundente almuerzo, estudió el edificio de Araucaria Inc. El muro de cristal ahumado no permitía distinguir las separaciones entre los despachos. Por ese lado no había nada que hacer. Abajo, los controles debían de ser rigurosos, por lo que colarse era imposible sin apoyo externo. Vio que en la azotea estaban, en un primer nivel, los respiraderos y las salidas de humos y a unos tres metros la amplia explanada del helipuerto, con una enorme H en un círculo blanco. Calculó una distancia de unos veinte metros desde la caseta de salida hasta el centro del círculo, un espacio despejado más que suficiente para cazar al pez gordo disparándole desde el edificio de enfrente.

Se comió pausadamente la sandía y los higos del postre, mientras pensaba dónde se procuraría el arma adecuada. En Europa hubiera sido fácil, pero en Brasil no conocía a nadie.

21

El periódico Folha de São Paulo anunciaba una manifestación de carteros y maestros en la avenida Paulista para dos días más tarde. Draco lo leyó con interés en el desayuno. Se calculaba que acudirían quince mil manifestantes. El prefecto de la policía advertía que sus hombres utilizarían gas lacrimógeno y balas de borracha.

—Oiga, ¿qué son balas de borracha? —le preguntó al hombre que desayunaba a su lado.

—Balas de goma.

—¡Ah, caramba! Se va a armar un buen lío —comentó señalando los titulares del diario.

—¿No ha visto nunca una manifestación en la Paulista? Le aseguro que es un buen espectáculo. Yo pienso cerrar mi negocio. El año pasado, durante la manifestación de los agrónomos, lo dejé abierto, lo saquearon y casi me arruinan.

—¿Qué tiene usted, un supermercado?

—No, algo más serio. Soy propietario de la cadena La Casa dos Assentos. Tengo veinte establecimientos repartidos por todo el país.

—¿Assentos?

—Asientos sanitarios. Tapas de retrete. Treinta modelos distribuidos en cinco series distintas, en poliéster, almohadillados, en madera lacada e infantiles. Si le interesa comprar un buen asiento de retrete, venga a ver mi exposición, tres manzanas más abajo. Le atenderé personalmente. Ahora me tendrá que disculpar, tengo que abrir la tienda.

Draco cerró el periódico y apuró su café. Manifestación en la Paulista, lío con la policía, confusión, carreras, cargas policiales, río revuelto, el momento indicado para realizar el atentado.

A la hora del almuerzo regresó al Santa Gula y comprobó que no había dificultad alguna para acceder a la azotea superior. Por la tarde compró un mono de trabajo usado en un mercadillo. Le estaba un poco ancho, pero serviría.

El recepcionista del hotel, un mulato de luminosa sonrisa artificial, le indicó los lugares de ambiente.

—También hay algunos dancings en Campo Belo, señor, cerca de Santo Amaro, pero de noche puede ser un lugar peligroso para un extranjero.

Draco compuso un gesto espantado.

—¿Atracadores?

El mulato asintió solemnemente.

—Sí, señor, mala gente. Allá va poco la policía.

Draco salió a la calle y anduvo un par de manzanas antes de tomar un taxi para Campo Belo.

—Lléveme a un local donde se baile brasileño.

—¿Mulatas sudorosas y peleas de gallos, algo así?

—Algo así.

El taxista lo dejó en una calle suburbial, mal iluminada, con putas haciendo la acera y camellos cuidando el negocio. grupos de negros cuchicheaban delante de improvisadas candelas, en viejas latas de brea. Hombres con pinta de reclutas entraban y salían de discotecas y bares de aspecto cochambroso. No faltaban los borrachos, los mendigos y toda clase de tipos marginales. En cuanto a los lugares de diversión, la oferta no parecía muy variada: un establecimiento se llamaba As Fogosas; otro, Garota Bum. Casi todos se anunciaban con una luz pobre de neón de colores chillones. Todos parecían iguales. Al final entró en Gata Bumbum Dourado, y se arrepintió inmediatamente porque el local estaba atestado, aunque decidió seguir adelante y se abrió paso entre el rebaño humano hasta hacerse un hueco en la barra, casi totalmente ocupada por una bulliciosa clientela. Detrás del mostrador, donde solicitó una caipiriña, había un espejo y estantes con botellas viejas, vacías. El papel pintado de las paredes era horrible. El brebaje que daban por caipiriña era espantoso. Un tipo calvo y grasiento le ofreció:

—¿Crack, garotas, muchachos?

—Largo de aquí —respondió Draco.

Le escupió a los pies y se alejó murmurando bendiciones.

Draco esperó a que volviera a la barra un camarero, especialmente mal encarado, que servía las mesas.

—¿Quieres ganarte una propina? —le preguntó.

El camarero ni siquiera lo miró.

—¿Qué hay que hacer?

—Necesito una pistola.

El camarero asintió, desapareció por una puerta en la que se leía «Privado» y volvió a los cinco minutos.

—Un hombre llamado Manuel Peixe te está esperando dos calles más abajo, en la calleja del restaurante Gran Muralla. Él te ayudará.

—¿Cómo sabré quién es?

—No tiene pérdida: le falta el brazo derecho.

Al Manco Peixe, aquella noche no le salieron las cuentas. Con su dentadura de porcelana de seiscientos cincuenta dólares que acababa de estrenar partida de un puñetazo y el brazo sano retorcido sobre el omóplato a punto de salírsele de su encaje, gimió una vez más para que el extranjero se apiadara de su desgracia, pero éste apretaba aún más la dolorosa presa. Finalmente, protestando de que aquello le podía costar la vida, accedió a telefonear al Moro.

—¿Moro? Soy el Manco. Aquí tengo a un amigo que te quiere proponer un negocio.

—¿Qué clase de negocio?

—Un alquiler.

El Moro se tomó su tiempo antes de responder.

—¿Quién es?, ¿por qué no llama personalmente?

—Es que es nuevo en la plaza. Es inglés, creo.

Draco le arrebató el teléfono.

—Escucha, Moro. Te pagaré el doble de la tarifa. Necesito un arma especial y no quiero preguntas.

El Moro, debatiéndose entre la codicia y el recelo, se mantuvo un rato en silencio. Al final prevaleció la codicia.

—¿Qué clase de arma?

—Un fusil Heckler & Koch 33 o similar, con mira telescópica.

Nuevo silencio.

—Eres un killer, ¿eh?

—No, lo quiero para cazar patos en el Paraná.

Una risilla siniestra apreció el chiste.

—Es un arma rara. Casi todo lo que alquilo son Uzis o pistolas. Después del atraco las devuelven.

—¿La tienes o no la tienes?

—Puedo procurármela. Pero te costará bastante.

—¿Cuánto es bastante?

—Digamos cinco mil dólares por día, pero tendrás que depositar otros veinte mil que te devolveré cuando reintegres el arma.

Era un abuso, pero no iba a ceder en su empeño por una simple cuestión de dinero.

—Está bien.

—Okay. Llámame mañana a las nueve y te diré dónde nos encontramos, pero debes venir solo. No quiero sorpresas, ¿eh?

Draco regresó al centro, se tomó un sandwich de jamón y queso con caipiriña en el bar del hotel y se acostó. No lograba conciliar el sueño. Puso la televisión. La travesti Andréia de Maio, famosa transformista de la boîte Prohibidu's, calle Amaral 69, se quejaba ante un famoso entrevistador con peluca y chaqueta de cuadros del poco aprecio social que se les tiene a los travestis. Andréia se proponía crear un nuevo partido político para agrupar a las minorías marginadas. Durante la entrevista, un pequeño pequinés, que atendía por Al Capone, no cesaba de enredar con el cable del micrófono. El de la peluca intentó apartarlo y el perrito le mordió en la mano. Los inconvenientes del directo. Mientras curaban al herido pasaron anuncios. Bebidas gaseosas que fomentaban el meteorismo, bragas, agencias de investigación. Draco prestó atención: «Roubo a bancos. Investigaçoes sobre crimes contra patrimonio.»

—Indudablemente es una tierra con gran futuro para los de mi profesión —murmuró antes de apagar el televisor.

22

A la hora prevista, Draco marcó el número del teléfono móvil del Moro.

—Ya tengo el regalo. Venga a verme a las once al condominio Villa Amalfi, torre segunda, 3.°, número 236.

—Allí estaré.

—Ahora dígame cómo se llama.

—No será necesario.

—Sí será necesario —replicó el Moro, impaciente—. ¿Sabe lo que es un condominio? Es un edificio rodeado de un sistema de seguridad. Tendrá que darme un nombre para que los guardias de la puerta lo dejen pasar.

—Está bien. Me llamo Gálvez.

—Un nombre muy británico —ironizó el Moro—. Servirá.

—Lo celebro.

—Está bien, señor Gálvez. Lo espero.

Draco sacó veinticinco mil dólares del falso fondo de la maleta y tomó un taxi en Consolaçâo.

—¿Conoce un condominio llamado Villa Amalfi?

El taxista se lo pensó un poco.

—¿Amalfi? Me parece que eso cae por Panamby, ¿no?

—No lo sé.

El taxista bajó la ventanilla y gritó a los compañeros de una parada próxima:

—¡Eh! ¿Alguien sabe dónde está Villa Amalfi?

—¿Villa Amalfi? —gritó uno de los interpelados con una potente voz de bajo.

Draco reprimió un gesto de fastidio. No le parecía imprescindible que medio Sâo Paulo se enterara de que el extranjero del bigote postizo iba a Villa Amalfi, la residencia del traficante que alquilaba armas para atracos y asesinatos.

—¿Villa Amalfi? —respondió otro, también a gritos—. ¿El condominio?

—Sí.

—Pasada Villa Monteverde, en Panamby.

—Obrigado.

Villa Amalfi, el condominio, estaba en el complejo residencial Sâo Paulo. Antes de llegar, el taxi tuvo que pasar por un control de seguridad privada instalado en medio de la calle. Un mulato de aspecto rufianesco con el uniforme de una compañía de seguridad salió de una caseta portátil y se inclinó sobre la ventanilla del conductor. Llevaba un mondadientes en la comisura derecha de la boca.

—¿Adonde vas, hermano?

—A Villa Amalfi.

Se cambió diestramente el palillo a la comisura izquierda y le echó un vistazo suspicaz al pasajero.

—Adelante.

El otro negro de la garita accionó la palanca que levantaba la barrera.

—De día no son tan rigurosos —le comentó el taxista—. Lo malo es de noche. Si se ponen nerviosos, te pueden pegar un tiro antes de preguntar. Ahora llevan unos días muy susceptibles, desde que, hace una semana, una banda desvalijó todo un bloque de apartamentos de lujo después de sorprender y esposar a los guardianes. Se armó una buena.

La cancela de acceso al condominio Villa Amalfi era un elegante búnker disfrazado de portería. Draco reconoció los cristales blindados corredizos y el listón de acero que llegado el caso se abatía para dejar al descubierto las aspilleras de tiro. Una verdadera fortaleza.

Junto a la barrera, un guardia de la empresa Graber, con gorra de plato y pistola ametralladora al hombro, comprobó el libro de visitas. Sus ademanes eran incluso distinguidos.

—Me llamo Gálvez. Me están esperando en el número 236.

El guardia consultó sus notas en el libro y luego en la pantalla del ordenador.

—Adelante, señor Gálvez, el señor Magalhaes lo espera.

23

Draco encendió el televisor mientras se vestía. En el telediario, José Neto, funcionario del Ministerio de Agricultura, túnica blanca, larga barba patriarcal, tosca cruz de madera en la mano, abría los brazos en ademán papal y predicaba frente a las cámaras de televisión: «Deu, perdoai os nossos dirigentes, des nâo sabem o que fazem.»

El ministro de bosques proponía reducir la superficie forestal de la Amazonia para proporcionarle más espacio a las empresas forestales y agrícolas.

Funcionarios del Ministerio de Sanidad habían localizado al agente de bolsa desaparecido tres semanas antes, después de salir a comprar el periódico. No estaba secuestrado. Lo encontraron vendiendo pañuelos en un semáforo. Un trastorno de personalidad achacable al exceso de trabajo.

Un portavoz del Vaticano anunciaba un chequeo rutinario de Wojtyla. «El papa disfruta de una salud envidiable», declaró.

Imágenes en directo: la manifestación de los maestros agrupándose en la plaza de la República antes de partir. En la gran pancarta delantera se leía: «Fora Rose Neubauer. Covasa inimigo da Educaçâo.»

Draco se dirigió al Santa Gula con una bolsa en la que llevaba el fusil desmontado. El restaurante estaba tan animado como siempre, con sus clientes y los almuerzos de los oficinistas. Draco forzó la cerradura de un armario de mantenimiento para hacerse con una caja de herramientas. Antes de salir a la azotea se puso el mono azul que llevaba en la bolsa. El día estaba despejado, aunque corría una ligera brisa. Dos helicópteros distantes sobrevolaban la rua Augusta. Cruzó la explanada con naturalidad, fingiéndose obrero de mantenimiento, depositó el envoltorio del fusil bajo el pretil de la terraza, y comenzó a desatornillar una claraboya de la ventilación. Cuando la tuvo desmontada retiró su caparazón de aluminio, de un metro cuadrado, y lo apoyó contra el pretil. Miró el reloj: las tres y veinte. Aníbal dos Mares solía ser puntual. Le quedaban cinco minutos de tiempo muerto. Sacó el fusil de su envoltorio, montó el cerrojo, introdujo cuatro cartuchos en la recámara, ajustó la mira telescópica.

Un helicóptero sobrevoló el edificio. El operario del mono azul se incorporó y lo miró, extrajo un cigarrillo del bolsillo superior y lo encendió. «¡Estos zánganos! —pensó el alto ejecutivo que viajaba en el helicóptero—. Si no tienen a un capataz respirándoles en el cogote, no dan golpe.»

Cuando el helicóptero se alejó, Draco volvió a mirar el reloj. Dos minutos para la hora. Se arrodilló junto a la caja de herramientas y vigiló la portezuela de acceso al helipuerto de la Araucaria Inc. Un minuto más tarde se abrió para dar paso a dos guardias de seguridad y al piloto del helicóptero, que se dirigió al aparato y lo puso en marcha. Draco empuñó el fusil y se lo llevó a la cara. A través de la mira telescópica vio a los guardias, un mulato y un retinto, que cambiaban algunas frases y reían. «No tenéis ni idea de lo que se le avecina al jefe —pensó—. Dentro de un minuto estaréis menos ocurrentes.» Lentamente, los rotores del helicóptero comenzaron a girar. Cuando Aníbal dos Mares cruzara la explanada estaría moviéndose. Había decidido cazarlo bajo el rotor, antes de subir al aparato, pero cambió de idea: si esperaba tanto, la bala podría impactar contra las aspas del rotor, el mafioso descubriría que le estaban disparando y quizá no habría tiempo para un segundo disparo. Apretaría el gatillo cuando estuviera en movimiento, antes de que alcanzara la sombrilla protectora del rotor. Volvió a mirar a los guardias. Permanecían junto a la puerta y miraban hacia el interior del edificio. Al otro lado de la puerta se adivinaba otro hombre. Aníbal dos Mares daba instrucciones de última hora a un empleado.

Draco controló la respiración mientras presionaba ligeramente el gatillo. Aníbal dos Mares llevaba una gabardina casi blanca y un portafolios de cuero en la mano. Draco le apuntó a la cabeza rapada, negra y esférica, que a través del teleobjetivo se veía grande como una manzana. La punta del dedo flexionada sobre el gatillo aumentó la presión.

En ese preciso momento, un objeto duro se apoyó contra la sien del tirador y una mano enguantada, inusualmente pequeña, desvió el cañón del fusil. Draco comprendió que lo habían cazado. Había descuidado la vigilancia. Supuso que un helicóptero lo había encontrado sospechoso y había radiado su posición a la policía. Una atractiva morena lo estaba encañonando. Sonreía como si deplorara lo que estaba haciendo. Detrás de ella, dos hombres fornidos, armados con pistolas, que no sonreían. Uno era pelirrojo y el otro muy moreno, con la cabeza afeitada. El pelirrojo se inclinó, lo cacheó con destreza y le mostró al otro la pistola Glock. El moreno rapado movió la cabeza aprobadoramente.

—Vuelve a atornillar el ventilador y recoge tu caja de herramientas —le ordenó la mujer. Tenía una voz aterciopelada ligeramente ronca. Draco pensó que, en otras circunstancias, hubiera sonado sensual.

Sus captores vestían de paisano. Evidentemente no pertenecían al servicio de seguridad del edificio. Por otra parte, le habían ordenado atornillar de nuevo la cubierta de ventilación. ¿Qué sentido tenía esto? Un guardia de seguridad no elimina las pistas de la posible coartada del asesino al que acaba de atrapar. Más bien las respeta para lucirlas ante sus jefes y ante la policía.

Con una pistola apoyada en los riñones, Draco siguió a la mujer hasta la portezuela de la azotea. Una vez dentro, ella le dijo:

—Me llamo Lola. Pórtese bien y no tendrá problemas. No queremos hacerle daño. Sólo le haremos algunas preguntas. Quítese ese mono azul.

Draco obedeció. Uno de los hombres lo escondió detrás de un respiradero. Otra vez suprimiendo pruebas.

Bajaron la escalera de servicio. Antes de abrir la puerta que comunicaba con el vestíbulo de los ascensores, Lola se volvió y dijo:

—Ahora yo iré delante y usted me seguirá con la caja de las herramientas. No olvide que mis hombres lo mantienen encañonado. Tenemos que hablar. Si intenta escapar tirarán a matar.

A Draco le pareció que hablaba en serio.

—No se preocupe —dijo—. Seré buen chico.

No, evidentemente no pertenecían al servicio de seguridad del edificio. Actuaban por cuenta propia.

Bajaron cuatro pisos y recorrieron un largo pasillo de oficinas a ambos lados. El pelirrojo sacó una llave con la que abrió una de las puertas. Entraron en una oficina medio desmantelada que parecía un almacén. Eran dos habitaciones con vistas a la calle. Draco se percató de que aquel suelo no había conocido una escoba desde la época del presidente Kennedy. Un hombre joven, con una pierna enyesada, vigilaba la calle con un telescopio montado en un trípode.

—Traemos un invitado —dijo Lola.

—Intentaba cargarse al Turco desde la azotea, en plan Chacal —explicó el pelirrojo.

Lo sentaron en una silla de respaldo rígido, le esposaron las muñecas a la espalda y le colocaron otras esposas en los pies. Lola se sentó delante de él, en el sofá. Era una mujer muy atractiva. Los pantalones tejanos ajustados marcaban unas piernas largas y unas caderas bien curvadas, pero el suéter ancho disimulaba el resto de sus encantos.

—Aquí podremos charlar tranquilamente —dijo Lola. Había encendido un cigarrillo y lanzó una bocanada al aire. «La tensión del secuestro —pensó Draco—. Ahora vendrán las preguntas.»

—Ahora vienen las preguntas —dijo la mujer—. Dejadnos solos.

Los gorilas se fueron a la habitación de al lado.

Lola examinó el pasaporte del prisionero.

—¿Simón Draco? ¿Te llamas realmente así?

—Eso tengo entendido —contestó Draco.

—¿Qué hace un británico tan lejos de su roastbeef?

—Nos gusta viajar.

—¿Sabes a quién intentabas asesinar?

—No intentaba asesinar a nadie. Sólo le estaba tirando a las palomas.

—¿Con proyectiles explosivos? —La mujer rió de buena gana.

Era guapa. Tenía una boca apetecible y unos ojos melados, profundos, orlados de ojeras oscuras. No parecía mulata. Probablemente era tan extranjera como él. Hablaba inglés sin acento brasileño. Podía ser francesa, italiana o hispana.

—Si estás interesado en cargarte a ese hijoputa del Turco, militamos en el mismo bando y eso nos alegra, porque podemos ser amigos.

Draco la miró con extrañeza.

—Sí —sonrió Lola—: pertenecemos a la oficina de narcóticos de Estados Unidos. Has estado a punto de estropear el trabajo de seis meses de más de treinta agentes, y eso no nos hace ninguna gracia. Queremos que nos cuentes para quién trabajas. La oficina se pondrá en contacto con él y llegaremos a un acuerdo.

—¿Y si no hay acuerdo?

—Si no colaboras, disfrutarás de nuestra hospitalidad durante el tiempo que sea necesario. En un lugar muy incómodo. No podemos permitir que nadie eche a perder la operación, compréndelo.

Podía ser una trampa. Podían trabajar para Aníbal dos Mares y hacerse pasar por agentes de narcóticos solamente para hacerle hablar. No obstante, lo tenían en sus manos. Tarde o temprano le harían hablar. Después de todo, contando la verdad no inculpaba a nadie.

—No trabajo para nadie —declaró—. Es un asunto personal.

La mujer pareció sorprendida.

—¿Un asunto personal?

—Un asunto estrictamente personal. Una venganza.

Ella asintió, seria.

—¿Quién más está implicado?

—Nadie más. Trabajo solo.

La mujer se dirigió a la ventana que permanecía con la persiana echada. Habían torcido deliberadamente una de las lamas de plástico para observar la calle y el edificio de la Araucaria Inc.

Lola se volvió hacia su prisionero.

—Dame todos tus datos. Nuestros amigos de Washington los comprobarán.

Draco contó la historia de manera convincente silenciando solamente lo referente a Patrick O'Neill y a Perceval. No quería complicarles la vida a los únicos personajes que le habían ayudado. Lola lo anotó todo. Cuando terminaron era la hora de almorzar. Dio unos toquecitos en la puerta de la habitación contigua. Los dos gorilas regresaron al salón.

—El señor Draco se quedará a comer con nosotros —anunció.

Los hombres no dieron muestras de apreciar el chiste.

24

El Airbus despegó del aeropuerto de Sâo Paulo a media mañana. Casi todos los asientos iban vacíos. Simón Draco y Lola, como un matrimonio algo dispar que disfruta de unas merecidas vacaciones por cuenta de la empresa, se acomodaron en una fila solitaria, junto a la ventanilla. En cuanto despegaron, Lola se cubrió las piernas con una manta, se acurrucó en el hombro de Draco y se quedó profundamente dormida. Draco apartó la mirada del mar de favelas que se divisaba desde la ventanilla y la observó con interés. El pelo recogido en una coleta dejaba al descubierto unos suaves pómulos que le daban una apariencia exótica. Quizá en sus ancestros había sangre oriental, pero su carácter tenía toda la desenvoltura de la mujer occidental liberada. En otras circunstancias se habría podido enamorar de aquella mujer, pero el fantasma de Joyce sólo le dejaba espacio para los sentimientos de la venganza y el castigo, que se habían convertido en una pulsión aniquiladora. Volvió a sentir el sabor de la sangre en la boca. Distendió las mandíbulas, cerró los ojos e intentó dormir.

Habían pasado muchas cosas en dos semanas. El primer día lo mantuvieron encerrado hasta que desde Washington se confirmó su identidad y Lola supo que era quien decía ser y no le había mentido. Averiguó además que era especialista en cajas fuertes y ese detalle la animó a reclutarlo para su causa.

—El Turco no es el responsable de la muerte de tu novia.

Draco la miró con expresión incrédula.

—El verdadero responsable está más arriba. Aníbal dos Mares es solamente un hombre de paja. ¿Has oído hablar de Klaus Benz?

—No. ¿Quién es?

—No es muy conocido. En otro tiempo lo llamaban el Carnicero de Belsen. Un nazi notorio que se escapó de la justicia y dirige un imperio financiero desde la selva paraguaya. Es el lavandero del narcotráfico. Tiene un imperio de empresas químicas y farmacéuticas que sirven para blanquear miles de millones de dólares de los cárteles de la droga. Aníbal dos Mares es su testaferro en Brasil. Durante un tiempo hemos estudiado la posibilidad de secuestrar a Benz y llevarlo ante la justicia, pero resulta demasiado complicado. Ahora hemos decidido eliminarlo, pero antes necesitamos abrir la caja de seguridad donde guarda sus archivos. Richard era nuestro especialista pero ya ves que tiene rehabilitación para rato y el tiempo apremia: Benz y el Turco van a encontrarse dentro de quince días. Si estás dispuesto a colaborar con nosotros, será el momento de eliminar al Turco y a Benz. Además, la agencia de narcóticos recompensará tu trabajo generosamente.

—¿Y si me niego a colaborar?

—En ese caso tendrás que permanecer bajo custodia mientras dure la operación. Podrás jugar al ajedrez con Richard.

—Está bien, colaboraré.

Lola sonrió.

—En este caso todavía te queda una pequeña prueba por superar.

Aquel mismo día, al anochecer, lo trasladaron a una oficina de la avenida Soares, la sede de una compañía de aviación filipina de la que tenían la llave. Richard los acompañaba con su pierna enyesada y sus muletas. Lola colocó una silla delante de la caja fuerte.

—Bien, Draco, aquí tienes tu examen de graduación. Benz tiene una caja fuerte de este mismo modelo. Demuéstranos que puedes abrirla.

Era una Berling modelo 73, algo anticuada, con un doble tambor de claves y una manivela de apertura. Una caja de dificultad media, quizá algo complicada para una persona desentrenada y que, en cualquier caso, nunca había sido un especialista. Richard le entregó un sensor eléctrico, Draco lo conectó y aplicó las terminaciones imantadas a la caja, junto a los rodillos de la clave, en la parte exterior donde no había pernos. Se concentró y comenzó a girar lentamente el izquierdo hasta que oyó el primer clic. Pulsó el botoncito rojo del tablero del sensor, que iluminó el número correspondiente. Continuó anotando los clics sucesivos hasta completar el primer tambor y luego repitió la operación con el segundo. Accionó la palanca y la caja se abrió. Richard lo había cronometrado.

—Un minuto y veinte segundos —dijo—. No es ninguna hazaña, pero puede servir.

Lola le dio una palmadita en el hombro a Draco.

—Bien. Creo que este nuevo alistamiento merece una pequeña fiesta. Esta noche cenaremos un rodizio como Dios manda, en Tucupy.

Tucupy era un enorme restaurante popular de la calle Bela Cintra, en el Jardim Paulista, un local de medio pelo, frecuentado por oficinistas negros, por personal del servicio de los edificios colindantes y también por turistas que lo habían visto recomendado en la guía de la ciudad que se distribuía gratuitamente en estaciones y aeropuertos. Estaba claro que la oficina de narcóticos no era excesivamente generosa con sus agentes.

Lola y Draco se acomodaron en una larga mesa donde ya había otra media docena de comensales afanados sobre sendos platos de carne. Jack y Ari llegaron unos minutos después y se sentaron a la mesa contigua. Richard se había quedado vigilando en la oficina.

El equipo de la oficina de narcóticos espiaba las actividades del Turco con un complejo sistema electrónico que incluía micrófonos de barrido capaces de captar conversaciones a cientos de metros, ampliándolas y decodificándolas después de eliminar los sonidos del ambiente, el tráfico de la calle y el zumbido de los helicópteros. Además habían instalado unas cámaras ultrasensibles en la azotea del Santa Gula que captaban imágenes del helipuerto de Araucaria Inc. En Washington había laboratorios capaces de reproducir las conversaciones de los técnicos, del piloto, de los guardaespaldas o del mismo Turco con sólo estudiar los movimientos de los labios, especialmente cuando el sonido del rotor los obligaba a vocalizar bien, elevando el tono de la voz.

De este modo habían obtenido jugosas informaciones que, una vez procesadas y analizadas, les sirvieron para descubrir el escondite de Klaus Benz, el criminal de guerra nazi más buscado después de Bormann y del doctor Mengele.

Un camarero colocó al lado de cada cubierto una chapa de plástico con el nombre del restaurante.

—De este lado, la chapa es verde —le explicó Lola—. Quiere decir que quieres más carne. Si los camareros la ven del lado rojo, pasan de largo sin molestarte.

—La gula regulada por semáforo —concluyó Draco.

—Algo así.

La mujer había reído con aquella risa encantadora que dejaba al descubierto una hilera de dientes perfectos en una boca que, a pesar del carmín, seguía siendo inquietante, como una promesa devoradora, una boca de animal peligroso. Por un momento recordó la boca de Joyce, menos sensual, pero capaz de besos infinitos, y se entristeció.

Lola, como si lo hubiera adivinado, le apretó una mano fugazmente y en seguida la apartó para alcanzar un palito de pan. Draco se quedó mirándola. ¿Había sido un gesto tan inconsciente como parecía? ¿Había algo de sincero en esta mujer que lo atraía fatalmente a pesar del doloroso recuerdo de Joyce?

El rodizio consistía en carnes sucesivas: pollo, salchicha o chorizo, corazón de pollo, giba de cebú, cerdo, ternera, buey, oveja. Los camareros apoyaban la punta del espetón en un escurridor de madera y cortaban un filete que el propio cliente sostenía con unas pinzas.

Cuando Ari se levantó para ir al baño, Lola lo siguió. Unos minutos después regresaron cada uno por su lado y ocuparon sus respectivos asientos. Lola dijo:

—Jack y Ari relevarán a Richard.

Iban a quedarse solos. Draco hizo un gesto para dar a entender que apreciaba la confianza. No obstante notó a Lola algo tensa. Quizá por motivos personales. Había advertido que existía alguna vinculación sentimental entre ella y Ari.

Después del postre de frutas tropicales, Lola llamó al camarero y pagó. En la calle hacía algo de frío.

—Vámonos a casa, Simón —dijo de repente, agarrándose de su brazo—. Te prepararé una caipiriña.

De pronto era una mujer que necesitaba el cariño de un enamorado. Él le rodeó el hombro con su brazo y regresaron paseando.

Draco imaginó una velada romántica, música suave, sorbitos de caipiriña, confidencias y besos tiernos a la luz de las velas, pero Lola, repuesta de su pasajera debilidad, la convirtió en una reunión de trabajo.

—Klaus Benz fue segundo comandante de Belsen y responsable directo de los trabajos de un equipo médico que experimentaba con gemelos y embarazadas —le explicó—. Cuando los americanos liberaron el campo consiguió huir disfrazado de prisionero, con la documentación de una de sus víctimas y la ayuda del Vaticano.

—¿La ayuda del Vaticano? —se extrañó Draco—. ¿Estás sugiriendo que el Vaticano ayudó a los nazis?

Lola lo contempló como si fuera un caso sin remedio.

—Eso fue lo que nos despistó durante años. Sabíamos que Benz era amigo de Walter Rauff, jefe de los servicios de inteligencia alemanes en Italia, y supusimos que habría huido por la llamada ruta de las ratas que Rauff preparó antes de que la guerra terminara, en connivencia con el Vaticano. Esta ruta tenía dos variantes; salía de Munich, Salzburgo o el Tirol, continuaba por Suiza hasta Génova, Rímini o Roma, donde embarcaban rumbo a Buenos Aires, Egipto, Líbano o Siria. Supimos que en mayo de 1945, un refugiado alemán llamado Klaus Benz había residido un par de meses en el convento franciscano de Roma hasta que pudo viajar con papeles falsos a Egipto. Seguimos esa pista, equivocada, hasta que supimos que el tal Benz había muerto alcoholizado en 1976 en un suburbio de El Cairo, por lo que no era el hombre que buscábamos. El nuestro, un maestro en el arte de borrar el rastro, había escogido la ruta española, mucho menos conocida. En Madrid le suministraron una identidad nueva, con papeles a nombre de un religioso, lo vistieron de fraile y lo enviaron a Sudamérica como misionero. Benz se refugió primero en Argentina, donde fundó la Ferretera Alemana, un gran almacén en el centro de Buenos Aires, y el laboratorio farmacéutico Fadro Farm, este último en sociedad con el médico y criminal de guerra Joseph Mengele.

—¿Y cómo se escapó?

—Toda Latinoamérica estaba llena de criminales nazis huidos de la justicia. Era imposible perseguir a tanta gente. Por otra parte, contaba con la complicidad y la simpatía de las autoridades locales. Muchas filiales de empresas alemanas fueron el refugio de los fugitivos: la Krupp, la Mercedes, la Siemens. En 1949, Benz se trasladó a Chile, asociado con Julius Rauff, el inventor de los camiones de gases, e incluso adquirió una casita veraniega en la colonia nazi de la sierra de Bariloche, una precordillera al sur del país, en la frontera con Argentina, que los alemanes encuentran similar a las laderas austríacas.

Una de las dos velas chisporroteó y se apagó acrecentando la penumbra, como si los invitara a una mayor intimidad. Permanecieron en silencio. Draco estaba sentado sobre la alfombra, Lola en el sofá, a su lado. Alargó la mano para acariciarle el pelo, pero se contuvo. Bebió un largo trago de caipiriña.

—¿Tanto la querías? —preguntó con su voz ronca.

Él tardó en contestar.

—No lo supe hasta que murió. Ahora la necesito mucho. En cierto modo, mientras persigo a su asesino la tengo más próxima. Es como si su vida se prolongara, como si le añadiera un epílogo necesario. Comprendo que tú no lo entiendas. Tú sólo haces tu trabajo.

Lola le acarició la mejilla.

—Créeme si te digo que te entiendo —susurró.

Ella se deslizó del sofá hasta sentarse a su lado, sobre la alfombra. Draco no había tocado su caipiriña. Ella tomó su vaso y bebió un trago. La música había terminado y se oía girar la aguja sobre el disco.

Se miraron. Estaban a punto de besarse.

—No, no —susurró Lola apartándose—. No debemos dejar que estas cosas interfieran en el trabajo.

Draco se sintió humillado, además de contrariado. Solamente era un muñeco en las manos de aquella mujer. Había descubierto que podía abrir una caja fuerte y lo estaba utilizando. Nada más.

—Llevas razón —dijo, disimulando su contrariedad.

Por un momento permanecieron en silencio.

Ella se levantó para colocar un nuevo disco de Carly Simon. Cuando regresó, Draco estaba de pie.

—Será mejor que me vaya.

—¿No quieres otra caipiriña?

—No, ya ha estado bien. Te lo agradezco.

Vagó un rato mirando escaparates por la avenida da Ipiranga. Espantó con un bufido a un par de mendigos que se le acercaron con la mano tendida. En la Consolaçâo, un perro de lanas sucio, probablemente un perro de lujo abandonado, agonizaba en medio de la calle con las tripas fuera tras ser atropellado por un automóvil. Lo arrastró por una pata hasta el borde de la acera. El perrillo lo miraba con ojos espantados y vidriosos.

—Es todo lo que puedo hacer por ti —murmuró—.Y por mí.

Regresó al hotel y se acostó.

Sobrevolando la selva brasileña, con la cabeza de Lola en el hombro, Simón Draco recordó el perro destripado y agonizante. Su vida era tan desastrosa como la de aquel perro que debió de haber conocido tiempos mejores. Había soñado con retirarse y pasar el resto de la vida plácidamente en el campo al lado de Joyce, y de pronto se veía sumido en el horror, en la incertidumbre y en la soledad. Le pidió un zumo de naranja a la azafata.

—Lo ideal sería secuestrar a Benz —había dicho Lola cuando consideraron el futuro—, pero no disponemos de la infraestructura necesaria, aparte de las complicaciones diplomáticas que podría acarrear, al ser el doctor Benz súbdito uruguayo. Es más fácil acabar con él, pero antes habrá que vaciarle la caja.

Lola le enseñó fotografías de la vivienda de Benz tomadas desde gran altura: una hacienda en medio de la selva uruguaya.

—Acabar con él puede ser tan difícil como secuestrarlo, a no ser que se trate de una acción suicida.

Lola sonrió.

—Somos gente civilizada, descartamos acciones suicidas.

La azafata le entregó el vaso de plástico con una sonrisa cómplice. Lola y él debían de parecer una de esas parejas que conservan su amor después de veinte años de matrimonio, una especie de milagro que las almas románticas siempre aprecian.

Al principio, el plan le había parecido descabellado. Después comprendió que, aunque le arrebatara la posibilidad de acabar personalmente con los asesinos de Joyce, su venganza quedaría satisfecha de todos modos. Se preguntó si este Benz que surgía de las brumas del pasado era en realidad el verdadero culpable de las muertes de Joyce y del Coronel, y si la muñeca rusa de las responsabilidades delegadas no le guardaría nuevas sorpresas.

—Pasado mañana, el Turco viajará a Uruguay para reunirse con Benz —había anunciado Lola—. No sabemos cuándo volverán a estar juntos. Debemos aprovechar esta ocasión. Si nos descubrieran, tendríamos que levantar el vuelo. La empresa no es difícil. Reventar la caja fuerte, enviar la señal convenida y alejarnos a medio kilómetro en veinte minutos, antes de que la bomba lo destruya todo.

—¿Qué bomba?

—Una bomba que lanzará un avión.

—¿De qué fantasía me estáis hablando?

—Cuando Benz y el Turco se reúnen, el servicio de la hacienda se reduce al mínimo y el número de guardaespaldas aumenta. Entonces bombardearemos la casa.

—¿De dónde vais a sacar un bombardero?

—¿Quién dijo que lo necesitáramos? Será mucho más fácil. Lo haremos con una avioneta de fumigación agrícola que descargará una única bomba.

—Una avioneta sólo puede transportar un petardo. ¿Cómo haréis para darle al doctor Benz en la cabeza?

—Ese petardo, como tú lo llamas, destruirá toda la casa y su entorno. En cien metros a la redonda no quedará nadie con vida.

—Imposible.

—¿Has oído hablar de la bomba atómica de los pobres, la BEAC? Está prohibida por la ONU, pero, como es natural, se sigue fabricando. Explícaselo, Richard.

—Es una bomba que inventaron los americanos en Vietnam, especialmente para arrasar amplias zonas de selva y convertirlas en pista de aterrizaje para helicópteros. Básicamente se trata de un depósito de aluminio que se lanza desde una altura considerable. El depósito va provisto de un altímetro que lo hace estallar antes de llegar a tierra y libera tres cargas de aire combustible de cuarenta y cinco kilos cada una en medio de una nube de vapor explosivo; las cargas bajan con ayuda de pequeños paracaídas hasta diez metros por encima del objetivo y allí nuevamente estallan y dispersan una carga de combustible líquido pulverizado que, al mezclarse con el aire, produce una intensa onda de presión que aplasta lo que encuentra debajo. La onda expansiva rompe los pulmones, provoca embolias en el cerebro y el corazón, mata por asfixia y produce graves quemaduras. Es una fuerza descomunal liberada en un espacio de terreno reducido. De la hacienda y sus alrededores no escapará nadie vivo. Garantizado.

—¿Qué te parece? —preguntó Lola.

—Me parece que es preferible estar de vuestra parte.

El comandante anunció por megafonía que iban a sobrevolar las cataratas del Iguazú por el costado derecho del avión. Los pasajeros que viajaban en el lado izquierdo se precipitaron a las ventanillas libres de la otra banda con las cámaras y los prismáticos. El barullo despertó a Lola. Abrió los ojos y al percatarse de que estaba echada sobre el pecho de Draco se incorporó de golpe, algo avergonzada.

—Perdón —susurró.

—No era ninguna molestia —dijo él sonriendo—. Al contrario, era muy agradable. Además forma parte del juego, ¿no?

Ella no respondió. Se había sentido bien sobre el poderoso pecho de aquel hombre elemental que no tenía dueño, el último caballero que aún luchaba por vengar a su dama.

Poco después aterrizaron, recogieron el equipaje y tomaron un taxi para el hotel Bourbon Foz do Iguaçu. El hotel estaba en la Rodovía das Cataratas, a tres kilómetros del aeropuerto y a las afueras del pueblo. Era un complejo hotelero moderno con varias piscinas, saunas y un jardín botánico. Como estaban en temporada baja había pocos huéspedes, principalmente jóvenes en viaje de bodas o parejas clandestinas, gigolós con ancianas, o jefes barrigones y calvos con atractivas secretarias, idilios de fin de semana.

Ocuparon una suite con vistas al jardín botánico. La única y enorme cama no figuraba en los planes de Lola. Llamó a recepción para pedir que se la cambiaran por otra habitación de dos camas.

—Perdón, señora —se excusó el recepcionista—, pensé que preferirían una sola cama.

—Pues no, preferimos dos.

Miró a Draco que desde la ventana contemplaba el vuelo de los pájaros exóticos del jardín. El último caballero. Lola pulsó la tecla de repetición de llamada y volvió a comunicar con recepción:

—Olvídelo. Nos quedaremos con esta habitación.

Draco se volvió y la miró sorprendido.

—No podemos levantar sospechas, ¿no? —explicó la mujer desviando la mirada—. Por otra parte ya somos mayorcitos. Hace tiempo que dejamos de ser boy scouts.

—Yo nunca lo fui —dijo Draco—. En mi barrio no había de eso. Mi padre se emborrachaba y golpeaba a mi madre, y yo tenía que ganarme el sustento recogiendo botellas en los basureros.

¿Por qué le contaba aquellas cosas a Lola?

Quizá se estaba aficionando a aquella mujer más de lo conveniente. Debilidades propias de un hombre que acaba de perder a su único amigo y a la mujer amada. Estaba solo. Dentro de unos días, después de cumplir la misión, tomaría un vuelo para Londres y se olvidaría de ella.

Lola colocaba sus cosas en el armario.

—Tengo que comprar algo abajo —dijo—. Subo en seguida.

«Va a hacer una llamada telefónica y no quiere que la oiga», pensó Draco.

Después pensó que iba a llamar a Ari. Ari, del que Lola se había confesado amante ocasional, no disimulaba la hostilidad que profesaba al nuevo miembro del equipo. Los había llevado al aeropuerto y había estado especialmente grosero y displicente. Celos, seguramente.

Draco encendió un cigarrillo y se sentó en el retrete. La forma de copa de cóctel del sanitario era de lo más inconveniente, el bálano rozaba la superficie interior. «Un jodido retrete feminista», pensó, y se rió de su propia ocurrencia.

Estaba bien con Lola, aunque sólo fuera fingiendo que eran amantes. Lamentó que aquella aventura tuviera que acabar tan pronto.

Aquella noche cenaron un rodizio de peixe en uno de los tres restaurantes del hotel, a la luz de una vela. Después tomaron un par de caipiriñas en un reservado con vistas al jardín, mientras en el salón un pianista interpretaba canciones de Amalia Rodrigues y algunas parejas otoñales, ellas con trajes de noche, bailaban abrazadas en la pista central.

Lola habló de su infancia, en un barrio de emigrantes neoyorquinos. Su padre era panadero. Fabricaba cinco clases de pan. Con mucho esfuerzo la envió a la universidad. Un tío policía le consiguió un puesto en Narcóticos. De eso hacía ya cinco años. Al principio como analista químico. Un matrimonio fracasado y un aborto la habían convencido de que debía cambiar de aires. Latinoamérica la atraía y su conocimiento de español y portugués, así como su aspecto latino, ayudaban mucho.

—Al principio creí que estabas liada con Ari —observó Draco.

—Lo estoy... a ratos.

No le gustó aquella revelación. No es que albergara esperanza alguna acerca de ella, pero en cualquier caso la mujer le gustaba y hubiera preferido no compartirla.

—En Brasil es difícil no estarlo, con la sensualidad que te rodea —dijo por decir algo.

—Aquí aman sin complicaciones.

Lola le explicó las complejidades del amor en Brasil.

—Se empieza con paquerar.

—¿Paquerar?

—Sí, acariciarse sensualmente, magrearse.

—¡Ah!

—Después viene el caso, como llaman a una unión sexual ocasional y sin consecuencias, pero si se repite algunas veces se convierte en ficar, aunque sigue sin representar compromiso alguno.

—¿Y si se prolonga más?

—Si se convierte en costumbre es amizade colorida, que con el tiempo evoluciona en simple amizade.

—O sea, amantes.

—Algo así, pero acaba habiendo más amistad que sexo; lo que no suele ocurrir entre los amantes en nuestras sociedades occidentales. Después viene el namoro, o namorar, cuando la relación es pública y notoria y cuenta con cierto respaldo social, pero tampoco significa que haya compromiso. Y finalmente está el compromiso convencional que conduce al matrimonio.

—Bastante complejo.

—En Brasil existen estos grados. Casi todo el que está casado, tanto él como ella, tiene también, simultáneamente, alguna amizade colorida y no rehúye ficar cuando se presenta.

—Ya veo.

Lola miró subrepticiamente el reloj. Hora de subir a acostarse, y de la gran prueba. Se sintió repentinamente tímida. Habían estado hablando de amor y de sexo. Él podía interpretar que era una especie de invitación a la entrega cuando subieran. Se levantó súbitamente.

—¿Te apetece dar un paseo por el jardín, para respirar un poco de aire de la selva antes de dormir?

La invitación lo tomó por sorpresa.

—Sí, sí, claro. Buena idea.

25

En el jardín había otras parejas, paseando por los senderos débilmente iluminados con lámparas verdes indirectas con forma de seta a diez centímetros del suelo. Al principio pasearon en silencio, algo separados. Después de un ligero traspiés, Lola se agarró del brazo de Draco y ya no lo soltó. Él se sentía atraído por ella, la colonia juvenil le llegaba en ligeros efluvios desde la cabeza apoyada en su hombro. Después de todo podía ser una representación. Se suponía que eran marido y mujer. Tras pasear en silencio unos minutos, Lola dijo:

—En tu ficha policial consta que fuiste mercenario.

—¿Eso dice? —contestó Draco distraídamente.

—Los mercenarios no suelen ser gente de fiar —dijo Lola tras un silencio.

—Al contrario: en ellos se puede confiar ciegamente. Lo suyo es profesional. Acatan las órdenes profesionalmente y luchan sin demasiada implicación emocional. Los idealistas son menos fiables. En combate hacen heroicidades inútiles o contraproducentes, o les entra el miedo y te dejan en la estacada. A veces las dos cosas sucesivamente.

Ella meditó sobre lo que acababa de oír. Luego preguntó:

—¿Cómo se te ocurrió hacerte mercenario?

—La vida. Yo qué sé. Tuve un buen padrino, el Coronel.

—¿El que mataron los rusos?

—Sí.

—¿Forma también parte de tu venganza?

—Él fue lo más parecido a un verdadero padre que he conocido.

—Háblame de él.

—Hace muchos años, en Bruselas, en una cervecería de la plaza Guiñón, conocí a un tipo que había encontrado trabajo en África, en el Congo. Yo estaba harto de llenar sacos de molluelo en una fábrica de piensos y le pregunté si no habría otro puesto para mí en África. Al día siguiente me llevó a una casa de la calle Marie de Bourgogne, a las oficinas de la Sociedad Industrial Belga, que era la cobertura oficiosa del nuevo gobierno de Katanga. Hacía poco que el gobierno, el belga, le había concedido la independencia a su colonia en el Congo, pero unas cuantas compañías con intereses en la región apoyaban la rebelión contra el gobierno negro de la provincia de Katanga, que era la más rica. Así que comenzó una guerra entre el nuevo país independiente, que contaba con las bendiciones de la ONU, y la provincia rebelde, que sólo contaba con el apoyo de las compañías interesadas en que la rebelión prosperara.

—¿Y cómo se te ocurrió buscar trabajo en un país en guerra?

Draco sonrió.

—Ése era el trabajo: la guerra.

Lola comprendió.

—Mercenario —susurró como para ella.

—La Sociedad Industrial Belga contrató a trescientos trabajadores con distintas coberturas civiles: trabajadores de compañías mineras, del correo, de comunicaciones, profesores, viajantes de comercio, técnicos, etc. Nos pagaron unas vacaciones en un campo de entrenamiento del sur de Marruecos, donde una sociedad minera belga daba cobertura. Allí conocí al coronel Burton. Hacía un año que había abandonado el ejército británico y también se había alistado como oficial de la Sociedad Industrial Belga. Nos tuvieron dos meses en Marruecos y de allí pasamos a Katanga vía Angola. En los dos años largos que permanecí junto al Coronel se portó conmigo como un padre y en una ocasión arriesgó su vida para sacarme de un apuro.

Draco no dijo más. Lola respetó su silencio, se sentó en un banco y él se acomodó a su lado. Draco, contemplando la noche cuajada de estrellas, respirando el aire suavemente podrido de la selva, recordó antiguas escenas que hacía mucho tiempo creía olvidadas: se vio veinteañero luchando en lodazales y chozas contra el ejército regular de la nueva república que había invadido Katanga y arrasaba aldeas enteras macheteando a la población, niños incluidos, después de violar a las mujeres. El enemigo era una horda indisciplinada que sucumbió rápidamente ante los mercenarios. Entonces intervino la ONU y envió cascos azules para repeler la rebelión. Al mismo tiempo, las presiones diplomáticas retiraron a muchos mercenarios, que en realidad eran miembros de servicios secretos de países con intereses en la zona. Al final sólo quedaban un centenar, pero aun así la suerte les seguía siendo favorable. Guerreaban cinco días por semana y descansaban dos en la retaguardia, donde Tshombé había dispuesto que no les faltara de nada. Los nativos los trataban como a seres superiores y ellos tomaron como cuartel la sala de fiestas del rey Kibwe, donde bailaban el cha-cha-cha Enfants du Katanga con sus camaradas. La prensa internacional les dedicaba artículos elogiosos y los llamaba los Implacables. Joyce, en un raro ataque de celos, más de su pasado que de mujer alguna, había destruido algunas fotografías en las que Draco aparecía jovencísimo y delgado, rodeado de cuatro hermosas chicas africanas, borracho de champán francés y de cannabis.

Lola contempló su perfil a la luz de la luna y lo encontró guapo. Draco, ajeno al interés de la muchacha, recordó una noche lejana, también en la selva tropical, cuando Lola aún no había nacido, en las afueras de Jadotville. Tras los embriagadores perfumes de la noche, que se combinaban con el olor animal del miedo para formar un raro almizcle, amaneció un día caluroso, el sol se alzó radiante sobre las copas de los árboles, mientras él permanecía apostado detrás de un tronco caído, al borde de la espesura, contemplando el puente sobre el río Lufira a través del visor telemétrico de un bazooka. Al día siguiente, la prensa internacional se hizo eco de una nueva fechoría de los mercenarios katangueños: le habían tendido una emboscada a las tropas irlandesas de la ONU enviadas para desalojarlos de la ciudad. Draco recordaba la palmada amistosa del Coronel en su espalda cuando, al primer disparo, dejó fuera de combate al tanque delantero, que se incendió y perdió la cadena derecha, cortándoles el paso a los que venían detrás. El puente se convirtió en una trampa mortal. De haber contado los mercenarios con más efectivos, hubiera sido una victoria señalada, pero para entonces sólo eran cuarenta contra el ejército congoleño y los cascos azules. Unas semanas después ordenaron al Coronel que volara la presa Delcommune, una de las mayores obras hidráulicas de África. Al principio el Coronel creyó que se trataba de un error y telegrafió al cuartel general de Tshombé para que le repitieran la orden, pero la orden estaba clara: volar la presa. Entonces reunió a sus hombres: «Quieren que dinamitemos ese pantano.» Ellos lo escucharon, impasibles. Habrían acompañado al Coronel al fin del mundo. «Ese pantano —reflexionó el Coronel— es la obra más grande que hemos construido los blancos en África. No pienso volarlo para servir las ambiciones y las extravagancias de un negro. Cuando regresemos a Europa, a nuestros países, los que regresemos, tendremos que ocultar nuestra misión aquí como si fuera la mayor de las vergüenzas, porque nuestros gobiernos no lo entenderán. Allí seremos proscritos, pero aquí somos hombres de honor. Si estáis conmigo, levantad la mano.»

La levantaron todos. Burton comprendió que después de aquella desobediencia no convenía prolongar la estancia porque tendrían que enfrentarse a las tropas del gobierno, a las de la ONU y a las katangueñas. «Regresamos a casa», dijo el Coronel. Ninguno tenía casa a la que regresar, algunos tendrían que enfrentarse a procesos civiles en cuanto volvieran a sus respectivos países. No obstante, estuvieron de acuerdo. Robaron un tren, cargaron los equipajes y las armas y se abrieron paso hasta Angola. Desde allí se dispersaron para regresar a Europa, cada uno por sus medios.

Lola y Draco tomaron otra ronda de caipiriña en el bar antes de subir a la habitación. Estaba caliente, con la calefacción al máximo. Mientras Draco corría las cortinas, Lola se dio una ducha. Cuando salió, en pijama, Draco estaba en la cama con un brazo desnudo debajo de la nuca y esa expresión melancólica y ausente que a ella le resultaba atractiva. Se preguntó si estaría completamente desnudo. Él se levantó en calzoncillos a lavarse los dientes. Era un hombre hermoso, un cuerpo fuerte y compacto, en el que los músculos no habían perdido elasticidad, a pesar de que sobrepasaba los cincuenta años.

Continuaron conversando en la cama, sin tocarse, a la luz del televisor que emitía imágenes sin sonido. Lola le acarició una blanca cicatriz redonda que tenía en el pecho, encima de la tetilla derecha. El dedo avanzó hasta el hombro donde descubrió otra cicatriz, mayor aún, a la altura del omóplato.

—¿Una bala?

—Una lanza. Las guerras africanas eran así de primitivas.

Se demoró en la caricia hasta que él la atrajo lentamente. Se miraron a los ojos. Él pudo contemplar de cerca las irisaciones concéntricas de las pupilas de Lola, una mirada en la que descubrió ternura y deseo. Al primer beso, breve e introductorio, le siguió inmediatamente otro más prolongado y lingual. Después la mujer se abandonó a las caricias del hombre. La mano ágil y experta se deslizó bajo el pijama para explorarle los pechos con delicada impaciencia, pellizcándole ligeramente los pezones hasta que se le endurecieron. Ella murmuró algunas protestas poco convincentes, algo de su complejo de pechos demasiado grandes. Draco acabó de subirle la camisa y besó alternativamente los pezones, demorándose mientras su rodilla ascendía por la entrepierna, forzándola a una postura de entrega. Entre jadeos, terminó de desnudarla y exploró con la lengua el pubis femenino. Lola gemía de placer y se dejaba hacer mientras acariciaba con dedos nerviosos la cabeza masculina. De repente, la primera explosión de placer la estremeció. Draco la montó y la penetró hasta el fondo con deliberada lentitud, con la maestría del amante que economiza sus fuerzas, que las administra, que sabe dar placer, lo más inteligente, dar más que recibir. Logró conducirla al clímax dos veces antes de concedérselo él. Finalmente, después del orgasmo devastador, se dejó caer a su lado, con la cabeza femenina sobre su brazo.

Ella lo miró con ternura, arrebolada, el cabello revuelto pegado al cráneo sudoroso.

—¿Feliz?

—Mucho.

—Te echaré de menos.

—Seguro.

Lo besó suavemente en los labios mientras con la mano tibia comprobaba la derrota complacida del sexo masculino.

—Seguro —le repitió al oído.

Apagó la luz y se quedó dormida inmediatamente, con la cabeza apoyada sobre el hombro de Simón.

Él tardó más en dormirse.

Desayunaron en silencio, en la cama, después de amarse por segunda vez. Por la ventana entraba la luz de una mañana despejada, con pájaros sobrevolando el cielo azul.

—¿Qué programa tenemos hoy? —preguntó Draco.

—El hombre que tiene que conducirnos al objetivo nos abordará en las cataratas, no sé en cuál de ellas. Iremos primero a la Bosetti, y luego a la Mbigua. Nos reconocerá por mi bolso y tu sombrero de paja, el que compramos ayer en el aeropuerto.

—Puede haber docenas de sombreros iguales —objetó Draco.

—Sí, pero la cinta del tuyo es la mitad de ancha que la usual.

Draco descubrió que Lola había reducido la cinta mientras él dormía. Era una mujer muy eficiente.

Un autobús del hotel los llevó al centro de recepción del parque, cerca de la catarata. Tomaron un puñado de folletos, como dos turistas cualesquiera, y se internaron por un sendero que discurría a la sombra de los enormes árboles guatambúes y palos rosas. Confundidos entre docenas de visitantes, casi todos parejas, o familias con niños alborotadores, llegaron a la catarata Iguazú, «agua grande» en guaraní.

—Estas cataratas fueron descubiertas por el conquistador español don Álvar Núñez Cabeza de Vaca, que las bautizó como aguas de Santa María —explicaba un guía indio, tocado con un sombrero de colores.

Draco tomó de la mano a Lola. Se acercaron a la balconada de madera donde terminaba la terraza arbolada. La catarata era una herradura de dos kilómetros de largo, un piélago desplomándose en el fondo de un abismo del que ascendían nubes blancas de agua en partículas microscópicas.

Una mulata se echó a llorar de emoción y le dijo a su marido: «¿Viste como Dios es grande?»

Nadie se les acercó en la catarata brasileña. Para llegar a la catarata argentina había que atravesar la frontera. Tomaron un autobús y aguardaron veinte minutos en el control de pasaportes, vigilado por reclutas de ademanes arrogantes que se pavoneaban ante las turistas atractivas con sus fusiles de asalto y sus botas relucientes. Un gigantesco letrero ocupaba toda la fachada del destartalado edificio: «Centinelas de la Patria.»

El autobús los condujo al edificio del parque nacional argentino. Pagaron unos peajes y compraron varias postales antes de encaminarse, por un sendero abierto en el bosque espeso, al balcón-mirador Isla San Martín. Un aviso les salió al paso: «Dificultad alta. Múltiples tramos de escaleras.»

—Yo ya voy estando algo mayor para esto —gimió Draco.

Lola le apretó la mano y lo besó en la mejilla. Se sentía feliz a su lado. Pero estaban allí por otro motivo. No dejaba de observar a los viandantes mientras se aseguraba de que el bolso rosa con un pañuelo azul de cocodrilos en el asa, que llevaba colgado y que de vez en cuando cambiaba de brazo, no pasara desapercibido.

En la Isla San Martín había una especie de malecón que se adelantaba hacia la catarata más próxima. Un enjambre de japoneses con impermeables de usar y tirar se arremolinaba en la parte seca fotografiando a sus conciudadanos más osados que se aventuraban hasta el extremo salpicado por el agua para posar, empapados, en fotos memorables.

—Soy Escarlata —dijo una voz varonil detrás de ellos—. No me hablen. Dentro de un minuto me alejaré de aquí. Limítense a seguirme a distancia.

Escarlata era un hombre alto que calzaba botas altas, vestía tejanos anchos, camisa de cuadros y un chaleco ajado, y se tocaba con un sombrero raído.

Lo siguieron hasta el edificio del control de acceso y atravesaron el aparcamiento para internarse por el sendero Macuco. Tras un kilómetro de marcha forzada, los aguardó en un claro del bosque y se presentó, estrechándoles las manos.

—Todavía tenemos que caminar un buen trecho, señorita. El coche está lejos.

—No hay problema.

—¿Trajeron repelente?

—Sí.

—Pues les aconsejo que se lo unten ya, porque vamos a pasar entre nubes de mosquitos chupasangres.

Veinte minutos más tarde llegaron a una estrecha senda asfaltada. Subieron a un coche que estaba oculto entre los árboles. Escarlata, atento a la conducción, no hablaba. Vieron una señal que indicaba: «Frontera del Paraguay.» Los postes de hierro oxidados marcaban la antigua frontera, pero el alambre de espino había desaparecido. Atravesaron la línea internándose por la selva, por pistas de tierra, casi borradas por la vegetación invasora. Veían volar pájaros sobre las copas altas, algunos con vistosos plumajes, o manadas de monos que chillaban al aproximarse el vehículo y huían despavoridos saltando de rama en rama.

—No teman a los monos caí —advirtió Escarlata—: parecen peligrosos, pero son inofensivos. El macho, que es muy fanfarrón, se ve en la necesidad, de vez en cuando, de exhibir su fuerza ante las hembras, por lo que es posible que alguno se acerque a enseñarnos los colmillos.

Una hora después llegaron a una vieja cabaña cauchera, donde los esperaban otros dos hombres de aspecto indiano que Escarlata presentó como Jacinto y José. Ellos se quitaron los sombreros e hicieron sendas reverencias, sin pronunciar palabra.

Les ofrecieron una taza de buen café y se sentaron en torno a una mesa. Escarlata desplegó un mapa de la región.

—Estamos aquí —señaló—, a doce kilómetros de la estancia de Casa Grande, la hacienda del doctor Benz. Jacinto y José los llevarán allá en cuanto descansen. Tendrán que andar por la selva, pero el sendero no está demasiado mal. Llegarán antes de que anochezca. Dormirán en un refugio de fortuna y por la mañana al amanecer podrán entrar en la hacienda.

—Muy bien —dijo Lola.

—¿Trajeron el transmisor? —preguntó Escarlata.

Lola dio unos golpecitos en su bolso.

—Los llevarán hasta el límite de la alambrada de Casa Grande. Ya han abierto un hueco por el que podrán pasar, junto a un árbol grande, para que se orienten a la vuelta. Allá dentro tendrán que valerse solos. La caja fuerte está en el despacho del doctor, la segunda puerta de la derecha subiendo las escaleras del vestíbulo. La caja está oculta detrás de un cuadro de Hitler. No tiene pérdida.

—¿Cómo saben eso? —preguntó Lola.

—Porque interrogamos a una criadita que expulsaron hace un mes.

—¿Sabe cómo regresaremos? —preguntó Draco.

—Después de pasar el avión, se liará un bochinche de cuidado. Jacinto los estará esperando junto al árbol grande. Aguardará allí una hora. Si en ese tiempo no han regresado, se volverá. Toda esa zona va a ser muy peligrosa después de lo que va a pasar.

26

Jacinto los precedía por senderos invisibles, a veces agachándose para pasar por corredores practicados por los animales, otras trepando por troncos muertos que cerraban el paso o abriéndose paso a machetazos por florestas intrincadas. Una algarabía de monos y pájaros de roncas voces los acompañaba.

—¿No nos delatará el ruido? —preguntó Lola.

—No hay cuidado —respondió Jacinto a gritos para demostrarlo—. La selva se escandaliza por cualquier cosa. Nadie le presta la menor atención.

Después de una hora de penoso avance se volvió hacia los extranjeros.

—Desde aquella horquilla se divisa ya la Casa Grande.

La horquilla la formaban dos árboles que crecían abrazados. Las raíces aéreas, perfectamente trabadas, formaban una especie de escalera que permitía ascender unos metros hasta un punto en el que se distanciaban. Era una atalaya natural desde la que se divisaba un gran espectáculo: una inmensa llanura formada por las copas de los árboles y al fondo, a menos de un kilómetro, sobre una colina, una insólita casa de piedra y madera, de estilo tirolés.

—La construyeron para Goering, tengo entendido —dijo Lola.

Continuaron caminando hasta el punto de la alambrada en el que Jacinto había practicado un portillo. Desmontó el alambre que disimulaba el roto y mostró el coladero.

—Por aquí podrán entrar. Tengan mucho ojo porque al caer la tarde liberan a los perros asesinos. Estaré de vuelta en cuanto el avión haya soltado la bomba. Que Dios los bendiga y les dé suerte.

Jacinto se marchó a toda prisa, como si el avión estuviera a punto de llegar.

Se miraron. Lola respiraba profundamente. Draco le apretó cariñosamente un hombro.

—Bien, señora. Yo iré delante.

Gateando por la áspera hierba pasaron al otro lado. Draco repuso el alambre que disimulaba el agujero.

Caminaron por la espesura hasta un extremo de la explanada en la que se asentaba la casa. Las cocinas, las caballerizas y los cobertizos de los aperos estaban en el lado opuesto a las pistas de tenis y a la piscina cubierta. El campo se despejó a la hora del almuerzo. Entonces se acercaron al edificio aprovechando la desenfilada que les suministraba un tentadero equino. En el extremo del jardín principal conversaban y fumaban dos centinelas vestidos de paisano, con sombreros de paja y fusil de asalto al hombro. Draco y Lola se arrastraron por la hierba alta hasta un tractor que había junto a los cobertizos. Aguardaron a que los centinelas les dieran la espalda para atravesar corriendo el espacio abierto que los separaba de los cobertizos. Había varias puertas numeradas en la larga pared de madera. Abrieron una y se metieron en un almacén de aperos que olía a grasa de caballo y a gasóleo. Necesitaban un escondite seguro donde aguardar a que se hiciera de noche. Draco encendió su linterna halógena y acomodó un par de mantas y una montura que sirviese de respaldo. Hacía frío. Lola le apoyó la espalda en el pecho y se dejó abrazar. A media tarde escucharon el rotor del helicóptero.

—El Turco —susurró Draco.

Ella reprimió un escalofrío.

A veces les llegaban retazos de conversaciones de operarios o guardias que pasaban cerca de la puerta.

Cuando anocheció, Draco estuvo atento al reloj. A las doce menos diez anunció:

—Es la hora, dentro de unos minutos soltarán a los perros.

Desde la puerta del cobertizo vigilaron la casa. Había una luz amarillenta en el porche de las cocinas, pero dentro estaba oscuro.

La escotilla de la carbonera estaba abierta, tal como anunciara Escarlata. Se deslizaron por ella hasta una bodega débilmente iluminada por los pilotos rojos de varias cámaras frigoríficas. Al otro lado de unos barrotes se alineaban hileras y más hileras de botellas sobre viejos anaqueles de madera, las reservas de vino de Klaus Benz. Subieron por la amplia escalera hasta las rendijas de luz de la puerta del sótano. Draco la entreabrió y miró el interior de la casa: la luz del vestíbulo permanecía encendida pero no había nadie. Desde el salón, a la derecha, les llegaba el murmullo de una conversación distante. Era el momento. Draco abrió la puerta de par en par, salió, miró a un lado y a otro y le indicó a Lola que lo siguiera. Subieron una escalera de piedra, con balaustrada de mármol rosa. El distribuidor estaba iluminado por una lámpara que sostenía la imponente estatua en bronce de una walkiria con el cabello sobredorado, una notable obra de mal gusto nazi salvada de las ruinas de la Gran Alemania. El dormitorio principal era la segunda puerta a la derecha. Se veía luz por debajo de la puerta.

—Frau Benz está despierta —murmuró Draco.

—Habrá que dormirla.

Llegaron junto a la puerta. Draco la abrió lentamente para ver el interior: el embozo de la enorme cama matrimonial estaba desplegado, pero Frau Benz debía de estar en el cuarto de baño. Lola se acercó sigilosamente y observó a Frau Benz a través de la puerta entreabierta. La dama, gorda y rubia, canturreaba distraídamente una cancioncilla bávara de su juventud. Lola le guiñó un ojo a Draco para indicarle que ella se encargaba de la mujer. Vertió el contenido de una ampolla en una mordaza de gasa que traía preparada e irrumpió en el baño. Se oyó un grito ahogado, después un forcejeo. Luego, el silencio.

Draco retiró el retrato del Führer y contempló un momento la caja fuerte. En efecto, una vieja Berling como la que había abierto en Sâo Paulo. «Este hombre va a perder un buen negocio por no renovar esta caja anticuada», se dijo repitiendo las palabras de Max Ballum cuando se enfrentaba a un trabajo.

Lola se quedó junto a la puerta vigilando el pasillo mientras Draco le aplicaba los sensores a la caja. Encendió las letras y comenzó a girar lentamente la primera rueda. Clic en uno, clic en ocho; clic en ocho; clic en nueve; después, la segunda rueda, clic en uno; clic en nueve; clic en cuatro, clic en cinco. Miró las fechas inscritas en la plaquita del cuadro que tenía al lado: 1889, el año del nacimiento del Führer, y 1945, el año de su muerte. Herr Benz no se había quebrado la cabeza buscando una cifra para la clave. Giró hacia abajo la manija. La caja se abrió con un ruido del mecanismo.

—¡Cógelo todo, absolutamente todo! —gritó Lola en sordina.

Abrió la bolsa de lona plastificada y fue trasvasando el contenido de la caja fuerte. Había agendas, listas de números, fajos de dólares americanos en billetes grandes y marcos alemanes, un estuche con una Cruz de Hierro con diamantes, varios CD en sus embalajes y tres copias en papel de impresora de un mismo grabado de Durero.

¿Durero? Draco recordó las palabras de Perceval: «Topamos con la palabra "Durero" y series de cifras. Debe de ser una clave, pero la informática se estrella en ella.» ¿Tendría alguna relación? Por si acaso los dobló en cuatro, pero en lugar de meterlos en la bolsa de lona se los guardó en el bolsillo.

—Ya estoy —dijo cerrando la caja y colocando el cuadro en su sitio.

—Vámonos —lo apremió Lola desde la puerta.

Salieron nuevamente al pasillo y bajaron precavidamente la escalinata. El vestíbulo seguía desierto, pero en el salón las animadas conversaciones de un rato antes habían decaído, se oía el tintineo del hielo en los vasos. Se deslizaron de puntillas por la puerta del sótano y regresaron a la bodega. Bajaron los peldaños iluminándolos con la linterna.

—Tengo que activar el emisor que guiará al avión —dijo Lola.

Les pareció que el lugar idóneo era la tabla superior de una estantería. Lola comprobó el emisor de frecuencia y lo puso en marcha. El pilotito rojo se reflejó en los ladrillos del techo. Con la habitación a oscuras, aquel resplandor rojizo podía delatarlo. Cubrió el piloto con el tapón de plástico de sus binoculares.

—Podemos irnos.

Draco amontonó un par de cajas vacías para facilitar el acceso a la trampilla.

Arriba todo seguía igual, el sendero entre las cocinas y los barracones débilmente iluminado por la luz huérfana del porche. Se deslizaron al exterior y se dirigieron a las caballerizas. Al resguardo del muro de madera recuperaron el resuello.

—¿Estás bien? —preguntó Draco.

Lola le apretó el brazo como respuesta. Sentía la garganta seca y el corazón le golpeaba en el pecho. Por un momento pensó que con un poco de suerte saldrían limpiamente de aquello, pero un instante después se arrepintió por haberse precipitado cuando apareció ante ellos la figura inconfundible del Turco encañonándolos con una pistola.

—¿Quiénes son ustedes? —preguntó con su voz ronca y atronadora—. Levanten las manos bien altas y no me enfaden.

Detrás de él, temblorosa, apareció una muchacha guajira, casi una niña, con el cabello revuelto y el vestido desgarrado que le dejaba los pechos pequeños y duros al aire. El Turco tenía la bragueta abierta y por la abertura le asomaba un faldón de la camisa. Comprendieron que lo habían sorprendido en una aventura galante. Al multimillonario le gustaba desvirgar indias sobre la paja del galpón, entre los vapores amoniacales del estiércol, como en sus tiempos de mozo de cuadras.

Aníbal dos Mares miró las ropas oscuras de los intrusos, la mochila, las caras tiznadas de negro.

—¿Sois jodidos policías u os manda la competencia? —preguntó casi complacido y abrió la boca para dar la alarma, pero el grito se le ahogó en la garganta y se transformó en estertor: Draco le había atravesado la garganta con un estilete que ocultaba en la manga. Un chorro de sangre espesa salpicó la cara y los pechos desnudos de la indiecita que se miró las manos y, cuando descubrió de qué se trataba, comenzó a chillar, horrorizada. Sonaron gritos dentro de la casa y carreras de botas militares sobre las maderas del porche principal. Los perros comenzaron a ladrar. Algunas ventanas se iluminaron e inmediatamente se encendió toda la iluminación exterior, incluyendo los focos de la piscina y los farolillos románticos del parque.

Draco y Lola corrían ya, en línea recta, hacia la arboleda. A mitad de camino comenzaron a silbar las balas.

—No tiréis —ordenó una voz en alemán—. Ya van los perros tras ellos.

Seis furiosos perros de presa los perseguían.

—¡Que no los maten! —gritó Benz—. Quiero uno vivo por lo menos. Tiene que hablar.

Los guardaespaldas siguieron a los perros.

—¡El pito loco! —gritó Lola.

Draco sacó el artilugio del bolsillo y oprimió el botón cuando las fauces babeantes del primer mastín estaban a dos saltos de su garganta. El animal se detuvo inmediatamente como si hubiera chocado contra un muro de acero, se enroscó en el suelo y prorrumpió en aullidos lastimeros. Los otros perros lo imitaron un poco más lejos.

Los perros habían fracasado. Las balas comenzaron a silbar entre los árboles arrancando astillas y cercenando ramas. En la espesura no penetraba la escasa luz de la luna. Draco y Lola tropezaron y cayeron un par de veces, pero se incorporaron rápidamente y reanudaron su carrera, cogidos de la mano para evitar separarse en la oscuridad; Draco delante, llevándola casi a rastras hasta el árbol grande, una mancha poderosa y benefactora que destacaba contra las estrellas en medio de la arboleda. Nuevamente ladraron los perros que volvían a la carga más furiosos que antes. Uno de los sicarios encontró el rastro.

—¡Aquí, aquí, han pasado por aquí! —Llamó a sus compañeros, pero cuando llegaron a la arboleda dejaron de disparar, temerosos de herirse entre ellos.

Al otro lado del agujero, Draco y Lola todavía no podían sentirse a salvo. Draco repuso el alambre que cerraba el hueco para evitar que los perros los siguieran. Después colocó en el sendero las dos minas antipersona que había dejado detrás del árbol, las activó y las cubrió con puñados de hierba. Continuaron la huida.

Por encima de sus cabezas se oyó el sonido de un motor. La avioneta acudía puntual a la cita. En medio de la espesura, perdidos, dejaron de huir. Aguzaron el oído mientras respiraban afanosamente, apoyados en un tronco. La selva se había quedado silenciosa. Ni rastro de los perros ni de los perseguidores.

—Quizá no han encontrado el agujero —aventuró Draco, pero un instante después un estampido seguido de un destello distante señaló el estallido de una mina.

Pasó un minuto. El motor del avión se había alejado y no se oía. ¿Habría perdido la señal? ¿Habría dejado atrás la Casa Grande?

Entonces estalló la bomba vietnamita. Un relámpago súbito iluminó un kilómetro cuadrado de selva como si fuera de día. Un instante después, el taponazo sordo de la explosión se percibió remoto, seguido de un temblor en el aire, la onda expansiva muy aminorada, que, no obstante, produjo sobre las cabezas de los fugitivos un estruendo de ramas resquebrajadas.

—Apúrense que esto está que arde.

Jacinto los llamaba desde el otro lado del claro. Lo siguieron de buena gana. Cuando llegaron a la furgoneta, después de cuatro horas de caminar penosamente por la selva, estaba amaneciendo.

Escarlata les estrechó las manos.

—Ha sido un buen trabajo. Ahora tenemos que andar listos porque seguramente extremarán el control en la frontera.

Desandaron el sendero Macuco hasta las proximidades de Iguazú y allí transbordaron a un viejo Volkswagen. Una india gorda y sonriente salió del coche.

—Aquí les presento a Victoria, que va a ser su guía el resto del viaje. Ella sabe lo que tiene que hacer.

Se despidieron brevemente.

La india conducía a toda velocidad volviendo la cabeza para mirar a sus pasajeros cada vez que hablaba, y hablaba mucho.

—En la carterita del asiento tienen dos billetes de autobús. Ahora vamos a visitar la presa y central hidroeléctrica Itaipú Binacional, entre Paraguay y Brasil. Allí encontraremos decenas de autobuses turísticos. Ustedes se buscan el suyo y regresan a Foz de Iguazú confundidos entre los turistas.

—Okay.

27

Al declinar el día, en el vuelo de regreso a Sâo Paulo, Lola contemplaba el paisaje, pensativa. De pronto se volvió y trenzó su mano con la de Draco.

—¿Estás satisfecho?

Él asintió, serio. No lograba desentrañar el origen de aquella tristeza indefinible. Aníbal dos Mares, el responsable de la muerte del Coronel y de Joyce, estaba muerto. Klaus Benz, cuya implicación en el asunto era menos probable, pero tampoco se podía descartar, había muerto también. Lo que había venido a hacer en Brasil estaba hecho. No obstante, la venganza no remediaba su soledad. Quizá la acrecentaba. Ahora sólo veía un camino vacío que no llevaba a ninguna parte.

Lola le apretó la mano y reclinó su cabeza en el hombro de Draco. Quizá intuía lo que pasaba por su cabeza.

Jack y Ari los esperaban en el aeropuerto con el Mercedes. Dejaron a Draco en su hotel.

—Tengo que redactar el informe para la oficina de narcóticos —se disculpó Lola—. Te llamaré para la cena.

Draco, en su habitación, desplegó los grabados de Durero. Eran simples fotocopias enviadas por Internet. ¿Podía estar en ellos la clave? De otro modo, ¿por qué iba a guardar Benz en su caja fuerte unas simples reproducciones sin valor?

Draco salió a la avenida Liberdade, buscó una cabina telefónica y llamó a Perceval.

—Tengo unas reproducciones de Durero que estaban en cierta caja de seguridad, ¿pueden significar algo? Tienen arriba un largo número escrito a rotulador.

—Díctamelo.

Perceval tomó nota de los números.

—¿Vas a estar en el hotel?

—Hasta la hora de la cena, a las nueve, hora brasileña.

—Te llamaré mañana por la mañana.

Después de cenar, Lola despidió a Jacky a Ari, y cuando se quedó a solas con Draco, le cogió la mano. Bajaron en silencio, como dos enamorados, por la acera de la Rua da Consolaçâo y atravesaron la plaza de la República paseando bajo los copudos árboles.

—Mañana regresamos a Nueva York.

Draco comprendió.

—Llegó el momento del adiós.

Ella asintió.

En el portal de Ipiranga número 12 se dieron un breve beso de despedida.

—Adiós, entonces.

—Adiós.

Estaba buscando un taxi cuando Lola apareció nuevamente a su lado y lo tomó de la mano.

—Me voy contigo al hotel, si me lo permites —le dijo—. No quiero estar sola esta noche.

En el hotel se amaron lenta y apasionadamente por última vez. Después Lola encendió un cigarrillo. La brasa brillaba en la oscuridad. En el silencio perfecto percibía la sangre latiéndole en las sienes.

—Lo sabíamos desde el principio —dijo—. Sabíamos que este momento llegaría. Hemos sido buenos amigos.

—Sí.

—Pero no podré olvidarte.

—Tampoco yo a ti.

—Si alguna vez voy por Europa, te haré una visita.

—Eso está bien.

Cosas que se dicen por decir algo. Lola apagó el cigarrillo en el cenicero de la mesita, y se acurrucó en el pecho de Draco. Permanecieron despiertos, en silencio, durante horas, ella acariciándole levemente el pecho, hasta que se quedó dormida, ya de madrugada. Draco veló el sueño de la mujer. A veces le daba un beso en el pelo, sin despertarla.

28

El Jumbo de Varig Airlines aterrizó en Zurich a las 8.35 horas. Arthur Perceval se había tomado el día libre y aguardaba a Draco en su apartamento de Uraniastrasse, 466, un ático de cincuenta metros cuadrados atiborrado de material electrónico que apenas dejaba espacio para un sofá, un baño diminuto y un mueble-cocina donde se preparaba sus compuestos macrobióticos.

—Tengo tantas noticias que no sé por dónde empezar.

—Comienza por el principio —sugirió Draco.

—La cifra del grabado de Durero, El Caballero, la Muerte y El Diablo, era una clave, relativamente fácil, que remitía a un catálogo de grabados de grandes artistas.

—¿Sólo eso?

—Naturalmente me pareció insólito que una copia de un grabado que se encuentra por un dólar en cualquier mercadillo estuviera guardada en una caja fuerte de la selva brasileña. La comparé con otras reproducciones del mismo grabado, que flotan en distintas páginas de Internet, y era exactamente igual.

Perceval sorbió un poco de la taza de compuesto vitamínico que se había preparado y siguió.

—Se me ocurrió darle la vuelta al grabado para ver el reverso. Había unas anotaciones de números y letras que aparecían perfectamente alineadas. Los números estaban separados por puntos, en grupos de cuatro. Después de cada sucesión había algo parecido a un nombre y apellido en letras minúsculas y sin espacios en blanco entre ambos. Fíjate en la primera sucesión.

Perceval volvió el papel y le enseñó la primera línea del reverso:

209.1.224.17 juanvergino

—Y así el resto de las sucesiones. Todas tenían el mismo sistema. Observé que ninguno de los valores superaba el 255 y comencé a pensar en Internet.

—¿Por qué? —inquirió Draco.

—¿Recuerdas que uno de los principios fundamentales de la cábala hebrea es que toda letra o palabra tiene un equivalente numérico y viceversa? —preguntó Perceval—. Pues bien, toda la informática es una inmensa cábala.

—Debes de estar de broma... —sonrió Draco—. No pretenderás que crea que esas supersticiones de los judíos hayan provocado una revolución tecnológica.

—Lo creas o no, la informática funciona como la cábala: cualquier dato expresado en forma numérica tiene un equivalente alfabético o al revés. Los programas de ordenador se limitan a interpretarlos, según se considere su valor numérico o alfabético. Por ejemplo, el código numérico 65 lo descifraría un procesador de textos como la A mayúscula, y el código 97 como la a minúscula. Sin embargo, esos mismos códigos, interpretados por un programa de retoque fotográfico, pueden equivaler al color verde o al color rojo de un punto. Las series de cuatro valores separados por puntos del reverso del grabado de Durero no superan el valor máximo de 255 y el valor mínimo es 0. Entre 0 y 255, ambos inclusive, hay 256 valores, o lo que es lo mismo, 2 elevado a la potencia 8, que son las posibilidades de la llamada «palabra básica» de informática, conocida como byte [4]. ¿Hasta aquí me sigues?

—Más o menos... —contestó Draco, un tanto confuso—. ¿Y eso qué tiene que ver con Internet?

—Muy sencillo: todas las páginas que se ofrecen en Internet están alojadas en empresas servidoras que ubican en ordenadores propios las páginas creadas por sus clientes. Cuando tú tecleas una dirección del estilo www.loquesea.com en tu navegador, ésta va a un índice que le dice a ese navegador dónde está alojada esa página. Para ello, el índice le envía a tu navegador cuatro códigos de valores numéricos como los que hemos visto en el reverso del grabado. A eso se le llama Dirección IP, que le dice al navegador en qué servidor está alojada la página solicitada. Pues bien, esos códigos no pueden superar el valor absoluto 255, porque son octetos o «palabras básicas».

Draco comenzó a entender.

—Es decir, que esa serie 209.1.224.17 viene a ser como un número de teléfono.

—Pues sí, más o menos. En realidad se le llama URL, que son las iniciales de «Localizador Uniforme de Recursos», que puede expresarse o bien con letras (www.loquesea.com) o en la forma numérica que aparece en el reverso del grabado. Y agárrate porque ahora viene lo mejor: tecleé directamente en mi navegador http://209.1.224.17 y ¡voilá!, apareció en la pantalla la página principal de www.geocities.com.

—Y eso ¿qué demonios es? —Draco no acababa de ver lo que al parecer era evidente.

—Geocities es un servicio de alojamiento de páginas de Internet —explicó Perceval—. Lo bueno que tiene es que puedes alojar allí tus páginas gratis, a cambio de que ellos inserten publicidad. Es ideal para principiantes del diseño de páginas. El autor de la copia del grabado de Durero había alojado en Geocities varias páginas. Por eso, a cada sucesión de cuatro números le seguía una especie de nombre. En el caso de «juanvergino», que es el nombre de un caballero templario, se trataba del nombre de la carpeta donde estaba alojada la página. Verás.

Perceval tecleó: http://www.geocities.com/juanvergino/

Inmediatamente apareció una página, aparentemente dedicada a Alberto Durero, con el mismo grabado del cartón sobre El Caballero, La Muerte y El Diablo y con un texto que llevaba una serie de instrucciones en inglés:

Albretch Dürer

The Knight, Death, and The Devil, 1513-1514

(196kb)

Edited by: Juan Vergino

Editor's Tool: UltraEdit

—¿Y qué hacemos con eso? —preguntó Draco.

—¿Recuerdas que en Brasil encontraste dos grabados impresos en blanco y negro?

—Sí.

—Pues bien. Si observas la parte inferior derecha del cuadro, justo a la derecha de la pata más atrasada del caballo, verás un ligero tono azul en el suelo. Cosa bastante insólita pues, aunque apenas se nota, debería ser todo o blanco o negro. Evidentemente el cuadro ha sido torpemente retocado con alguna intención. Es más: el supuesto Juan Vergino te dice cómo lo ha hecho.

—¿Cómo? —suspiró Draco, cada vez más sorprendido.

—Usó UltraEdit —prosiguió Perceval—, que es un programa que en principio está pensado para editar textos sencillos, pero que en realidad puede editar cualquier archivo, presentando en pantalla dos semiventanas, una para códigos numéricos y otra para letras. El diseñador de la página de Juan Vergino nos lo ha dejado tan fácil que ha puesto un enlace para bajarte el programa en la página de UltraEdit. Verás qué fácil es.

Las manos de Perceval volaban sobre el teclado casi acariciándolo, mientras él comentaba lo que iba haciendo. Primero hizo un clic con el botón derecho del ratón sobre el grabado y en el menú emergente eligió «Grabar en una carpeta». Llevó el gráfico a su carpeta personal con el nombre durero.jpg y renombró el archivo de Durero como durero.txt.

Luego regresó a la página de Juan Vergino e hizo clic en el nombre de UltraEdit, que le llevó a la página donde podía bajarse el editor. Una vez instalado el nuevo programa en su ordenador, abrió el archivo modificado durero.txt con el nuevo editor. Se trataba de una sucesión caótica de letras y números sin aparente relación o pauta en su sucesión. Entonces Perceval comentó:

—Si la parte azul del grabado estaba al final a la derecha, podríamos intuir que si hay alguna modificación provocada, ésta debería estar al final del texto. Veamos... ¡Ahí lo tienes! —exclamó Perceval.

Al final de la ventana de la derecha del programa aparecieron las siguientes letras y números:

BRUTUS 0039/1223/12/9223566600

MAGNUS 0039/0280/88/1000386615

LEXIUS 0039/0012/78/2128742459

—¡Vaya! —exclamó Draco—. ¿Qué es lo que tenemos aquí?

—Pan comido. —Perceval resplandecía—. Brutus, Magnus y Lexius son nombres en clave de algo o de alguien. Fui decodificando por el mismo método el resto de páginas citadas en el reverso del grabado. La última era un índice de los códigos. Se trata de cuentas corrientes de bancos en Suiza y otros datos muy esclarecedores. Lo que nos temíamos.

Draco asintió, anonadado.

—El asunto está claro —añadió Perceval—. Los nombres en clave eran registros mercantiles, compañías ficticias, compañías reales, intermediarios, fiduciarios... todo un mundo subterráneo, una compleja trama financiera que parte de Suiza y tiene ramificaciones de todos los colores: nazis, petroleros árabes, narcotraficantes y cardenales de la curia romana solazándose en el mismo colchón, un colchón relleno de dólares que huelen a mierda.

—¿Aquí en Suiza?

—¿Dónde si no? El lugar ideal del mundo para cruzar hienas con serpientes. Al iniciar las pesquisas saqué un listado de cuentas numeradas del banco Weehrli de Zurich.

—¿Por qué de ése precisamente?

—Pensaba hacerlo con media docena más, pero tuve suerte y acerté a la primera. Durante la guerra, ese banco les tramitaba visados a alemanes para Suiza y les proporcionaba documentación a sociedades de ultramar. En aquellos tiempos, el director del banco era íntimo amigo del primer ministro suizo Marcel Pilet-Golaz: sabían que era dinero robado en los países ocupados por los nazis, sabían que eran los salarios de trabajadores esclavizados por la industria del Tercer Reich, pero ellos miraban para otro lado y facilitaban valijas y pasaportes diplomáticos.

En el semblante de Draco se reflejaba el asco.

—Quizá tengas una idea sesgada de estos banqueros calvinistas —sonrió Perceval—. Voltaire decía de ellos: «Cuando ven a uno de ellos saltar por la ventana, saltan detrás, probablemente haya dinero que ganar.» Las cuentas del banco de Zurich me condujeron a la trama económica de Klaus Benz.

—¿Y qué has sacado en limpio?

—Supuse que Klaus Benz, que ha volado al cielo para reunirse con su querido tío Adolfo, tendría contactos con los camaradas con los que hizo negocios durante la guerra. Parte de esos negocios sobrevivieron tras la derrota de Alemania, entre otras cosas porque a los vencedores no les convino que desaparecieran. Peiné los registros mercantiles alemanes buscando ciertos nombres asociados a ciertos productos. Me salió una lista demasiado larga. Entonces entré en el fichero central de la Comisión Z.

—¿Qué es eso?

—En Ludwigsburg, Alemania, en la Schorndorfer Strasse, 58, existe una central federal para el esclarecimiento de los crímenes de la era nazi. Se llama la Zentralstelle, o Comisión Z. Es la única organización alemana que persigue a los nazis históricos a escala nacional o internacional. Tienen ciento setenta mil fichas de criminales nazis. Hice un nuevo peinado de nombres, apliqué el programa de concordancias y obtuve una lista de empresas más reducida. Después la reduje aún más, limitándola a las que tenían oficinas o apartados postales en Luxemburgo.

—¿Por qué Luxemburgo?

—El tráfico de teléfono y teletipo de la provincia del Alto Paraná, Paraguay, con Luxemburgo era sospechosamente intenso, según me informó el ordenador central. Apliqué el sentido común y deduje que, aparte de los monos y las serpientes, la única criatura del Alto Paraná que podía tener tratos con Luxemburgo era precisamente Klaus Benz.

Draco asintió.

—Sorprendente.

—Ya te advertí que los detectives del futuro no necesitan salir de casa. Se puede husmear todo con este cacharro —Dio unos golpecitos en el teclado y en la pantalla apareció una sonrisa ruborosa—. Bien, no nos distraigamos. Después de la guerra, los nazis invirtieron el oro robado en distintas compañías radicadas en Liechtenstein, en compañías fantasma domiciliadas en las Antillas y en varias docenas de sociedades de testaferros radicadas en Luxemburgo. Esto me llevó directamente a la sede de los archivos de la Confederación Suiza. Ayer di un agradable paseo hasta la colina Blumberg a la orilla del Aare, justo enfrente del palacio federal, un lugar peligroso, porque al cruzar el prado puede atropellarte uno de esos oficinistas cuarentones que hacen jogging hasta que los fulmina un infarto. Logré llegar al edificio, presenté mis credenciales como empleado de la UNESCO, obtuve el permiso, bajé tres plantas en ascensor hasta el nivel de los topos y recorrí un buen tramo de los treinta y cinco kilómetros de expedientes de cartón que duermen el sueño de los justos, custodiados por celosos enanos de bata blanca.

—Veo que te lo estás trabajando —dijo Draco con sincera admiración.

—Lo paso bien y de camino me consuelo de la vida que llevo tan... monástica —sonrió Perceval, pero repentinamente se puso serio y añadió—: Toda la miseria del mundo yace allí abajo, puedo asegurártelo. Es increíble la podredumbre que sale a la luz cada vez que levantas una alfombra informática. En fin... Te diré cómo he procedido: cribé los ficheros buscando las palabras clave de los nombres de las compañías que ya llevaba anotados, y saqué un montoncito de datos interesantes con los que he alimentado nuevamente el ordenador central de mi oficina. Paso por alto las comprobaciones de seguridad, los vericuetos que he seguido y las artimañas informáticas que me han permitido esquivar las zonas reservadas. La conclusión es que Klaus Benz y Aníbal dos Mares eran meros agentes interpuestos. La persona que busca las piedras templarias está más arriba.

La expresión de Draco se endureció. El antiguo mercenario respiró profundamente y se recostó en el respaldo de su asiento.

—¿Te interesa encontrar al que busca las piedras templarias? —preguntó Perceval.

—Aunque sea lo último que haga —pronunció Draco con voz ronca—. No tengo otra cosa que hacer en la vida.

Perceval asintió tristemente.

—Hay heridas que no las cura el tiempo —murmuró con tristeza—. Está bien. En ese caso, mi promesa sigue en pie. Te ayudaré a dar con él. Sólo quería hablar contigo antes de proseguir la indagación. Me temo que las pistas conducen a docenas de sociedades que, a su vez, se ramifican en otras docenas. Hice un liviano cálculo estadístico y resultó que procesar toda la información nos llevaría años. Hay, no obstante, una línea que parece segura.

Sacó de un cajón un taco de folios que puso delante de Draco. Se trataba de un listado de sociedades. Uno de los nombres de la primera página estaba subrayado en amarillo.

—En 1948 —comenzó Perceval—, los aliados hicieron comparecer ante el tribunal de Nuremberg a una veintena de responsables de la firma IG Farben acusados de emplear mano de obra esclava, y de haber suministrado el gas Zyklon B, el que usaban en los campos de exterminio. La Farben tenía en Bâle una sociedad anónima, IG-Chemie, que en 1940 cambió su nombre por Interhandel. Esta sociedad se fusionó en 1966 con la Unión de Banca Suiza y pasó a ser el banco más importante del país; pero dejó atrás, como una mera excrecencia financiera, una sociedad química denominada Hayser, ¿me sigues?

—Hasta ahora, sí.

—La Hayser se ha mantenido durante tres décadas con un pasivo equivalente a cero y sin ninguna vida, fuera de los buzones de Zug.

Draco arrugó el ceño: ¿Zug?

—Me refiero al pueblo de Zug, aquí en Suiza, famoso por el gran número de sociedades buzones que tiene instaladas. En una sola oficina puede haber quinientas, atendidas por un solo empleado. Todo lo que se necesita para mantener en activo el nombre de una empresa ficticia. A cambio de dinero, claro. La autonomía judicial de los cantones suizos es proverbial: cualquier sinvergüenza puede sentirse a cubierto. Pues bien, le seguí la pista a nuestra sociedad fantasma Hayser y descubrí que estaba perfectamente inoperante, técnicamente muerta, aunque mantenía cajas de seguridad en bancos de la Unión o sus filiales. De pronto, hace dos años, la Hayser parece que resucita o que despierta de un sueño, nace fuerte y entera, como la Bella Durmiente, perfectamente capitalizada y comienza a figurar en el mercado de valores como copartícipe en distintos proyectos médicos, especialmente en los relacionados con la investigación genética. Naturalmente esa súbita resurrección me extrañó y eché un vistazo a sus papeles, o sea, a sus soportes informáticos. No te aburriré con las enrevesadas maniobras de hacker que tuve que desarrollar para hurgarle los cajones. El caso es que, de pronto, ¡eureka!: encuentro una reunión del comité científico cuyos protocolos y transcripciones se ficharon y archivaron en soporte informático con la clave Alfa.

—¿Alfa?, ¿qué significa?

—Significa reservado a las dos personas de la cúpula de la empresa, y a nadie más, alta seguridad. Ni el Pentágono pone tantas trabas informáticas. Naturalmente me he colado a husmear en sus archivos, y ¿qué me encuentro?: una pavada, una tontería. En aquella reunión solamente se decidió crear una fundación cultural, un museo. Una propuesta tan inocente no tiene sentido que se clasifique en Alfa.

—¿Un museo de qué? —preguntó Draco—, ¿cuadros y estatuas?

Perceval ensanchó su sonrisa.

—Ahora viene lo bueno: acordaron que eran imprescindibles para ese museo dos reliquias antiguas, las piedras templarias y el Sanguino.

—¿Qué es el Sanguino?

Perceval se encogió de hombros.

—No tengo ni idea. Las actas no lo aclaran, pero remiten al posible propietario de la reliquia, un tal Tonino Sebastiani.

—¿Sabes quién es?

—Lo he averiguado: es un potentado siciliano que hace grandes negocios con América, aceite de oliva y zumo de naranja. Es un mafioso, pero está estrechamente vinculado al Vaticano porque su abuelo o bisabuelo perteneció a la nobleza negra papal. Era un uomo di fidenza, un hombre de confianza del Vaticano.

Draco contempló pensativamente un tapiz de la pared que representaba una estrella de doce puntas inscrita en un círculo.

—Las piedras ya sabemos dónde están —dijo—. Quizá sea un buen momento para entrevistarse con ese hombre, con Tonino Sebastiani, y averiguar qué es ese Sanguino. Él nos podría orientar.

—También puede ser peligroso, Simón.

Draco asintió.

—Ya me hago cargo, pero aun así quiero seguir adelante.

29

Draco llamó al servicio de información de la telefónica suiza para solicitar el número de un abonado de Palermo.

—¿El señor Antonio Sebastiani? —respondió la solícita empleada—. Tome nota del número, por favor.

Marcó el número de Sebastiani. Después de tres timbrazos descolgaron el aparato.

—¿El señor don Antonio Sebastiani?

—Sí, aquí es —confirmó una voz grave, recelosa—, ¿quién lo llama?

—Quisiera consultarle algo relacionado con una reliquia llamada el Sanguino. Me llamo Simón Draco. Estoy en Suiza.

Se produjo un silencio meditativo. Después la misma voz preguntó:

—¿Cómo dijo usted que se llama?

—Simón Draco. Soy investigador privado.

—Aguarde un momento, por favor.

Pasados varios minutos, una nueva voz, más modulada, le dijo:

—¿Señor Draco? El señor Sebastiani no puede hablarle ahora, pero no tendría inconveniente en recibirlo el jueves próximo.

Draco titubeó. Podía ser una trampa. Tanta facilidad resultaba sospechosa. Después pensó, como otras veces, que de algo había que morir.

—Está bien. Indíqueme la dirección.

—Diríjase al hotel Ponte, en el barrio viejo de Palermo. El recepcionista le informará.

Y colgó.

El avión de Alitalia aterrizó en Malpensa, el aeropuerto de Milán, a las 8.35. Draco transbordó a un Airbus y se acomodó en un asiento de ventanilla. Cuando despegaron y ganaron la altura reglamentaria, una agradable azafata morena sirvió un zumo de naranja en un vaso de plástico con el anagrama de la compañía.

—Cada vez que pruebo esta porquería me prometo no volver a hacerlo —manifestó en el asiento contiguo un hombrecillo moreno vestido de manera informal—. Carlo Perini —se presentó—. Soy profesor de sociología en la Universidad de Palermo.

—Simón Draco. Simple turista.

—¿Es la primera vez que viene a la isla?

—Sí.

—Espero que le guste. En esta época del año está muy hermosa. Es una pena que no vengan más visitantes a disfrutar de la belleza de Sicilia. Me temo que damos muy mala imagen con todo eso de la mafia.

Draco miró a su interlocutor preguntándose si aquella conversación era tan casual como parecía. Después de todo, él venía a entrevistarse con un capo de la mafia. El hombre parecía sincero. Probablemente era profesor de universidad. Conversaron sobre las dificultades del sociólogo en una sociedad cerrada a las indagaciones de la ciencia. Inevitablemente volvió a mencionarse la mafia.

—«Mafia» significa coraje, valentía—dijo Perini—. Nació en 1812, cuando el gobierno napolitano intentó abolir los privilegios feudales de los príncipes sicilianos y ellos recurrieron a sicarios u hombres de honor para defenderlos. Más adelante, cuando Nápoles desapareció tras la unidad de Italia, los mafiosos tomaron un sentido patriótico de resistencia contra el centralismo romano. A principios de siglo, muchos sicilianos emigraron a América y se llevaron la mafia como organización de autodefensa. Después se entregaron a los negocios ilícitos, al delito a gran escala y se criminalizaron. ¡Una verdadera desgracia para Sicilia!

—Y los mafiosos sicilianos —preguntó Draco—, ¿sabe la gente quiénes son?

—Todos son conocidos, pero la justicia no puede hacer nada sin pruebas.

—¿Ha oído usted hablar de don Antonio Sebastiani?

—¿Don Antonio? El don de Caltanissetta. Todo el mundo lo conoce en Sicilia. Es un hombre muy poderoso. En 1943, el mafioso americano Lucky Luciano envió un emisario para pedirles a don Antonio y a don Calógero Vizzini que favorecieran el desembarco americano en Sicilia. Los americanos los nombraron Coroneles honorarios como prueba de gratitud y dejaron en sus manos la intendencia civil. Don Antonio amasó una enorme fortuna en pocos años. Ahora su familia vende aceitunas, aceite y naranjas en Estados Unidos. Ya está viejo y enfermo, pero sigue siendo uno de los hombres más poderosos de la isla.

El Airbus describió un amplio giro para enfilar el aeropuerto Falcone Borselini. Perini señaló por la ventanilla el distante panorama de montañas peladas con los valles cubiertos de naranjos, olivos y vides, que se divisaba más allá del caserío de Punta Raisi.

—Desde aquí arriba parecería que nada ha cambiado desde que los griegos roturaron estas tierras —suspiró.

Una azafata recorrió el avión para asegurarse de que todos los pasajeros llevaban abrochado el cinturón de seguridad. Draco notó que muchos sicilianos se santiguaban.

—Es que el aeropuerto de Palermo es algo peligroso —señaló Perini—. A un lado está la montaña y al otro el mar, como Caribdis y Escila, y los pilotos tienen que afinar mucho.

Aterrizaron correctamente. Un autobús de servicio interno los condujo a la terminal. Draco, que sólo llevaba equipaje de mano, volvió a coincidir con el profesor Perini en la parada de taxis.

—¿Tiene hotel reservado?

—Me esperan en el Ponte.

—Me coge de paso. Tomemos el mismo taxi y lo dejaré en su hotel.

—Muchas gracias.

La Autoestrada A 29 de Palermo estaba bastante concurrida. El taxista conducía como un demente con el pie a fondo, mientras silbaba alegremente una piececilla de ópera italiana. En un tramo recto, Perini le señaló a la derecha.

—Esas dos banderas rojas marcan el lugar del asesinato del juez Falcone —dijo—; ¿sabe usted quién era el juez Falcone?

—¿El juez que asesinó la mafia?

—El mismo. El 23 de mayo de 1992, tres coches blindados que circulaban a ciento sesenta kilómetros por hora transportaban al juez Giovanni Falcone, a su mujer y a sus guardaespaldas. En aquel puente había tres hombres echados sobre la baranda, contemplando el tránsito. Uno de ellos, el jefe mafioso Brusca, oprimió un botón. ¡Bum! Dos meses más tarde, un atentado parecido acabó con la vida de Paolo Borsellino, sucesor y amigo de Falcone. También lo ejecutó personalmente Brusca.

—¿Cómo se sabe eso?

—Porque uno de sus compinches, un tal Santino di Matteo, lo reveló a la policía. Brusca raptó a su hijo de once años, lo estranguló con sus propias manos y disolvió el cuerpo en ácido.

Tras treinta y cinco kilómetros de autopista desembocaron en un suburbio de casas pobres de Palermo. El tráfico se ralentizó en una calle de edificios modernos algo ajados y polvorientos. Perini le señaló una corona verde y jarrones con flores en la puerta de un bloque de pisos.

—Ahí vivía el juez Falcone —dijo—. La gente le trae flores y cartas.

Pasaron por el barrio del puerto, en el que confluían algunas calles adornadas con guirnaldas de bombillas de colores.

—Es por la fiesta de Santa Rosalía, la patrona de la ciudad —le aclaró Perini.

Draco observaba el aire decadente y algo desvencijado de los comercios y los monumentos de la vieja ciudad. Atravesaron una puerta de la vieja muralla y se internaron en un barrio menestral, donde todavía se apreciaban las huellas de los bombardeos de la guerra. A Draco le sorprendió encontrar tantos palacios abandonados y en ruinas.

—Donde antes de la guerra vivían los aristócratas y los rentistas, ahora sólo hay gatos famélicos —dijo Perini.

El hotel Ponte estaba ubicado en un destartalado edificio de la época de Mussolini. El recepcionista le asignó a Draco una amplia habitación del tercer piso con vistas a una plaza desarbolada con un monumento a los caídos de la mafia, una especie de bloque de hierro oxidado con la inscripción: «Al caduti nella lotto contro la mafia.»

Se duchó, se puso una chaqueta oscura y bajó a recepción.

—El señor Sebastiani me indicó que me alojara aquí, ¿dónde podría verlo?

El empleado, un tipo delgado y alto, de cara afilada y profundas ojeras, contempló con recelo al huésped y consultó su nombre en el libro antes de responder.

—Vaya usted al convento de los capuchinos y pregunte por el padre Amaro. Él le indicará.

El taxi condujo a Draco, a través de la ciudad antigua, entre destartalados edificios de piedra, hasta una plaza polvorienta abarrotada de coches.

—Aquélla es la cripta de los Capuchinos.

El taxista señaló una puerta anodina de la que, en aquel momento, salían dos turistas nórdicos con calzonas, faltriquera marsupial y gorra de visera. Draco entró en una especie de vestíbulo donde había un viejo expositor de postales y una mesita baja con guías del Jubileo romano y tickets de entrada a la cripta. A través de una puerta de cristales, en la habitación contigua, dos frailes capuchinos veían un telefilme americano, uno de ellos acostado en un sofá, con los pies desnudos y sucios sobre un cojín, el otro en un sillón de orejas, igualmente descalzo y sucio, con los pies apoyados en la mesita auxiliar.

Draco golpeó en el cristal con los nudillos. El fraile joven se puso las sandalias con un gesto de fastidio y salió a atenderlo.

—Venía a ver al padre Amaro.

El joven lo miró con recelo. Era imberbe, fofo y pálido de tez, casi femenino.

—El padre Amaro está en la comunidad —señaló con voz aflautada y mujeril—. ¿Quién le digo que lo busca?

—Me llamo Simón Draco.

Tomó nota en un papel.

—¿Quiere ver la cripta mientras lo llamo?

Simón Draco se encogió de hombros.

—Son dos mil quinientas liras —anunció el frailecillo tendiéndole un ticket—. Es por la contabilidad.

Draco satisfizo el óbolo y descendió las polvorientas escaleras que le indicaba el fraile. Desembocó en una triple galería húmeda y ventilada, en la que colgaban de las paredes decenas de cadáveres supuestamente momificados, en realidad meros esqueletos con pitracos de carne reseca, embutidos en polvorientas y podridas mortajas rellenas de estropajo y cañas. Media docena de turistas deambulaban por el secadero contemplando la macabra exposición. Hacía frío. Draco merodeó hasta el fondo de la galería central, donde una reja de madera cortaba el paso. Detrás se exponía el cadáver de una niña en un cajón de madera adornado con polvorientas flores de trapo. Parecía más bien una máscara de cera maquillada como una muñeca barata.

—La Addolorata —apuntó una voz a su espalda.

Se volvió. Era un fraile de unos cincuenta años, atildado y sonriente, con cara de hombre de mundo.

—¿El padre Amaro?

—Yo soy. Y usted debe de ser el señor Draco, ¿no?

—Simón Draco —dijo estrechándole la mano.

—Andrea, el portero del Ponte, me avisó de su llegada. —Señaló a la niña momificada, al otro lado de la reja—. Ésta es nuestra inquilina más joven y mejor conservada. Murió en 1881, el año en que cesaron los enterramientos. El cadáver más antiguo que tenemos es el de fray Silvestre da Gubbio, muerto en 1599. Está en aquella galería, pero usted no ha venido a ver a los difuntos, ¿verdad?

Se detuvo y escrutó los ojos de Draco sin perder la sonrisa.

—He venido a informarme sobre una reliquia llamada el Sanguino.

Fray Amaro asintió y echó a andar de nuevo, las manos en la espalda, en silencio, como si paseara con un viejo conocido. Draco aguardaba su respuesta.

Unos metros más adelante, el fraile le indicó uno de los cadáveres altos, más parecido a un espantapájaros, incluso con paja rancia y cañas brotándole de los harapos, una calavera apenas cubierta de piel apergaminada.

—Éste es fray Silvestro. La soga que llevan algunos frailes difuntos al cuello es un signo de humildad. La corbata humilde —añadió con una sonrisa cínica.

—¿Qué es el Sanguino? —preguntó Draco.

—¿Por qué lo busca usted?

—No lo busco. Busco solamente a los que lo buscan. Soy investigador privado. Un cliente quiere que me ponga en contacto con ellos en su nombre.

—¿Y por eso llamó a don Antonio Sebastiani?

—Alguien me dijo que él tenía el Sanguino.

Habían llegado al pie de la escalinata que conducía al vestíbulo de las postales y a la calle.

—Me parece que va siendo hora de almorzar —dijo el padre Amaro mirando el reloj—. Venga usted a las cinco y seguiremos hablando del Sanguino.

Deambulando por las calles de la antigua capital normanda, Simón Draco llegó a la Porta Nova, decorada con atlantes de turbante y bigote a la turca, con los brazos cortados. La ciudad olía a rosas marchitas. Dejó pasar a un grupo de alegres colegialas con brillantes mochilas y zapatos de la Guerra de las galaxias. Entró, por distraerse, en un establecimiento de artículos para turistas, cercano al aparcamiento de la catedral, y anduvo curioseando entre el batiburrillo de Pietàs de Miguel Ángel de yeso, de imitaciones de vasos griegos, de Cristos y padres Píos de plástico reflectante, de sables japoneses, de escorpiones embutidos en pisapapeles de metacrilato, de estrellas de mar secas, de vírgenes de Lourdes, penes, vulvas y ceniceros fabricados con lava del Etna molida. Dudó si compraba una botella de aguardiente siciliano Fuoco dell'Etna, pura dinamita, pero al final no se decidió: tenía que cuidarse el estómago. Al salir del establecimiento sintió hambre. En los alrededores encontró una mesa libre en la trattoria Trinacria, en los Quattro Canti. Almorzó pasta a la palermitana, pastel de berenjena y media botella de chianti Ruffino, muy satisfactorio. La clientela, de lo más popular, hablaba a voces entre grandes risotadas, a pesar de las palabras admonitorias que había en la pared, junto al dibujo de dos burros rebuznando:

Per la quiete di tutti siete pregati

di utilizare toni di voce adequati.

Draco volvió al hotel, se tendió en la cama, con los postigos de la ventana cerrados, en penumbra, y estuvo largo rato contemplando las imágenes de la cámara oscura que el tráfico de la calle dibujaba en el techo. Los sicilianos tenían su propia manera de hacer las cosas, más lenta y personal. Probablemente Sebastiani le había encomendado al padre Amaro que lo sondeara antes de recibirlo. Por la tarde sabría si don Antonio aceptaba entrevistarse con él o no. Prefería no pensar que había hecho el viaje en balde.

Lola.

Por primera vez desde que se separó de ella se sentía solo. Una soledad parecida a la provocada por la ausencia de Joyce, hecha a partes iguales de deseo de compañía y de simple apetencia de mujer. «Habrá vuelto con Ari, a su rutina. Habrá ganado una medalla en Narcóticos y se habrá olvidado de su aventura brasileña.»

Para alejar estos pensamientos encendió la televisión. Estaban entrevistando a un grupo de mujeres cooperantes de una ONG que acababa de regresar de Kenia. Una de ellas, una soltera angulosa de aspecto monjil, narraba el peligro que habían pasado en la selva, donde, al caer la noche, el cocinero se marchaba a su casa por miedo a los leones y las dejaba durmiendo en tiendas de campaña. La cooperante había observado de lejos a seis leonas que acorralaban y cazaban a una cebra mientras el león descansaba a la sombra de un baobab, sin inmutarse. Las leonas aguardaban a que el macho se hartara de carne para comerse las sobras. «Los leones no cazan —proseguía ya embalada—, pero son muy cumplidores y pueden copular cien veces diarias.»

Imaginó al rubicundo y fornido Ari copulando con Lola. ¿Por qué aquel episodio transitorio de su vida lo angustiaba? Probablemente porque había perdido a Joyce y se sentía solo. Eso era todo.

A las cinco menos diez, Draco bajó de un taxi en la iglesia de los capuchinos. Le sorprendió encontrar al padre Amaro en un enorme Mercedes de los años cincuenta. También estaban pasadas de moda las ropas seglares que vestía.

—El signore Antonio Sebastiani lo recibirá ahora —dijo con su sonrisa helada—. Suba —añadió mientras abría la puerta contigua.

Salieron de Palermo por la carretera de Trappani, llena de autobuses de turistas que iban y venían de ver los mosaicos de la catedral de Monreale, y se internaron por una carretera sinuosa que escalaba los cerros cubiertos de olivos y vides. El padre Amaro no hablaba, quizá porque iba sumido en sus pensamientos, o porque era un conductor inseguro que debía concentrarse. Después de un largo silencio, Draco preguntó:

—¿Vamos muy lejos?

—No mucho. Sólo unos pocos kilómetros más.

Fueron unos cuarenta kilómetros más antes de que torciera por un viejo arco de piedra y ladrillo con un azulejo descascarillado en la clave con el nombre «Villa Reale».

Al fondo de un largo sendero de tierra rojiza, encajado entre dos filas de palmeras, había un palacete rodeado de cuidados jardines y profusamente decorado con azulejos que representaban mártires y escenas heroicas. El padre Amaro aparcó a la sombra de un corpudo castaño.

Dos hombres jóvenes, uno de ellos con una escopeta al hombro, salieron de la sombra del porche y cachearon al visitante sin decir palabra. Draco se alegró de haber dejado la Glock dentro de la almohada.

El de la escopeta dijo algo en dialecto siciliano.

—El don nos está esperando —tradujo el padre Amaro.

Rodearon la casa y entraron por la puerta principal abierta a una moderna piscina. Desde el amplio porche de ladrillo, flanqueado por dos cipreses, se divisaba un panorama de campos aterrazados y montañas azules. Dentro olía a barniz viejo y a jabón de suelos. Una gastada escalera de mármol ascendía al primer piso. Los muebles eran oscuros y macizos, de madera tallada. Por las blanqueadas paredes había retratos familiares y estampas de santos. Sobre una consola rococó dos velas encendidas flanqueaban un gran retrato del padre Pío, el de las llagas.

Don Antonio era un anciano de ochenta años que iba en una silla de ruedas empujada por un jovenzuelo de chándal. Del respaldo de la silla salía un tubo de oxígeno conectado a una mascarilla. Al enfermo, el pijama y la bata de seda le dejaban al descubierto un pecho pálido con vello canoso. Las zapatillas, también de seda, rodeaban unos tobillos hinchados y deformes. La cabeza maciza, la enorme nariz, el mentón prominente y los labios finamente dibujados le daban al don un aire de senador romano, similar al de aquellos bustos antiguos encontrados al arar los olivares y los viñedos de sus fincas, que decoraban la balaustrada de la piscina.

—Soy Simón Draco —se presentó deteniéndose a respetuosa distancia—. Le agradezco que haya accedido a recibirme, don Antonio.

El anciano miró a la enfermera, que acudió solícita a colocarle la mascarilla. Aspiró profundamente el oxígeno y observó nuevamente al visitante.

—¿Es usted americano?

—Inglés, don Antonio.

El anciano asintió en silencio.

—I speak some English —articuló con fatigosa pronunciación.

—I see —dijo Draco.

—Sin embargo, prefiero que hablemos en italiano. Estuve varios años en Estados Unidos... cuestiones de negocios, pero el idioma no se me daba muy bien. Mi sobrino Lucca traducirá.

El muchacho del chándal saludó levemente.

—El médico me ha aconsejado que todas las tardes dé un paseo por el jardín. Allí podremos hablar tranquilamente, señor Draco.

A una señal del anciano, los dos guardaespaldas tomaron la silla en volandas y lo trasladaron al otro lado del jardín, a la sombra de una pérgola arrasada desde la que se divisaba un panorama de castaños y encinas y, más abajo, de olivos, vides y naranjos. Los hombres se sentaron en un banco de piedra a unos metros de distancia y se pusieron a charlar en voz baja sin dejar de vigilar al visitante.

Don Antonio despidió a la enfermera e invitó a Draco a sentarse a su lado, en el banco circular del cenador. Inhaló una larga bocanada de oxígeno y dijo:

—El padre Amaro me ha contado que usted es investigador privado y que unos clientes le han encargado encontrar el Sanguino. ¿Quiénes son esos clientes?

Draco se traía su historia aprendida. Había calculado que una cierta dosis de verdad podía ser su mejor baza.

—No hay tales clientes, don Antonio —confesó—. Estoy trabajando por iniciativa propia. Hace un mes mi don me envió a Alemania para comprar unas reliquias, unas piedras templarias que un antiguo cabo del ejército alemán, un tal Kolb, había puesto a la venta. Lo encontré muerto y al regresar a Londres también habían asesinado a mi don. Después mataron a mi mujer porque creían que yo tenía las piedras.

—¿Y las tenía?

Draco negó con la cabeza.

—¡Claro que no! —replicó—. Joyce valía más que unas malditas piedras.

Don Antonio aspiró nuevamente oxígeno antes de preguntar.

—¿Qué relación tienen las piedras con el Sanguino?

—No lo sé. Lo único que sé es que los que mataron a Joyce y a mi don van tras las piedras templarias y el Sanguino. Intento saber quiénes son.

Don Antonio miró los olivos cenicientos y las vides sarmentosas y pensó que muy pronto no los vería más. Un rebaño de ovejas distante pacía en un cerrete redondo. Don Antonio se estaba muriendo. Se demoró contemplando el cerrete, pensando que nunca volvería a pisarlo. Había una cabaña en ruinas y un pozo que excavaron los moros mil años atrás. Cuando era joven y vigoroso solía hacer excursiones hasta allí con su mujer. A veces se llevaban la merienda. Extendían el mantel a la sombra de un frondoso olmo y eran felices haciendo proyectos. El olmo se había secado y todo aquello había pasado. Ella había muerto hacía nueve años, después de hacerlo muy feliz durante cincuenta y tres y de haberle dado nueve hijos. Miró a Simón Draco. ¿Cómo hubiera reaccionado él si un enemigo le hubiese matado a su Ana? Lo hubiera buscado, sin duda alguna, aunque hubiera tenido que desempedrar el mundo hasta encontrarlo, y lo habría matado. Aquel inglés era un hombre de honor. No merecía morir simplemente porque un cardenal de la curia papal, un mal cristiano con las manos manchadas de sangre, hubiera decretado su muerte.

Volvió a mirar a su visitante con nuevos ojos.

—¿Sabe usted qué es el Sanguino?

—No. No lo sé. Supongo que una reliquia.

Don Antonio asintió.

—El Sanguino es un relicario que contiene la sangre de Cristo, recogida por uno de sus discípulos, quizá José de Arimatea, al pie de la cruz. —Se santiguó devotamente.

—¿El Santo Grial? —murmuró Draco.

—También han llamado así a una serie de copas que supuestamente contuvieron la sangre de Cristo, pero todas ellas son réplicas del Sanguino. Antiguamente era normal que se hicieran copias de reliquias. Con el tiempo ocurre que cada diócesis cree que la suya es la verdadera. —Levantó la mano para que su sobrino le diera oxígeno, respiró dos o tres veces profundamente y prosiguió—: En 1924, el príncipe etíope Shervington Micheline, hijo del príncipe de Kenia y nieto del rey Menelik de Etiopía, huyó de Etiopía, donde las luchas familiares estaban exterminando a su estirpe, y se alistó en la Legión Española como acemilero. Era un muchacho vivaz, de lengua suelta, que sólo hablaba de sus planes para recuperar el trono de Abisinia con la ayuda de España y Francia. España entonces mantenía una guerra con los rebeldes de su colonia de Marruecos. El príncipe etíope recibió un balazo y tuvo que pasar un par de meses convaleciente en un hospital de Melilla. Allí se hizo amigo del capitán médico que lo atendía y al término de su convalecencia le regaló a la esposa del capitán lo único que se había traído de Etiopía: un estuche de madera oscura que su padre tenía en gran estima.

—¿El Grial?

Don Antonio negó con la cabeza.

—No, no era el Grial. Era solamente un estuche vacío. Su contenido había volado. Shervington Micheline pensaba que debía de ser algo muy importante, puesto que su padre lo había guardado celosamente, pero murió mudo e inmovilizado y sólo pudo señalarle el estuche con los ojos. Era un recuerdo sentimental y el príncipe se desprendió de él por devoción al médico que le había salvado la vida.

El anciano respiró oxígeno un par de veces antes de proseguir.

—El capitán médico volvió a España y al poco tiempo murió. Su viuda, que era una mujer joven y atractiva llamada Adela, se quedó en una mala situación económica. Vino la guerra civil y mi hermano Salvatore, un bala perdida que se había hecho fascista con gran disgusto de mi padre, se alistó en el cuerpo expedicionario que Mussolini le envió a Franco. Lo hicieron capitano. Salvatore era un gran consolador de viudas y huérfanas; en realidad se iba detrás de todo buen culo que se le pusiera delante. Adela fue su amante y le regaló el estuche del etíope con un pañuelo bordado por ella, muy primoroso, con sus iniciales, cuando regresó a Sicilia. Él le regaló un broche de oro.

»En 1946, mi madre le buscó a Salvatore una buena novia y lo casó. Él y su mujer murieron dos años después en un accidente, pero nos dejaron el consuelo de un sobrino que ahora es ingeniero naval en Estados Unidos. Bueno, la cajita que perteneció al príncipe etíope fue la que llevó las arras el día de su boda. Estábamos firmando las actas en la sacristía cuando se cayó al suelo y se rompió dejando al descubierto un doble fondo en el que apareció un papelito, un trozo de papiro escrito en un idioma extraño que no conseguimos descifrar. Al principio pensamos que hablaría de un tesoro, aunque si el tesoro estaba en Etiopía no iba a ser nada fácil buscarlo. La familia estaba, y está, en muy buenos términos con el Vaticano porque los Sebastiani hemos sido oumini de fidenza desde los tiempos de mi tatarabuelo. En fin, el obispo le escribió a un amigo de la curia y Salvatore lo acompañó en un viaje a Roma donde un profesor de la Universidad Pontificia descifró el papel. Estaba escrito en la lengua ceremonial de Etiopía y hablaba del Sanguino, el cáliz con la sangre de Cristo, la reliquia más sagrada de los cristianos coptos que había ido a parar a un monasterio griego. Una parte del mensaje estaba cifrado y no hubo manera de leerlo. Al principio no le dimos mucha importancia, pero hace diez años me lo pidió el obispo de Palermo y naturalmente se lo entregué, con caja y todo, y le prometí no hablar del asunto con nadie, aunque a esas alturas lo sabía media Sicilia.

—¿Sabe cómo se llamaba ese monasterio griego?

—Sí: Meteora. La reliquia estaba en el centro del monasterio, debajo de una losa marcada con una cruz, pero al parecer el papiro era imprescindible para encontrar el lugar exacto.

El sol caía sobre el horizonte y una brisa procedente del mar comenzaba a refrescar el ambiente. Regresaron a la casa. Antes de despedirlo, don Antonio lo invitó a una taza de café con leche con un bollo dulce.

El padre Amaro apareció de nuevo y habló brevemente con el don. Cuando regresó junto a Simón Draco parecía sorprendido.

—Ha impresionado usted al don, que no se impresiona fácilmente —comentó cuando abandonaron la finca y enfilaron el camino de regreso.

El padre Amaro detuvo el vehículo en la plaza de los Caídos, junto al hotel Ponte.

—Bueno, señor Draco, espero que su estancia en Sicilia haya sido satisfactoria. ¿Quiere que lo lleve mañana al aeropuerto?

—No será necesario. Muchas gracias.

Al estrecharle la mano al padre Amaro, Draco vio asomar la culata de una pistola bajo la chaqueta. Quizá no era tan fraile como parecía.

Draco cenó en la cercana pizzería La Massaría, instalada en un antiguo molino de aceite, y se acostó pronto. El recepcionista siniestro se mostró servicial con el inglés al que don Antonio Sebastiani había recibido, y le concertó el traslado al aeropuerto, a la mañana siguiente, en un autobús de turistas españoles para que se ahorrara el taxi.

Camino del aeropuerto, las turistas, casi todas mujeres solteras, viudas o separadas, charlaban animadamente de los lugares exóticos a los que habían ido en anteriores viajes. En la expedición había también un salchichero gordo cuyo tema de conversación eran las chacinas que se comen en cada lugar, mientras que su señora, rubia teñida, aún de buen ver, enumeraba las joyas, piedras preciosas y semipreciosas que adquiría en cada viaje. Mientras, Draco pensaba en su siguiente movimiento. El monasterio griego de Meteora, quizá.

30

Vaticano

El arquiatra, o médico oficial del papa, informó a la curia de que el deterioro de la salud del pontífice era ya irreversible. Los cardenales reunidos bajo los frescos de Miguel Ángel rezaron unas rutinarias preces por la salud del pontífice y se retiraron cada cual a sus asuntos, todos especialmente urgentes si el papa estaba a punto de morir y nadie sabía a ciencia cierta de qué cuerda sería el sucesor elegido por el Espíritu Santo para timonear la nave de la Iglesia, dado que sus designios son inescrutables. Media hora después, el cardenal Gian Carlo Leoni recibió al arzobispo Sebastiano Foscolo en su oficina del Collegio Cardinalizio.

—Hemos estado analizando el asunto del mercenario —dijo Foscolo—. Draco parece conocer todos nuestros movimientos en el pasado y en el presente y a eso se debe que sigue pistas que creíamos borradas desde el comienzo de la operación Mercur. La única explicación racional es que cuenta con una infraestructura de investigación muy avanzada, una persona o un equipo que rastrea información por Internet.

—¿Internet? Eso es como buscar una aguja en un pajar.

—En efecto, eminencia. Dificilísimo para un profano, pero no tan difícil para el que domina el espacio de la red. Después de analizar los datos exhaustivamente hemos llegado a la conclusión de que Draco carece del conocimiento necesario para navegar por la red a ese nivel. Eso indica que le está ayudando alguien, probablemente un hacker, un pirata informático. Por su modo de operar es posible incluso que sea el legendario Snake.

—Snake —dijo Leoni—. ¿De qué me suena?

—Es una leyenda en el mundo de los hackers. Hace unos diez años se coló en los sistemas de la reserva federal del tesoro americano y se dedicó a transferir grandes cantidades de dinero a ONG y a organizaciones de ayuda al Tercer Mundo.

—¿Es posible?

—También se coló en el centro de mando del misil estratégico ruso y los dejó plagados de falsas puertas, detrás de las cuales se ocultaba el Pato Donald. Todo un sistema que a los rusos les había costado ímprobos esfuerzos construir con su tecnología insuficiente.

—O sea, que nuestro amigo es proamericano.

—No estoy tan seguro. Por aquel tiempo también visitó la dirección de satélites del Pentágono y docenas de ellos abandonaron sus labores de vigilancia estratégica y se pusieron a observar las focas del polo en la época de apareamiento. Fue un ridículo tan sonado que no trascendió del nivel diplomático. Después de aquello, Snake desapareció como si se lo hubiera tragado la tierra y no se volvió a saber de él. Seguramente sentó cabeza y se convirtió en un ciudadano responsable. Ahora es una leyenda en la cofradía de los hackers.

—Creía que teníamos un sistema seguro —dijo Leoni.

—Y lo tenemos. El mejor que existe, el URSUS, que es prácticamente inexpugnable.

—Bien, entonces ¿dónde está el problema?

—El URSUS está equipado con una trampa ingeniosa que atrapa al hacker y no lo deja salir, pero el muy taimado ha tenido la precaución de descoser los puntos de programación que el diseñador utilizó para proteger su base de datos. Sólo sabemos que trabaja con un potente ordenador de doscientos terahercios y sale del sistema metódicamente sin dejar rastro. Seguramente, su sistema está equipado con un protector Cerbero de diseño avanzado que le lanza un mensaje de advertencia, un punto que parpadea en rojo en medio de la pantalla y le avisa, que quedan tres segundos para que la puerta de la trampa se cierre tras él.

—¿Cómo es posible, entonces, que no lo atrapemos?

—Desgraciadamente sólo necesita dos segundos para saltar treinta o cuarenta veces de satélite en satélite y dejarnos atrás mientras intentamos descifrar el origen del pirateo.

—O sea, que no hay nada que hacer —concluyó Leoni con un suspiro.

—Me temo que por los procedimientos informáticos comunes no, pero tenemos a varias agencias investigando en el mundo de los hackers. No creo que haya más de una docena de ellos capaces de hacer lo que Snake ha hecho. Por otra parte he recurrido al arzobispo de Chicago, que tiene mucha influencia en ciertos medios del gobierno americano y se ha ofrecido a ayudar.

—¿De qué modo?

—La CIA dispone de un sistema de seguridad denominado Echelon, una red electrónica global de proporciones asombrosas, capaz de interferir las comunicaciones por satélite y conectarlas con una serie de ordenadores paralelos de alta velocidad que desde un centro de comunicaciones de Fort Meade, en Maryland, interceptan y decodifican cualquier comunicación en tiempo real.

—¿Y cómo pueden detectar al Serpiente entre los millones de comunicaciones que constantemente surcan el aire?

—La máquina selecciona aquellas que siguen una pauta especialmente compleja diseñada para borrar pistas, lo que las reduce a unas pocas docenas y dentro de eso, si lo reducimos por zonas, conociendo el paradero de Draco, se reducirá a dos o tres casos como mucho. Es fácil investigar a dos o tres emisores.

—Bien —dijo Leoni—. Adelante con el asunto. Quiero resultados y los quiero pronto.

31

Suiza

Adolfo Morel Kurtz, alias Petisú, se empinó sobre el estribo del vagón de primera clase en la estación de Berna y enarcó una ceja con gesto displicente oteando el gentío hasta que divisó a un mozo de estación. Su mano blanca y manicurada que nadie se imaginaría partiendo dos ladrillos en un golpe de kárate lo llamó con un gesto autoritario.

El baúl y las dos maletas del antiguo teniente del ejército chileno lucían los sellos de las aerolíneas de Bolivia, donde ahora era consejero militar. A Petisú no le entusiasmaban los viajes al extranjero. La justicia chilena lo reclamaba por crímenes de guerra durante la dictadura de Pinochet y se veía obligado a circular con pasaporte falso. En esta ocasión se había arriesgado porque no podía negarle el favor a su padrino, don Jorge Herring, que lo había convocado urgentemente en Suiza.

Petisú tomó un taxi, después de rechazar otro porque le pareció que olía a tabaco, y le indicó al conductor que se dirigiera al hotel Excelsior, donde don Jorge le había reservado una suite. Después de instalarse, se dio un baño reparador, con sales y aceite aromático, se puso uno de los cinco trajes que traía, el gris oscuro, que le pareció más adecuado para la ocasión, y volvió a tomar otro taxi que lo dejó frente al palacio federal. Admiró un momento la excesiva fachada del edificio decimonónico antes de dirigirse a la caseta de control, junto a la verja forjada que rodeaba el palacio.

Le entregaron una tarjeta identificativa, que se colocó en la solapa con cierta repugnancia por parecerle que aquel feo aditamento le descomponía la estampa, y penetró en el edificio. En el lujoso vestíbulo, amplio como una cancha de tenis, iluminado por vidrieras multicolores, profusamente decorado por los muros y el techo con la heráldica cantonal y municipal, había una doble escalinata presidida por la Mater Helvetia, una gigantesca estatua femenina vestida a la griega y armada de casco, escudo y lanza. Detrás de la opulenta matrona, algo más pequeñas, estaban las estatuas de los tres próceres que fundaron Suiza en 1291, los tres con los brazos tendidos hacia la dama, motivo por el cual se les conocía como «los tres violadores».

Por la ancha escalinata bajaban y subían legisladores con toga, bedeles de uniforme y una variada gama de civiles de uno y otro sexo que acudían al máximo órgano de gobierno a resolver sus problemas legales o fiscales. Petisú se dirigió al mostrador de información y preguntó por el despacho de Hans Peter Bergestein.

—Segundo piso, puerta 223.

El doctor Hans Peter Bergestein lo estaba esperando. Pulsó un botón del intercomunicador para que no le pasaran llamadas y le ofreció asiento en un cómodo sofá de cuero bruñido por los traseros de varias generaciones de banqueros, traficantes y militares corruptos de todas las nacionalidades, razas y credos. Excepto las paredes, paneladas de rica madera a tres metros de altura, el color dominante en la estancia era el verde dólar.

—¿Quiere un café?

Petisú rehusó. No tomaba ninguna sustancia excitante.

—Bien. Supongo que estará apurado de tiempo —dijo el señor Bergestein, al que en realidad sólo le preocupaba su propio tiempo—, así que será mejor que vaya al grano. Amigos importantes de la organización nos han pedido que les resolvamos un problema. Hay un hombre, un antiguo mercenario inglés, que les está causando muchos trastornos. ¿Se enteró usted de la muerte de Klaus Benz?

Petisú asintió. La voladura de la mansión del nazi con una bomba vietnamita lanzada desde un misterioso avión había aparecido en todos los telediarios de Latinoamérica.

—Al principio sospechamos del Mossad, que desde hacía tiempo andaba tras la pista de Herr Benz. Ahora tenemos razones para sospechar que este sujeto voló la hacienda.

—Un tipo peligroso —comentó fríamente Petisú. Había cruzado las piernas y se había arreglado la raya del pantalón para que su verticalidad fuera perfecta. Bergestein se preguntó si aquel tipo sería la persona adecuada para resolver el problema. Sus referencias eran excelentes, pero su aspecto no parecía el de un asesino a sueldo. En cualquier caso, no era responsabilidad suya. A él sólo le habían encomendado que lo recibiera y le entregara la información.

Sacó de un cajón de la mesa un abultado sobre marrón.

—Aquí tiene un dossier sobre Simón Draco y sus posibles contactos, con algunas fotografías recientes. Y aquí tiene un cheque a cuenta de sus honorarios.

Petisú miró la cifra del cheque, el equivalente al sueldo de dos años de un honrado padre de familia de clase media, y lo guardó en un compartimento ancho de su billetera Cartier.

—Para empezar será suficiente —dijo—. Ahora sólo una pregunta: ¿lo quieren vivo o muerto?

—Nuestros amigos quieren que muera, pero antes debe decir dónde esconde unas piedras templarias.

—¿Piedras templarias? —preguntó Petisú—. ¿Qué son?

—Una especie de reliquias. Sospechan que se las ha vendido a alguien. Antes de que muera debe decir a quién —respondió Bergestein—. Después, que desaparezca del mapa y no vuelva a molestarlos.

—No volverá a molestarlos —prometió Petisú.

Se puso de pie, saludó al suizo con una leve inclinación de cabeza y abandonó el despacho.

Al salir del palacio federal, después de devolver la credencial en la caseta de entrada, Petisú aprovechó que lucía un sol espléndido para pasear por la plaza de la República, donde los puestos del mercadillo de frutas y flores contrastaban vivamente con los sólidos edificios bancarios de su entorno: al oeste el Banco Nacional Suizo, al norte la fortaleza de piedra del Crédito Suizo y las Spar und Leihkasse, al este el Banco Nacional Cantonés con la fachada decorada con estatuas de héroes míticos, entre ellos Guillermo Tell, cerca de los sólidos frontones del edificio de la Union de Banque Suisse. Petisú pensó que debajo de aquellos adoquines, bajo las petunias, las margaritas, las cebollas y las frutas del mercado, había un mundo subterráneo de cemento, hierro y apretados anaqueles donde se alineaban las reservas de oro de la Federación Suiza.

32

El Boeing 737 de la Olympic Airways despegó de Zurich a las doce menos cuarto de la mañana. El pasajero del asiento 12 B, un inglés alto y fornido, que vestía una chaqueta de tweed algo ajada y camisa de cuadros sin corbata, contemplaba distraídamente el ajetreo del aeropuerto, los carretones que llevaban y traían maletas de los aviones. No advirtió que el pasajero del 32 A, un hombre rubio y pálido, lo miró con interés al pasar por su lado. Seguramente no podría imaginar que el único objetivo de su viaje a Grecia era matarlo.

El viaje duraba tres horas y media. Simón Draco había adquirido la costumbre de meditar en los aviones, quizá para conjurar el miedo que en el fondo sentía a volar. Recordó primero, con amargura, sus últimos días con Joyce, la felicidad rutinaria que ella había instalado en su vida. Después rememoró viejas escenas africanas que volvían una y otra vez a su memoria, y tarareó mentalmente el cha-cha-cha Enfants du Katanga, bailado en el hangar-discoteca de los mercenarios congoleños. Por su imaginación desfilaron caras desvaídas en el recuerdo, como olvidadas fotos sepia que se encuentran, cada cierto tiempo, en el fondo de un cajón, se contemplan con nostalgia o hastío y se vuelven a sepultar en el olvido, las viejas cicatrices de su alma que no desaparecerían por mucho que las acariciara en los atardeceres lentos de su vida. Las azafatas repartieron los almuerzos. Draco comió con apetito su emparedado de lechuga y jamón cocido, un tomate enano y dos aceitunas negras y brillantes, con una diminuta botella de vino griego espeso y áspero. Unas filas más atrás, Petisú rechazó con asco semejante almuerzo y solicitó un yogur. La azafata le sirvió encantada dos yogures griegos, espesos y ácidos, al educado y guapo caballero del asiento 32 A.

Draco miró por la ventanilla y divisó una costa pespunteada de islitas y arrecifes, ¿Italia, Grecia?, y un mar intensamente azul en el que se divisaban dos o tres diminutas manchas oscuras, cargueros o petroleros, a vista de ángel. Luego se estiró, se arrellanó en el asiento y, medio adormilado, repasó mentalmente su conversación de la víspera con Perceval. Perceval había reunido un informe completo sobre Meteora, el monasterio griego donde estaba aquel misterioso Sanguino. El monasterio de Meteora, al norte de Grecia, entre las montañas del Pindo y de Hassa, en el escarpe de la llanura de Tesalia: hacía seiscientos años, los monjes se habían instalado en la cima de unas enormes rocas de extrañas formas, unos colosales mogotes de piedra labrados por la erosión. Los anacoretas de Meteora habían permanecido incomunicados del mundo durante siglos. Ni siquiera los turcos invasores de Grecia los molestaron. Hay media docena de monasterios, cada uno en su roca, como aves de presa, prendidos literalmente del aire, lo que justifica la denominación Meteora, «aire» en griego.

—Pues, ¿de qué vivían?

—En el valle, al pie de las montañas, tenían campos de cultivo. A los monasterios rupestres se ascendía por frágiles escaleras de madera que podían retirarse en caso de peligro y por rudimentarios ascensores, unas cestas que subían con ayuda de poleas y artilugios de pozo. En aquel remoto lugar, aislado del mundo exterior hasta que se construyó una mediocre carretera en 1929, el tiempo parecía haberse detenido. Hoy es, sin embargo, un centro de peregrinación turística que ofrece el atractivo del paisaje irreal y de los tesoros artísticos acumulados en los monasterios, especialmente pinturas, frescos, iconos y manuscritos. Muchos de estos objetos son donativos de ricos cristianos, algunos llegados de lejanas tierras. Esto puede explicar que la reliquia etíope fuera a parar allí.

El Boeing aterrizó en Atenas a las dos y media, hora local. Los dos viajeros interesados por Meteora sólo llevaban equipaje de mano. Atravesaron sin dificultad la aduana comunitaria, Draco siempre delante, sin advertir que lo seguían, y tomaron sendos taxis.

—Al Divani Palace Acrópolis —indicó Draco al conductor.

—Siga aquel coche, sin acercarse demasiado ni perderlo de vista —le ordenó Petisú al suyo, dejándole un billete de diez dólares en el asiento contiguo.

El taxista lo siguió encantado hasta el hotel, en la calle Parthenonos número 19, al pie de la Acrópolis. Petisú pagó la tarifa, entró en el hotel y fingió telefonear desde el fondo del vestíbulo. Draco se inscribió en recepción, recogió su llave y subió a la habitación. Petisú compró un mapa de carreteras en el quiosco de prensa se acomodó en uno de los sillones del vestíbulo y calculó el itinerario más probable para Meteora, sin perder ojo a los ascensores.

La autovía E-92 cubría gran parte del trayecto hacia Meteora. Luego había que seguir dos carreteras de segunda categoría. Los otros posibles itinerarios implicaban penosos caminos apenas asfaltados. Simón Draco tardaría cinco horas en llegar a Meteora. Petisú decidió interceptarlo entre Metalion y Brisses, donde el relieve era especialmente intrincado y seguramente resultaría más fácil fingir un accidente.

No tuvo que aguardar mucho. A los veinte minutos vio a Draco salir del ascensor y dirigirse al servicio de alquiler de automóviles que había en el vestíbulo. La dependienta le mostró el catálogo, escogió el vehículo, rellenó el impreso, pagó la tarifa y recibió las llaves.

—Nuestro amigo quiere salir muy temprano —dedujo Petisú.

Cuando Draco salió del hotel, el chileno se acercó al mostrador de la agencia de alquiler.

—Dígame, joven, simple curiosidad: ¿qué coche ha alquilado el extranjero ese que acaba de salir? Tiene pinta de persona de buen gusto.

—Un Volkswagen Polo de cinco puertas.

—Esto me confirma lo que pienso: los americanos cuando vienen a Europa prefieren coches europeos.

—Se equivoca en una cosa: ese señor no es americano, es inglés.

—¡Ah! Hubiera jurado que era americano.

Después salió a la calle y tomó un taxi hasta el centro de la ciudad, donde entró en una agencia de alquiler de vehículos y solicitó un todoterreno.

—¿Alguna marca en especial? —dijo la chica que atendía el mostrador.

—¿Puedo verlos?

Se dio una vuelta por el aparcamiento y escogió el que le pareció más idóneo, un Toyota Land Cruiser 100 con un robusto parachoques, más de dos mil kilos de compacto vehículo, ideal para embestir a otro coche y sacarlo de la carretera.

33

Draco, después de callejear un buen rato por el antiguo barrio de la Plaka, al pie de la Acrópolis, con sus parterres de flores y sus gatos callejeros rondando los cubos de basura de los restaurantes típicos, buscó una taberna pequeña y cenó una excelente moussaka, ese plato con capas sucesivas de finas rodajas de berenjena alternando con otras de queso, de carne picada, cebolla rallada, tomate, perejil y especias. El ambiente cálido y la mesa con mantelito de cuadros y una vela en el centro parecía adecuado para compartirlo con una mujer. Pensó en Joyce, cuya sombra se iba alejando a medida que pasaban los días. Después en Lola, que estaría persiguiendo narcotraficantes, quién sabe dónde, con su maromo pelirrojo.

Regresó al hotel y durmió profundamente. Una hora antes del amanecer se levantó, se duchó, pagó la cuenta y subió al Volkswagen.

Petisú lo esperaba en el extremo opuesto del aparcamiento, al volante del todoterreno. Tomó nota de la matrícula del Volkswagen y lo siguió a prudente distancia por las avenidas casi desiertas de la ciudad. Ya tendría tiempo de alcanzarlo en la autovía E-92.

Empezaba a amanecer cuando Draco dejó atrás los barrios residenciales de Kiphissia y torciendo a la izquierda se adentró en las montañas boscosas del parque nacional Parnes, con sus olivares, sus bosquecillos de cipreses, sus pintorescas aldeas blancas y azules y sus altarcitos populares en las curvas peligrosas donde alguien había perdido la vida. La radiante mañana y el verde paisaje le abrieron el apetito. Se detuvo a desayunar en una cafetería de Thivai y prosiguió su camino dejando a la derecha los lagos de Karditsa. A medida que avanzaba hacia el norte, los cerros grises pelados sucedieron a los bosques y a las pintorescas aldeas y luego las montañas pedregosas con inverosímiles rebaños de cabras, devorando todo lo verde que crecía en las grietas de las rocas, guardados por pastores tan ensimismados e impasibles como el resto del paisaje.

Draco dejó a la derecha el desfiladero de las Termópilas, donde el famoso puñado de griegos sucumbió ante el ejército persa en los tiempos heroicos, y prosiguió hasta Lamia, donde abandonó la autovía y tomó la carretera 3, dirección a Larissa.

34

En la autovía E-92, rebasados los barrios dormitorio de Atenas, Petisú avistó el Volkswagen y se le aproximó lo suficiente para comprobar la matrícula. Luego redujo la velocidad, lo dejó alejarse y permitió que un par de automóviles se interpusieran. Cuando Draco se detuvo a repostar y desayunar, Petisú aparcó al otro lado de la estación de servicio, junto al surtidor de aire, y comprobó la presión de los neumáticos. Mientras el empleado le llenaba el depósito, Draco entró en la cafetería.

Petisú se acercó al Volkswagen, fingió que se ataba un zapato y le colocó un dispositivo de seguimiento por satélite con imanes de sujeción. Luego fue al restaurante y solicitó una tarrina de cheta, un excelente queso de cabra, otra de chachiki, un yogur de pepino y ajo, y un gran vaso de zumo de naranja recién exprimido, con toda su vitamina C.

El resto del viaje fue mucho más descansado. El receptor le indicaba a Petisú la distancia y la dirección de su objetivo. Se mantuvo constante, a menos de un kilómetro, sin dejarse ver. Coser y cantar, como solía decir cuando era más entusiasta y más joven, en los buenos tiempos de Chile.

Draco se detuvo a almorzar en Metalion. Ocupó una mesa junto a la ventana en un coqueto restaurante de la plaza del pueblo. Mientras tanto, Petisú aparcó en una de las calles adyacentes, compró un tarro de cheta en una frutería y se lo comió al lado de su todo terreno sin dejar de vigilar la pantalla del localizador. Media hora después, la lucecita parpadeó y se puso nuevamente en movimiento cuando el Volkswagen pasó por su lado buscando la carretera. Aguardó a que Draco se alejara un par de kilómetros antes de poner el motor en marcha.

Al llegar a las montañas de Othris, donde los mapas acusaban un relieve más arriscado, Petisú acortó distancias hasta que avistó el Volkswagen. La carretera era ancha, con el piso irregular, producto de sucesivas ampliaciones con fondos comunitarios, pero ascendía por la ladera de la montaña describiendo curvas abiertas sobre despeñaderos precariamente defendidos con barreras metálicas o más antiguas, de cemento.

Petisú se mantuvo detrás del Volkswagen, como si pretendiera adelantarlo, hasta que llegó a una curva doble especialmente cerrada. A la derecha descendía un pequeño barranco recorrido por un arroyo, un lugar idílico para convencer a Draco de que revelara el paradero de las piedras templarias y también para romperle el cuello con todas las apariencias de un desgraciado accidente. Accionó el piloto de la izquierda, indicando su intención de adelantar, y apretó a fondo el acelerador. El motor respondió con un rugido poderoso. Vio que el inglés lo observaba algo alarmado. «¿Adónde va ese loco?», creyó leer en sus ojos a través del retrovisor, pero, en realidad, lo que Draco se estaba preguntando era: «¿Dónde he visto yo antes a ese tipo?» En una décima de segundo, la respuesta se abrió paso, fulminante. Primero en el avión, luego en el aeropuerto, luego en el restaurante de la carretera. Cuando Petisú inició la maniobra de adelantamiento casi rozando al Volkswagen, Draco había advertido cabalmente la situación y las intenciones del hombre del todoterreno: golpearlo lateralmente y sacarlo de la carretera. Por eso, apenas había aminorado la velocidad para facilitarle la maniobra, pisó a fondo el acelerador y el Volkswagen salió disparado hacia adelante como un pura sangre al picarle la espuela, esquivando la embestida del mastodonte. El todoterreno, arrastrado por el propio impulso de sus casi tres toneladas, rodó sobre el estrecho arcén, derrapó en la grava y se precipitó por el barranco. Desde la curva siguiente, Draco echó una ojeada: el vehículo había dado una vuelta de campana y se había quedado boca abajo en medio del arroyo, el agua le entraba por el parabrisas roto. No quiso meterse en más averiguaciones y siguió su camino.

—Ese hombre venía a por mí —murmuró—. Y me venía siguiendo desde Suiza.

Recorrió varios kilómetros para poner tierra por medio y se detuvo en un ensanchamiento para telefonear a Perceval.

—Soy Draco. Un hombre me ha seguido desde Suiza y ha intentado embestirme con su coche. Por ahora me lo he quitado de encima. Lo que me preocupa es la posibilidad de que anden también detrás de ti. Procura protegerte. Ahora es mejor que cortemos, no sea que intercepten esta conversación. Yo sigo a lo mío. Nos veremos pronto. Adiós.

35

Meteora

La explanada al pie del Gran Meteora estaba repleta de coches y autobuses turísticos. Draco se situó en la cola del quiosco oficial, donde un monje joven vendía los tickets de entrada al monasterio, además de miel, mermeladas y hortalizas cultivadas por sus correligionarios, amén de iconos, tarjetas postales, rosarios y recordatorios con la bendición del patriarca de la Iglesia bizantina. Draco pagó los quinientos dracmas de la entrada, rechazó con gesto amable la guía que el monje le ofrecía por otros quinientos y acometió el ascenso de los cuatrocientos y pico escalones de piedra confundido entre los turistas que subían o bajaban. Los más gordos hacían estación en los bancos de madera de los descansillos, piafando como caballos y abanicándose con los prospectos, o fingían contemplar, mientras recuperaban el resuello, los iconos adornados con polvorientas flores de plástico de las hornacinas talladas en la roca madre y blanqueadas alrededor. Los iconos eran, en realidad, simples copias fotográficas, descoloridas y abarquilladas, de originales trasladados a lugares más seguros o perdidos largo tiempo atrás.

El último tramo de escalera se embutía en un túnel horadado en la piedra que desembocaba en el patio superior, con los distintos edificios monasteriales alrededor. Un nutrido grupo de turistas de diversas nacionalidades se agrupaba en torno a un guía que les iba diciendo:

—Bienvenidos al bosque de piedra. En este desolado lugar, hace seiscientos años, hombres de fe hastiados del mundanal ruido se retrajeron a la soledad del desierto para unirse a Dios abrazando el ideal ascético, para abatir sus pasiones, con la ayuda de este duro paisaje. Piensen ustedes en el monasterio cuando todavía no existía esa cómoda escalera por la que han subido, piensen en el monasterio unido al mundo solamente por la cesta ascensor. Una cesta que no sólo te aparta del suelo hacia la cumbre, sino que te acerca al cielo.

Una turista de mediana edad, rubia y atractiva, cruzó su mirada con Draco y le sonrió.

«Quizá en otras circunstancias», se dijo Draco, y desviando la mirada de la rubia continuó escuchando las palabras del guía.

—El monasterio Gran Meteora, en realidad se llama de la Transfiguración. San Anastasio el Meteorita lo fundó, a mediados del siglo XIV, en el lugar que le indicó el Espíritu Santo tras huir del monasterio del monte Athos, amenazado por los turcos.

»Catorce monjes formaron la comunidad inicial. Primero construyeron el Theometor, la iglesia dedicada a la Virgen, después otra en honor de la Transfiguración de Cristo.

Draco miró el lugar que el guía señalaba. El templo era un edificio de piedra sin aberturas exteriores, excepto una serie de estrechas ventanas de cristales circulares.

En aquel momento, un monje barbudo salió de las cocinas y cruzó el patio.

—Padre —lo interceptó Draco—. Quisiera ver al abad.

—¿Para qué? —respondió el religioso secamente.

—Para hacerle una consulta. Lo llamé hace dos días desde Suiza. Me llamo Simón Draco.

El monje lo miró con recelo.

—Aguarde aquí. Avisaré al fámulo del abad.

Mientras esperaba, fueron saliendo los turistas hasta que se quedó solo. Se asomó al osario de los monjes y contempló varias docenas de calaveras alineadas en polvorientos anaqueles de madera, cada una con su nombre inscrito en la frente. Se apartó con asco de la reja que protegía el macabro almacén y cruzó el patio hasta un jardincillo abierto al paisaje. Las moles redondeadas de los montes, las rocas suavizadas por milenios de paciente erosión, un paisaje alucinante y al mismo tiempo apacible, en el que el ser humano se empequeñecía.

Se oía un ruido sordo y repetitivo como un tambor destemplado. Al cabo de unos minutos compareció el fámulo, un atractivo efebo todavía barbilampiño.

—¿Mister Draco?

—Soy yo.

—Tenga la bondad de seguirme.

El monje echó a andar, pero a los pocos pasos se volvió con una sonrisa y explicó:

—Ese sonido rítmico que oye es el simandro, un tablón golpeado con mazo que llama a los monjes a la oración. Es el equivalente oriental de la campana. Ahora la comunidad se retira a orar durante veinte minutos antes de la cena. El abad lo recibirá después de la oración. Le ha concedido diez minutos. Lamentablemente no podemos invitarlo a cenar.

—¿Diez minutos solamente?

—El abad dice que serán suficientes.

El monje dejó al visitante en una sala desnuda, dos sillas y una mesita con algunas revistas religiosas.

—Tenga la bondad de esperar aquí.

Reapareció a la media hora.

—El abad lo recibirá ahora, tenga la bondad de seguirme.

Al final de una escalera angosta y pina, de gastados peldaños de mármol, el monje abrió una puertecilla y cedió el paso al visitante. Después atravesaron un corredor ancho, con el techo alto, decorado con frescos de vivos colores que representaban a santos antiguos. Desembocaron en otro patinillo cuajado de plantas, donde el monje abrió una nueva puerta tras llamar tres veces con los nudillos.

El estudio del abad era una estancia amplia con el techo bajo de madera, tres paredes cubiertas de libros antiguos, casi todos con tejuelos de pergamino, y la otra desnuda y blanca con un escueto crucifijo en el centro. Sentado tras su sencilla mesa de despacho estaba el abad, un hombre de unos cincuenta años, con la barba hasta la mitad del pecho, dividida en dos crenchas tan oscuras que azuleaban. Se levantó y estrechó la mano de Draco con más fuerza de la que cabía esperar de un hombre de Dios.

Le ofreció asiento en una incómoda silla mientras él se acomodaba en su sillón frailero. Hablaba un inglés correcto, con fuerte acento griego. Draco expuso su interés por la reliquia el Sanguino. El abad reflexionó unos instantes con el dedo corazón de las manos unidas sobre los labios fruncidos. Después de emitir un breve suspiro dijo:

—Hay poco que decir del Sanguino. La excavación de hace unos años fue un acuerdo privado entre el abad Theorodos, que en paz descanse, y el cardenal romano Luchetti, que en paz descanse también. Enviaron un equipo de arqueólogos que trabajaron durante un mes y pico. Ellos mismos trajeron los obreros, todos extranjeros. Durante el tiempo que duraron los trabajos, el acceso a la basílica estuvo restringido al personal técnico. La comunidad celebraba sus cultos en el refectorio.

—¿Encontraron la reliquia?

—Levantaron el suelo de la iglesia y encontraron veintitantos cálices de cerámica, vacíos, todos con un poco de sangre seca en el interior, medievales, creo, nada de interés. Volvieron a colocar las losas y se marcharon. Eso es todo lo que sé.

—Es vital que dé con ellos. Se trata de un asunto muy importante.

El abad esbozó una sonrisa cínica.

—¿Importante? ¿Qué es importante en esta vida? Querido amigo: aquí vivimos muy aislados del mundo y lo que pasa más allá de las montañas no nos interesa demasiado. ¿Lo comprende? Me temo que no le puedo facilitar más información. Le he contado todo lo que sabía. Nadie vio nada. Cuando llegaron nos prohibieron la entrada a la iglesia, y cuando se fueron, las losas estaban de nuevo en su sitio, algunas de ellas rotas.

36

La estación de autobuses de Karditsa era un edificio polvoriento de cemento con una hilera de ventanas con los cristales casi opacos que no se habían limpiado desde la inauguración, en los tiempos de la reina Federica. Había una hilera de bancos de hierro pegadas a la pared que estaba iluminada con antiguos anuncios de caldo de pollo italiano y televisores en color belgas. Petisú, haciendo un esfuerzo por vencer la repugnancia que le producía la cochambre, se sentó en uno de ellos, al lado de un corpulento pope que apestaba a sudor rancio y a tabaco turco. El tobillo le dolía, se le estaba hinchando, aunque no había ningún hueso roto, porque podía caminar, aunque cojeando. Por lo demás, había salido bien librado de su despeño, sin más herida que la de su autoestima. Y el todoterreno, que se había pegado contra las rocas y había quedado para hacer badiles.

El pope se volvió hacia el extranjero y le sonrió mostrando una dentadura firme y amarilla, más equina que humana.

—¿Turista? —le preguntó amistosamente en inglés.

—Sí, turista —concedió Petisú.

—¿Grecia bonita? —preguntó el gigante apurando sus conocimientos en el idioma extranjero.

—Grecia bonita —corroboró el viajero.

Después afirmó la maleta entre las piernas y cerró los ojos fingiendo que dormía para evitarse el incordio de conversar con el patán. No habían pasado cinco minutos cuando el gigante le posó su grasienta mano en el hombro.

—¿Qué pasa? —inquirió Petisú.

El gigante sonreía señalando un destartalado autobús que acababa de entrar en la estación, un Mercedes repintado de rojo que traslucía los rótulos e insignias de las líneas urbanas de Colonia a las que perteneció en una reencarnación anterior.

—El autobús a Meteora —dijo el griego.

Petisú sufrió un sobresalto.

—¿Cómo sabe que voy a Meteora?

El gigante sonreía como si le hubieran preguntado la mayor bobada.

—¿Adonde iba a ir si no?: todos los turistas van a Meteora.

37

Había perdido miserablemente el tiempo. El abad había recibido instrucciones para que no le revelara ninguna información. ¿De quién? Quizá de los mismos que habían intentado interceptarlo y evitar que llegara al monasterio. Se preguntaba quién andaba detrás de todo aquello, ¿la mafia rusa?, ¿los antiguos nazis? Quien fuera, se ocultaba detrás de una maraña de compañías y nombres falsos. Una persona u organización muy poderosa movilizaba cuantiosos medios para conseguir dos antiguas reliquias: las piedras templarias y el Sanguino, dos talismanes presuntamente procedentes del Arca de la Alianza y del Grial que contuvo la sangre de Cristo.

Abismado en estas cavilaciones, Simón Draco descendió a tientas la peligrosa escalera del Gran Meteora, débilmente iluminada por la luz de la luna, y se dirigió al cercano pueblo de Kalabaka. Se hospedó en el motel Divani, en las afueras, y después de una ducha caliente preguntó en recepción por un lugar decente para cenar.

—El mejor restaurante del pueblo es la taberna Meteoras. No tiene pérdida. Está en la plaza principal, frente al ayuntamiento.

La taberna Meteoras, a pesar del nombre tan poco imaginativo, era un local espacioso, cálido, lleno de humo, con una larga barra llena de alegres parroquianos, todos hombres, que conversaban a voces y prorrumpían en frecuentes carcajadas. Su comedor, adyacente, estaba ocupado principalmente por turistas anglosajones y nórdicos que censuraban con susurros desaprobadores la tosquedad de los nativos. Todas las mesas individuales estaban ocupadas. Draco se sentó en el banco corrido de una mesa colectiva y solicitó la carta.

—Fuera de temporada sólo tenemos plato del día, señor —informó un joven lleno de granos, que oficiaba de camarero—. Muy bueno: cocina griega auténtica.

—Traiga entonces el plato del día.

Resultó ser media docena de keftedhes, albóndigas de carne de buey con huevo, pan rallado, cebolla, orégano, menta y perejil, ligadas con aceite y vinagre, fritas y posteriormente cocidas a fuego lento en salsa de almendras. El vino local, rojo y rotundo, acompañaba muy bien al sustancioso plato.

A mitad de la comida, un mozancón de aspecto tímido se sentó al otro lado de la mesa, frente a Draco, con su plato de albóndigas y su jarra de cerveza fuerte.

—¿Señor Draco?

—Sí, soy yo. ¿Y usted quién es?

El mozancón miró alrededor para cerciorarse de que nadie los vigilaba.

—Me llamo Stavros —murmuró inclinándose sobre el tablero en actitud confidencial—. Soy lego en el Gran Meteora. Lo he visto allí esta tarde. Yo soy el que barría el patio.

Draco recordó vagamente a un monje ataviado con un delantal de cuero que barría las losas cansinamente.

—¿Qué desea?

—Usted pregunta por el Sanguino.

—Cierto.

—El abad le ha mentido.

Draco miró a los ojos a su interlocutor. ¿Qué nuevo truco era aquél? ¿Lo habían enviado para sonsacarlo o era sincero el muchacho?

—Difícilmente puede haberme mentido —respondió cautamente—. En realidad no me ha dicho nada.

—Por eso le ha mentido. Le ha ocultado lo que sabe.

—¿Y usted me lo va a contar?

Stavros se removió incómodo en su asiento.

—Yo trabajaba en la biblioteca, con el antiguo abad, pero el nuevo me ha rebajado a sirviente. No obstante, si lo traiciono es porque él traiciona al monasterio. No es nada personal. —Draco asintió—. ¿Qué sabe usted del Sanguino?

—Prácticamente nada.

—Es el verdadero Grial, el recipiente que contuvo la sangre de Cristo. —El lego se santiguó a la manera ortodoxa—. El Sanguino llegó a Meteora en 1356. Lo trajo un monje etíope llamado Sansón, que llegó al monasterio viejo y ciego acompañado por un lego joven. El joven pasó una temporada con los monjes, pero la vida monástica le resultó demasiado rigurosa, por lo que regresó a Etiopía. Sansón se quedó y murió en Meteora. Entonces se hizo la primitiva iglesia, en honor a la reliquia de Sansón, por eso la cúpula tiene doce lados, que son los del sello de Salomón que oculta la Divina Palabra, el nombre verdadero de Dios.

—He oído algo de eso —repuso Draco—. El Shem Shemaforash.

—El Sanguino estaba enterrado en el subsuelo de la iglesia, en un cáliz sencillo de barro vidriado. El abad Nikóforos hizo fabricar una veintena de cálices idénticos, les puso sangre de pollo y los enterró bajo el pavimento.

—¿Por qué hizo eso?

—Para proteger el original de posibles expolios.

—¿Y cómo podían distinguir el original entre tanta copia?

—Por medio de una clave muy sencilla. La iglesia estaba embaldosada con losas oscuras y claras, ajedrezadas. Una losa estaba marcada con una flor de lis. A partir de ella había que dar tres saltos de caballo de ajedrez para llegar a la losa que escondía el Sanguino. No obstante, esos tres movimientos en direcciones distintas apuntaban a veintidós losas diferentes, que tenían debajo otros tantos Sanguinos falsos además del verdadero. El emplazamiento del Sanguino original sólo lo sabía el abad y este secreto se iba transmitiendo de abad en abad, pero llegó un momento en que se perdió. En 1545, el abad Temístocles reformó la iglesia y cambió las losas, que estaban en muy mal estado, por las actuales.

—Son todas iguales, sin ajedrezado —observó Draco.

—Exactamente. Porque, aunque no se había olvidado la memoria del Sanguino, nadie sabía dónde se encontraba exactamente la reliquia, ni siquiera el abad sabía que la clave estaba en el ajedrezado. Hace tres años, un devoto siciliano encontró un papel con una clave procedente de Etiopía, al parecer dibujada del puño y letra del lego que acompañaba a Sansón. Lo demás creo que lo sabe usted: llegaron los arqueólogos de Roma, con el permiso del patriarcado de Atenas, y realizaron excavaciones en el subsuelo de la iglesia, pero se llevaron una gran sorpresa al ver que el suelo no tenía nada que ver con el plano que ellos traían.

—¿Y cómo se las arreglaron?

—Usaron unos complicados instrumentos de resonancia magnética para realizar una ecografía del terreno con impulsos eléctricos generados por una batería de electrodos clavados en el suelo. Los electrodos envían una señal que permite ver las diferentes densidades del subsuelo. De este modo se conocen con exactitud el emplazamiento y los límites de cualquier hueco subterráneo. Cualquier vasija enterrada proyecta en la pantalla del monitor una sombra coloreada que la distingue de la tierra.

—¿Y qué ocurrió?

—El aparato detectó las veintidós vasijas: algunas con menos sombras porque estaban rotas, pero las localizaron todas. Entonces trabajaron sobre la escala de la iglesia, calculando por ordenador la disposición del ajedrezado primitivo, de manera que las vasijas se adaptaran a la posición de los saltos del caballo de ajedrez, según indicaba la clave.

—¿Y dieron con la reliquia?

El lego asintió, serio.

—Sin lugar a dudas, dieron con ella, pero para asegurarse de que era la auténtica enviaron a Londres un trocito de la vasija que la contenía y la sometieron a un estudio de termoluminiscencia, un análisis que determina la antigüedad de un recipiente de barro cocido. Enviaron tres muestras de tres vasijas distintas, y el análisis confirmó lo que ya sabían: habían dado con el Sanguino original. Las otras muestras resultaron ser de la época medieval.

—¿Cómo podría encontrar el equipo que excavó la iglesia?

—No tengo ni idea. La compañía era Historic Sites Inc.: el nombre aparecía rotulado en las furgonetas y en los instrumentos. El cura romano que los acompañaba se hacía llamar Portone. Un tipo autoritario que se adueñó del monasterio con la complicidad del abad, el pobre Stipoulos, que estaba ya viejo y se echaba a temblar en cuanto lo llamaban del patriarcado de Atenas.

El lego apuró de un trago el resto de su cerveza y se levantó.

—Ahora debo marcharme.

Le tendió al extranjero una mano poderosa y áspera.

—Me ha sido usted muy útil —le dijo Draco al estrechársela—. Muchas gracias.

—De nada. Si usted consigue arrebatarle el Sanguino a los romanos y nos lo devuelve, el monasterio le quedará muy agradecido. Los jóvenes queremos restaurar las viejas costumbres y la disciplina.

Draco se despidió del joven talibán cristiano ortodoxo.

38

Zurich

Draco paseaba como un turista cualquiera por la Milla de Oro suiza, el triángulo comprendido entre la confluencia de los ríos Sihl y Limmat, que en realidad es un trasvase del lago Zurich hacia el oeste. A esa hora, los comercios, casi todos tiendas de lujo, estaban cenando, y los restaurantes, también lujosos, comenzaban a animarse.

—En la calle sólo verás relojerías, joyerías, tiendas de ropa cara y comercios por el estilo —le había advertido Perceval—. Los bancos, todos dedicados a blanquear dinero, están en los pisos, tras discretas fachadas.

Draco miró la tarjeta: Royal Finance Group, número 71 de la Banhnoff Strasse, segunda planta. Era un edificio moderno, de piedra lisa, escueto y minimalista. Empujó la puerta de cristal y entró a un discreto vestíbulo con dos ascensores y otras tantas cámaras de vigilancia. Pulsó un botón verde y se encendieron unos focos. Una pantalla de cristal del tamaño de una cuartilla se iluminó con una fosforescencia azul. De un pequeño altavoz colocado cerca del techo le llegaron unas palabras en alemán que no entendió:

—¿Sprechen sie Englisch? —respondió Draco.

La voz de las alturas repitió la pregunta en inglés:

—¿Qué desea?

—Necesito información sobre su compañía.

—¿Con qué objeto?

—Represento a una compañía interesada en hacer negocios con ustedes.

—¿De dónde viene?

—De Grecia. De Meteora.

—¿Tiene alguna identificación?

—Sí.

—Okay. Por favor, póngala en la ventana iluminada y a continuación pulse el botón rojo.

Draco escribió una nota: «¿Siguen ustedes interesados en las piedras templarias?», la colocó contra el cristal y pulsó el botón que le habían indicado. Un escáner de luz azul recorrió la pantalla fotografiando el papel.

—Aguarde un momento, por favor —respondió la voz del altavoz.

Draco se imaginó a los de arriba consultando por teléfono. Pasaron cinco lentos minutos. Finalmente la voz volvió a hablar:

—Suba al ascensor que tiene a su izquierda y pulse el botón del segundo piso.

En el segundo piso, dos hombres de seguridad lo cachearon sucintamente antes de conducirlo a uno de los despachos. Un hombrecillo calvo con cara de ratón lo aguardaba detrás de una mesa de jade. Le ofreció asiento.

—¿Desea tomar algo, señor...?

—A estas alturas, usted debería saber que me llamo Draco.

—Señor Draco, ¿desea tomar algo?

—No, gracias.

—¿Qué es lo que ha venido a ofrecernos?

—Ustedes están buscando las piedras templarias. La persona que las tiene ha decidido sacarlas nuevamente al mercado. Hagan una oferta.

—A esta hora, nuestros posibles clientes son difíciles de localizar. Díganos dónde se hospeda y mañana por la mañana contactaremos con usted.

—No será necesario. Déme un número de teléfono y yo lo llamaré.

—Como quiera, señor Draco. —El hombre abrió un cajón y sacó una tarjeta con el logotipo y los datos del banco. Le subrayó un número de teléfono y apuntó a continuación una extensión.

—Espero su llamada mañana a las diez.

39

Draco se dirigió al restaurante Zeughauskeller, en la Parade Platz, esquina Banhhoff Strasse, donde había reservado una mesa desde el hotel, y cenó un Zürcher Leberspiessli, dados de hígado de ternera envueltos en tiras de bacon y aromatizados con salvia. Rechazó la mantequilla y solicitó aceite de oliva virgen con el que regó abundantemente la guarnición de judías verdes y patatas hervidas. De la carta de vinos escogió un borgoña joven recomendado por el maitre. Terminada la cena se dirigió a la Oberdof Strasse y, cuando se cercioró de que nadie lo seguía, tomó un taxi y le indicó que lo dejara en Freigut Strasse, al sur de la ciudad. Desde allí, por lugares poco transitados, regresó a pie hasta el Stadhaus Quai y se aseguró de que la calle estaba despejada antes de pulsar el timbre de la buhardilla de Perceval. Como de costumbre, los cuatro ordenadores estaban encendidos, así como los otros complicados artilugios que conectaban al mago de la informática con sus dominios.

—¿Cómo ha ido todo? —preguntó Draco.

—A pedir de boca —sonrió Perceval—. En cuanto mostraste el mensaje ofreciendo las piedras, los de Royal Finance Group telefonearon a un número de Roma. El titular de ese teléfono es el cardenal Gian Carlo Leoni. He investigado las cuentas del cardenal Leoni y los números a los que telefoneó en abril de 1996, después del hallazgo del Sanguino en Gran Meteora, que ocurrió el día 16 de ese mes.

—¿Y...?

—¡Bingo! En esas fechas, el cardenal hace un número sospechoso de llamadas a los laboratorios Traber Inc. de Toulouse. El gerente de esos laboratorios es presidente de la sociedad farmacéutica Beauser. He investigado sobre la sociedad y resulta que casi todas sus acciones pertenecen a la compañía fantasma Overseas Corporation Limited, con sede en las islas Caimán, que a su vez es filial de la Abedi Inc., con ramificaciones en Liechtenstein y aquí, en Suiza, en la inevitable aldea de Zug, el paraíso de las sociedades fantasma.

—Me pierdo con ese lío de nombres —confesó Draco.

—Ése era casi el final de la cuerda. Al otro extremo está el Vaticano o, mejor dicho, una oficina del Vaticano, el Collegio degli Avvocati Concistoriali, que dirige el cardenal Leoni.

—Supongo que necesitan las reliquias como parte de un proyecto científico —dedujo Draco.

—Un proyecto que radica en esos laboratorios de Toulouse, los Traber Inc. —afirmó Perceval—. Naturalmente he recabado toda la información sobre el tema y me he encontrado con nuevas sorpresas. El Sanguino llegó a los laboratorios, hay que suponerlo, hace cuatro años, hacia agosto. En ese mes contrataron los servicios de una nueva compañía de seguridad, mejor que la anterior, para la vigilancia del edificio. Trece meses más tarde renuevan prácticamente a todo el personal, lo ascienden de categoría y sueldo y les asignan distintos empleos, en los cinco continentes, en empresas filiales.

—Los recompensan por el trabajo bien hecho.

—Los recompensan hasta cierto punto, porque cuatro de las seis personas que componían el equipo básico mueren en los seis meses siguientes, todas en accidentes o de ataques al corazón.

—Parece mucha coincidencia.

—A mí me parece que una vez cumplido el proyecto se dedicaron a eliminar a los que sabían demasiado y no eran de fiar.

—Hoy día es difícil guardar un secreto, salvo cuando se está muerto —señaló Draco resignadamente—. Por lo que dices sólo quedan vivas dos personas de las que participaron en el proyecto.

—Sí, los doctores Bertrand y Hartling. Bertrand está ahora en Melbourne, pero Hartling sigue en Toulouse.

—Creo que debo visitar a Hartling.

—Lo suponía. Aquí tienes un pequeño informe con los datos que he podido reunir sobre él. Casi todo el material público que circula por Internet es de hace cinco años, de antes de entrar en el proyecto de esos laboratorios. Desde entonces se sabe poco de él.

Draco abrió la carpeta de papel reciclado y examinó fotocopias de un pasaporte y algunas fotos de Johan Hartling, un hombre calvo y delgado, con gafas y corbata de pajarita. Había también copias de facturas de luz y teléfono recientes, así como resguardos de Hacienda, de la compañía médica en la que estaba asegurado, del fondo de pensiones y de la documentación de dos vehículos registrados a su nombre.

—Será más que suficiente para dar con él.

Perceval ofreció a su amigo otro refresco de glucosa y lo acompañó a la salida. Antes de despedirlo le entregó un teléfono móvil algo más voluminoso que los corrientes.

—Seguiré trabajando en el asunto y me comunicaré contigo por medio de este móvil. Contiene una serie de filtros para codificar la voz y enturbiar el rastro. Así estaremos más seguros. En cada caso tendrás que pulsar una letra para cambiar de código, la inicial del nombre de la ciudad que yo te dé. Es muy simple.

Draco se echó el teléfono al bolsillo y estrechó la mano delgada y fría del informático mientras pensaba que el mundo estaba en manos de aquella nueva raza de guerreros.

40

Zurich

Cuando sonó el móvil, Draco realizaba la flexión treinta y nueve de su gimnasia matinal. En el auricular sonó la voz de Perceval deformada por el mecanismo informático del decodificador.

—Noticias frescas. He localizado una lista de pagos de la Beauser Inc. a seis especialistas, procedentes de distintas universidades, sin otra conexión entre ellos que la de su especialidad: la arqueología.

—¿Para qué necesita seis arqueólogos una compañía farmacéutica?

—Eso me pregunto yo. Por otra parte, lo normal hubiera sido contratar a un equipo de la misma universidad. Supongo que prefirieron contratar a especialistas que no se conocieran por simple precaución. He pasado la noche intentando localizarlos.

—¿Y?

—Asómbrate: los seis arqueólogos murieron a lo largo del año siguiente de terminar su trabajo en Meteora: tres en accidente de tráfico, otro ahogado accidentalmente en el Ródano y los dos restantes de ataques al corazón.

Draco inspiró profundamente.

—Demasiada coincidencia, ¿no?

—Eso me parece.

—Alguien, en las alturas, ha eliminado las pistas —dedujo Draco—. ¿Por qué interesan tanto dos simples reliquias?

—Creo que la clave reside en el paradero del Sanguino —dijo Perceval—. He sabido algo nuevo de los laboratorios Traber Inc.: un artículo recientemente aparecido en la revista Nature los sitúa entre las diez empresas líderes mundiales en estudios de ingeniería genética.

—¿Qué estás pensando?

—Te advierto que te va a parecer una locura...

—No te preocupes por eso. Hace tiempo que todo este asunto me está pareciendo una locura. Dispara.

—Pues sospecho que están fabricando a Cristo. Ahora tengo que colgar por seguridad. Nos encontraremos en Atlanta.

«Atlanta» significaba que apagara el móvil y pulsara la letra A del teclado adjunto para activar un circuito distinto. Draco lo hizo y cinco minutos más tarde volvió a sonar el aparato. Reanudaron la conversación.

—Contemplemos nuestro material —sugirió la voz distorsionada electrónicamente de Perceval—. Un cardenal de Roma financia una costosa expedición arqueológica a un monasterio de las montañas griegas: durante mes y medio seis arqueólogos levantan el subsuelo de una iglesia, localizan un sembrado de reliquias y se hacen con la presunta sangre de Cristo. Éstos son los hechos.

—De acuerdo.

—Segundo paso: las personas implicadas, el cardenal romano, el abad del monasterio y los arqueólogos que participaron en el proyecto, todos ellos mueren antes de un año. Esto también son hechos.

—Parece la maldición de los faraones... —convino Draco.

—Creo que están intentando clonar a Cristo y los que mueven los hilos en las alturas más elevadas van eliminando testigos a medida que el plan progresa.

Se produjo un breve silencio. Después Draco dijo:

—El Sanguino contiene restos de la sangre de Cristo a partir de los cuales se puede reconstruir el código genético, pero te recuerdo que también están asesinando por las piedras templarias, que sólo son dos piedras.

—No le encontramos lógica porque no sabemos para qué las quieren —replicó Perceval—. Lo de la sangre de Cristo tiene lógica porque ya sabemos lo que pueden hacer con ella.

—Reproducir a Cristo —reflexionó Draco—: me parece una barbaridad. Volver a la vida a un hombre que vivió hace dos mil años.

—Y que probablemente fuera muy diferente a como la Iglesia lo ha representado. Algunos historiadores sostienen que el secreto de los templarios consistía precisamente en la verdad sobre Jesucristo: que era un príncipe judío empeñado en expulsar a los romanos, un patriota. Solamente después del fracaso de su rebelión armada y después de su ejecución por los romanos, el complot de Pascua, algunos seguidores suyos, especialmente san Pablo, comenzaron a hablar de Cristo como hijo directo de Dios, Dios en la tierra y hacedor de milagros enteramente imaginario. Los templarios conocieron el secreto por una antigua secta juanista que se había mantenido en Palestina al margen de la Iglesia oficial. Eso les costó la enemistad de Roma.

—Un Cristo imaginario que ha servido para justificar el poder de la Iglesia y de las monarquías tiránicas —observó Draco.

—La revelación de ese Cristo —continuó Perceval— podría subvertir los cimientos cristianos de Occidente, especialmente los de las Iglesias que llevan siglos e incluso milenios vendiéndole humo a sus feligreses. Las consecuencias de la resurrección de Cristo en los albores del tercer milenio pueden ser incalculables. Imagínate a Cristo vivo de nuevo sobre la tierra, viendo el mundo como es ahora. Gran parte de la humanidad es cristiana. Occidente es cristiano. Y Occidente tiene el poder del mundo. Ese hombre, Cristo resucitado, tendría en sus manos el poder del mundo. Reinaría realmente sobre el mundo.

—¿Qué sentido puede tener que un cardenal esté detrás de todo esto, si el Cristo verdadero abominaría de la Iglesia?

—Supongamos, como hipótesis de trabajo, que la Iglesia, o al menos una facción de ella, quiere fabricar a ese Cristo para controlarlo. Bastaría con que se encargaran de su educación, que lo manipularan desde niño, como los budistas hacen con los pequeños lamas, para adaptarlo a sus intereses. Sería un arma de poder incalculable en manos de la camarilla que domina la Iglesia, la curia cardenalicia o una parte de ella.

—Tiene sentido. Desde hace un siglo, la Iglesia está perdiendo poder. Controlando a ese Cristo resucitado podría recuperar el control mundial. Dirían que se ha producido un segundo Advenimiento y muchísimos fieles lo creerían, viniendo de donde viene.

41

Vaticano

Gian Carlo Leoni y su colaborador el arzobispo Sebastiano Foscolo paseaban por una avenida de los jardines vaticanos, cerca de la fuente presidida por una estatua de Roma en forma de potente matrona, a la que los romanos apodan cariñosamente la Solterona debido a su ubicación vaticana rodeada de hombres célibes.

—¿Conoce su eminencia la noticia? —preguntaba Foscolo—. La tumba del papa Silvestre II ha amanecido cubierta de rocío.

—¿De veras? —preguntó Leoni con un deje de ironía.

—Yo sé que su eminencia desprecia la leyenda, pero ha ocurrido en verdad. Esa tumba suda cuando se aproxima la muerte de un papa. Además, un amigo que tengo entre los beneficiados de San Juan de Letrán me asegura que los huesos de Silvestre II se mueven produciendo un ruido como de guijarros.

—Es posible que el buen Gerbert d'Aurillac nos esté anunciando que pronto poseeremos las piedras templarias.

Foscolo no entendió la alusión de su superior. Se quedó mirándolo con expresión perpleja.

—Gerbert d'Aurillac, así se llamaba el papa Silvestre II —explicó Leoni—. Un tipo curioso. El primer papa francés. Su pontificado abarca del 999 al 1003, sólo cuatro años en medio de los terrores del milenio. Sin embargo, en ese breve plazo, Silvestre dignificó el pontificado y le devolvió su esplendor y su poder. Ciertas cosas sólo se entienden examinando su vida anterior. Fue un profundo humanista y filósofo. Viajó a Córdoba como embajador de Borrell II y se demoró en el camino para buscar la Mesa de Salomón en las ruinas de un monasterio godo. Una leyenda asegura que su sabiduría y sus conocimientos ocultos los obtenía de un busto parlante que respondía a todas sus preguntas. Algunos piensan que ese busto acabó, un siglo y pico después, en manos de los templarios y que ése es el origen del mito del Bafomet, la sabia cabeza parlante.

Pasearon un trecho sin cambiar palabra. Después Foscolo volvió a preguntar.

—¿Cree su eminencia que el papa se muere?

—Sí, es cosa de días.

—¿Qué ocurrirá entonces?

Leoni se detuvo y miró a su colaborador.

—Tendremos que estar más alerta que nunca para encauzar a la Iglesia por la senda recta. Somos los carneros que dirigimos a un gran rebaño a los verdes pastizales de hierba fresca o al desierto seco poblado de leones. Es una gran responsabilidad.

—¿Un gran rebaño? —repitió Foscolo, confuso.

—Piénselo, arzobispo: cinco mil obispos, doscientos mil misioneros, quinientos mil sacerdotes, sesenta mil religiosos profesos, casi un millón de religiosas y más de veinte mil diáconos permanentes, casi mil millones de creyentes católicos dispersos por ochenta países. Todo eso se tiene que gobernar desde este pequeño Estado que ocupa cuarenta y cuatro hectáreas y sólo cuenta con setecientos habitantes.

—Es una enorme responsabilidad —dijo Foscolo—. Máxime cuando según las profecías de san Malaquías, el próximo será el último papa. Es terrible.

Leoni esbozó una sonrisa cruel.

—¿Terrible? ¡Es magnífico! Incluso si esa patraña de las profecías resulta verdad, lo único que hace es confirmar que después del próximo papa no vendrá ningún otro, sino el propio Jesucristo resucitado, ¿no comprende?

—¡Ahora lo veo claro! —dijo Foscolo con sincera admiración, los ojos arrasados de lágrimas—. Su eminencia preparará la segunda venida de Cristo. ¡Su eminencia es De gloriae olivae, el último papa! Después Cristo reinará sobre la Iglesia.

—Con nuestro consejo y con nuestra ayuda, ese niño que ha nacido de la sangre del Crucificado reinará algo más que sobre la Iglesia —dijo Leoni. Nuevamente Foscolo puso cara de no entender—. ¿Ha oído hablar del Exilarca?

—No, eminencia.

—Era un rey de los judíos en el exilio después de la destrucción del Segundo Templo. Gobernaba a los judíos durante la cautividad de Babilonia, era el garante de la continuidad de la monarquía de Israel, cuando los enemigos borraron del mapa a Israel. Con los geonim de las academias mosaicas conservó la sabiduría secreta de Salomón, el Nombre del Poder, el Shem Shemaforash. El exilarca de Babilonia, o sea de Bagdad, Makhir Natronai, príncipe y heredero de la casa de David, se estableció en 768 en Francia y se casó con Auda Martel, hermana del rey de los francos Pipino el Breve, padre de Carlomagno. Makhir reinó sobre el principado judío de Septimania, con capital en Narbona, y después de él su hijo Guillermo de David-Toulouse, hacia 822. Makhir-Teodoric, anterior exilarca de los judíos en Bagdad, erudito y príncipe de la casa real de David, se convirtió en caudillo de la Septimania-Toulouse, como marca de contención de los árabes. Su hijo Guillermo de David-Toulouse, también conocido como Isaac, fue embajador de Carlomagno ante el califa de Bagdad Harun al-Rashid en 797. Ese niño nacido de la sangre de Jesucristo heredará los derechos dinásticos de Europa como jefe de la casa de David emparentada con Carlomagno. Bajo su mano, Europa volverá a iluminar y a gobernar el mundo y a la cristiandad. Y nosotros lo educaremos para su alta misión: escalar el poder absoluto, un poder material y espiritual como nunca controló hombre alguno.

—El nuevo Cristo lo controlará todo y nosotros controlaremos al nuevo Cristo —dijo Foscolo contemplando con admiración al cardenal Leoni.

El cardenal Leoni, un poco contrariado por haber llegado tan lejos en sus confidencias, cambió de conversación.

42

—Todas las pistas conducen a la misma conclusión —dijo Perceval—. Están fabricando un Cristo nuevo a partir de un grumo de sangre seca conservado en el fondo del Sanguino. Estos locos han conseguido definir la secuencia de los tres mil millones de pares de bases que componen la información genética de los cromosomas humanos y están clonando a Jesucristo. Han debido de encontrar algún camino más corto y se lo han ocultado a la humanidad.

Estaban en el apartamento de Perceval, en el ático de la Uraniastrasse número 466 con vistas al lago. Las heladas aguas reflejaban las distantes luces de los palacetes y quintas de los banqueros y millonarios de la orilla opuesta.

Perceval bebía jarabe de glucosa, como los deportistas de élite, aunque él no hacía ejercicio físico alguno, aparte de teclear el ordenador catorce horas diarias.

—La ciencia ha viajado a mayor velocidad que la imaginación —dijo Perceval—. Estos últimos días, desde que se me ocurrió esa posibilidad, me he informado del asunto. No ha sido difícil encontrar a gente que sabe del tema. Todo está en Internet. Primero he estado revisando la prensa especializada de febrero de 1997.

—¿Por qué esa fecha?

—Porque se dio a conocer lo de la oveja Dolly, ¿recuerdas?, y cundió el optimismo y la fe en los milagros de la biotecnología. Muchos laboratorios y muchos científicos, que ordinariamente permanecen en la sombra, salieron a la luz para disputarse unas migajas de popularidad.

—Ya veo.

—También entré en los dominios de los raelianos, un movimiento religioso científico que ofrece en la red la posibilidad de clonar personas. ¿Sabías que ya existen laboratorios que clonan células de bebés congeladas antes de la muerte? Unos caminos llevan a otros; finalmente he localizado algunas compañías que ofrecen donantes de óvulos y madres anfitrionas para la clonación. Todo está en la red.

—¿Madres anfitrionas? —preguntó Draco.

—Así las llaman. Mira esto.

Le tendió un informe del Instituto Tecnológico de Massachusetts capturado en Internet.

—En 1953, los científicos Watson y Crick desentrañaron la estructura del ADN, el soporte de los genes, la naturaleza física del material hereditario presente en todas las células del cuerpo vivo. Fue un hallazgo de una estupenda simpleza: el ADN se duplica abriéndose por el centro como una cremallera que se descorre, y luego cada parte se vuelve a unir con la otra. Este hallazgo permitió avanzar en el conocimiento de las estructuras de la vida. En los años setenta se investigaron técnicas de manipulación del ADN. En 1972 se consiguió insertar genes de una especie en otra.

—Eso que llaman ingeniería genética.

—Exactamente: consiguieron ratones transgénicos, ¿te das cuenta? La vida contiene las fórmulas esenciales que se perpetúan incluso en la materia muerta. Cuando en 1975 se fundó Genentech, la primera empresa de bioingeniería, inmediatamente la Traber Inc. despertó de su largo letargo y se incorporó a la carrera de la ciencia de la vida.

—Ya es casualidad —murmuró Draco.

—Y a juzgar por los resultados nació sin titubeo. Poco después patentó una hormona del crecimiento para evitar el enanismo y otra que aumenta la producción de carne y leche en animales. Más adelante, vacunas contra la hepatitis, anticuerpos que aumentan las defensas contra el cáncer, microorganismos devoradores de petróleo, cultivos resistentes a la sequía... Aquí tienes a nuestro querido doctor Hartling recibiendo un premio de la UNESCO por aliviar los males del mundo.

Draco contempló la fotografía de un hombre de mediana edad, delgado, con el pelo rubio escaso y claro, guapo como un actor antiguo.

—Finalmente —prosiguió Perceval—, el proceso culminó en 1990 con el Proyecto Genoma Humano, más importante y más caro que el programa espacial Apolo: trataba de identificar cada uno de los cien mil genes que forman el programa completo de un ser humano descifrando los tres mil millones de letras del programa genético que hay en el ADN de la humanidad. Miles de investigadores de una veintena de países trabajaron a marchas forzadas para cartografiar los aproximadamente cien mil genes humanos. El proyecto se terminó hace unos meses.

—Recuerdo el revuelo que se armó.

—Echaron las campanas al vuelo porque servirá para desarrollar terapias de reemplazo, incluso se podrá diagnosticar si un embrión está predispuesto a alguna enfermedad hereditaria.

—O sea que pueden estar resucitando a Jesucristo.

—Clonándolo, para ser más exactos, es decir, fabricando una copia con su código genético, la misma persona dos mil años después. Después de todo se cumplirá la profecía de la resurrección de la carne. El mecanismo de la clonación no es difícil. Encontré el dato en una conferencia de Gregory Stock, director del programa de Medicina, Tecnología y Sociedad de la Facultad de Medicina de la Universidad de Los Ángeles: clonar un ser humano es fácil si se dispone de madres fisiológicas y un gran número de óvulos. He accedido a los informes de la Organización Mundial de la Salud firmados por Brent Cohen, director de medicina reproductiva en el St. Barnabas Medical Centre de Livingstone, Nueva Jersey. Hay al menos seis laboratorios en el mundo que están trabajando en la clonación. En Occidente somos más pudorosos por eso de la bioética, pero en Oriente no tienen tantos escrúpulos. Los surcoreanos, los indios y los pakistaníes tienen equipos de científicos empeñados en el asunto. Supuse que tendría más facilidades introduciéndome en sus redes, así que empecé por los surcoreanos del hospital universitario de Kyunghee en Seúl. Han creado un embrión utilizando el núcleo de una mujer de treinta años.

—¿Y eso qué significa?

—Significa que el asunto de la clonación está más avanzado de lo que nos hacen creer en Occidente. Como hipótesis de trabajo supuse que la Traber era, en realidad, una pantalla para ocultar una de las compañías francesas que investigan oficialmente la clonación. Son solamente dos: la Clonaid y Be Air Liquide. Me colé en el ordenador personal de Claude Bosser, científica directora de la Clonaid, una mujer muy atractiva, por cierto, y la encontré limpia de vínculos con Traber. Luego hice lo propio con Be Air Liquide y el resultado fue igualmente desalentador. Eso significa que Traber trabaja sola, o bien que lo encarga a una compañía extranjera. Entonces intenté hablar con Craig Vernt, de Celera Genomics, el famoso mercader de genes, pero andaba por esos mundos en su velero. Probé por otro lado y di con los registros de la Sociedad para la Clonación Humana de la Universidad de Alabama y, a través de ellos, con las tres compañías francesas con las que han mantenido intercambio científico.

—Creo que va siendo hora de visitar al doctor Hartling —concluyó Draco—. Él nos sacará de dudas.

Perceval se quedó un momento pensativo. Luego dijo:

—Sí, pero esta vez creo que debo acompañarte. En el laboratorio habrá registros informáticos. Quizá encontremos en ellos la clave de todo el asunto.

43

Draco había alquilado un Peugeot 607 presentando una documentación falsa a nombre de Peter Carpenter. Madrugaron lo suficiente para evitar el embotellamiento de la aduana suiza y tomaron la autopista de Lyon para enlazar con la A-7, que desciende hasta Aviñón.

Se detuvieron a almorzar en el área de descanso de Belbudoir, ya en la A-9, cerca de Nimes, en la que, por sugerencia de Perceval, tomaron una típica bouillabaise de restaurante de carretera, pasada de hervor y sin emulsionar debidamente el aceite de oliva y el caldo de las cabezas de los pescados y mariscos. Mientras les servían, Perceval echó un vistazo a un ejemplar del periódico Le Provençal que un cliente anterior había abandonado en la mesa contigua. En primera página venían las noticias de la enfermedad del papa: las facciones vaticanas estaban situando a sus candidatos en primera línea de salida. Sin descomponer la sonrisa pastoral, sus eminencias reverendísimas sacaban a relucir las navajas y las dagas florentinas bajo las púrpuras cardenalicias.

—La guerra por la silla de san Pedro ha comenzado —dijo Perceval señalando la noticia—. Cardinales, amici inutiles, nemici terribiles. Me parece que esto mantendrá ocupado al cardenal Leoni.

Draco leyó la noticia. La curia romana estaba dividida en tres bandos irreconciliables: los conservadores, liderados por el alemán Ratzinger; los políticos, capitaneados por Angelo Sodano, y los pastoralistas, partidarios de la apertura al mundo y de la socialización de la Iglesia. Según el comentarista, un reputado vaticanólogo, en el fondo todo se reducía a un duelo entre Ratzinger y Sodano. El papable favorito del bando político era precisamente el cardenal Leoni. El periódico incluía una breve biografía ilustrada con una fotografía que representaba a un hombre maduro y atractivo con el pelo corto, atlético dentro de sus sedas cardenalicias cortadas por el famoso sastre Belochi. El cíngulo irisado despedía reflejos incluso en la deficiente cuatricromía del periódico.

Coronaron el almuerzo con una porción de Livarot, fuertemente perfumado, que a Draco le recordó el queso americano, levemente podrido, que comían en el Congo, cuando no había nada que comer.

—Un penique por lo que piensas —ofreció Perceval.

Draco salió de su ensimismamiento.

—No lo vale. Recuerdos de antaño, de cuando tú todavía no habías nacido. Malos recuerdos.

Antes de reanudar la marcha se dirigieron al centro comercial y compraron emparedados y galletas para la cena. Por motivos de seguridad, Draco prefería hacerse lo más invisible posible cerca del objetivo y eso incluía mantenerse alejados de hoteles y restaurantes. Frente al mostrador de la confitería había una chica que, de espaldas, se parecía levemente a Lola.

Lola.

Mientras Perceval hacía las compras, Draco se dirigió a una cabina cercana y marcó el número de Lola. Oyó su voz, levemente suspicaz.

—¿Quién es?

—Simón, Simón Draco, el de Sâo Paulo, ¿me recuerdas?

—¿Cómo no voy a recordarte? ¿Dónde demonios te metes?

La suspicacia había desaparecido.

—Últimamente he estado muy ocupado. Estoy en Francia.

—¿Qué haces en Francia?

—Negocios. Tengo que vivir, ¿recuerdas? Y a ti, ¿te dieron la medalla por haber hecho los deberes?

—Me temo que esos deberes no pueden figurar en la lista de las buenas acciones —rió ella—. La medalla tendrá que esperar.

Se hizo un breve e incómodo silencio.

—Sólo quería decirte que me acuerdo de ti.

—Yo también te recuerdo —la emoción, ¿la emoción?, le enronquecía levemente la voz—. Me gustaría que nos viéramos alguna vez. Quizá pronto tenga unos días de vacaciones. Sólo he estado una vez en Europa, hace tiempo. Me gustaría volver a verte.

—¿De veras?

—Claro, tonto.

—¿Cuándo lo sabrás con certeza?

—No sé, dentro de un par de días.

—Llámame y dime adonde quieres ir. Seré tu anfitrión. Te lo debo.

—De acuerdo.

De regreso a la autopista, Perceval reclinó el asiento y se quedó dormido, mientras Draco conducía como un autómata, pensando en Lola. Rememoró su risa cálida, su voz sensual, sus pechos voluminosos, su piel tersa y levemente viscosa cuando se excitaba, en el sabor salobre de su sexo... Estos recuerdos le provocaron una erección. Para alejarlos pensó en los laboratorios, el doctor Hartling. ¿Cómo iban a acceder al doctor, cómo iban a convencerlo para que colaborara? Circunvalando Narbona se concentró en la conducción hasta que encontró los rótulos señaladores de la A-61, dirección Toulouse. Después se relajó y se permitió nuevamente soñar despierto, anticipando escenas de su futuro encuentro con Lola. La llevaría al mercado de Florencia, a aquel pequeño restaurante llamado Tza-Tzá... Se sintió culpable. Una vez había sido feliz en Italia con Joyce. ¿Tan pronto la había olvidado? Fugazmente lo asaltó la sensación de barro amargo bajo la lengua que sintió cuando descubrió el contenido de aquel sobre acolchado. Otra vez cayeron, como dos peces muertos, las manos de la mujer que lo estaba acercando a la felicidad y el velo rojo de la ira se extendió ante sus ojos. Apretó los dientes. Llevaría la venganza hasta el final y después, si vivía todavía, emergería de ese mar de cieno como los restos de un naufragio. Quizá entonces podría liberar su conciencia y vivir junto a Lola esas horas tranquilas y gozosas que anticipaba soñando despierto.

Al caer la tarde llegaron a Toulouse y repostaron gasolina en la última estación de la autopista antes de tomar la gran circunvalación para dirigirse a Tournefeuille, al otro lado de la ciudad, donde estaba el laboratorio Traber Inc.

El laboratorio era un moderno edificio de acero y cristal ahumado. Estaba rodeado de jardines y lo protegía una verja de moderno diseño, con cámaras de televisión guiadas por láser y un avanzado sistema de vigilancia electrónica. Cerca de la puerta principal se veía un gran vestíbulo de mármol por el que patrullaba un guardia armado; había otra puerta de servicio con varios contenedores llenos de bolsas negras de basura.

—¿Cómo podremos entrar? —preguntó Perceval con aprensión.

—A esta hora y dadas las circunstancias me temo que solamente podremos entrar con la basura.

—¿Con la basura?

Draco señaló un contenedor. Bajo el membrete del servicio municipal figuraban las horas de recogida.

—Tenemos que aguardar hasta las once. Mejor será que descansemos e intentemos dormir. Te toca conducir en el viaje de vuelta.

Buscaron un lugar tranquilo a tres manzanas de distancia, aparcaron y se echaron a dormir haciendo tiempo hasta la hora de los basureros.

44

El camión blanco, con el flamante escudo de la municipalité de Toulouse en la portezuela, rugió ante la entrada principal del edificio de la Traber Inc. Draco, enfundado en el mono azul reflectante de los basureros municipales, con la gorra de visera calada ocultándole el rostro, oprimió el botón del intercomunicador y acercó la cara al visor de la cámara de televisión para que emitiera su imagen alterada.

—¿Quién es? —preguntó una voz metálica por el portero automático.

—La basura.

—¿Eres nuevo?

—A los que venían hasta ahora les han asignado el sector de Blagnac. ¿Nos abres o no?

Hubo un leve titubeo al otro lado. Draco, desentendido, se rascaba debajo de la gorra.

—Vale, pasad y no se os ocurra atravesar por el césped —dijo la voz del portero automático.

La reja emitió un suspiro neumático y se abrió pesadamente. Draco regresó a la cabina y condujo el camión por el recinto de la Traber Inc. El guardia salió a supervisar la carga.

—¿Cómo es que han cambiado a los de siempre? —preguntó.

Draco lo encañonó con la Glock.

—Ya ves por qué no han venido los de siempre. Porque os vamos a desvalijar la perrera. ¿Cuántos guardias sois?

—Muchos —dijo el guardia levantando las manos antes de que se lo pidieran—. No te vas a salir con la tuya. Antes de un minuto habrán dado la alarma.

No dijo más. Draco, atento a lo suyo, lo hizo girar con cierta violencia, le puso el cañón de la Glock entre los omóplatos, le confiscó las esposas que llevaba en la parte posterior del pantalón y le esposó las manos a la espalda. Luego le selló la boca y le ató los pies con cinta de empaquetar. Lo dejaron tendido bajo el camión, encadenado a la rueda de repuesto, y entraron en el edificio.

Draco se dirigió al puesto de control, se sentó frente a la consola y accionó los controles de las distintas cámaras de televisión repartidas por todo el edificio. Localizó a otro guardia que hacía su ronda por el piso primero. En el piso segundo había un laboratorio con las luces encendidas; conectó las tres cámaras de televisión que controlaban aquel espacio. Una de ellas captó la imagen de un hombre delgado con una bata blanca que trabajaba frente a una gran pantalla de ordenador.

—El doctor Hartling —indicó Perceval.

—¿Estás seguro?

—Segurísimo.

—Entonces hemos acertado: no sólo accederemos a los ordenadores, sino al cerebro que hay detrás de los ordenadores.

—¿Crees que querrá colaborar?

—En seguida lo sabremos.

Subieron al primer piso. Había un largo pasillo iluminado y una puerta abierta al fondo. El vigilante hacía las comprobaciones de rutina.

—Tú aguarda aquí —le susurró Draco a Perceval— hasta que yo convenza a este muchacho para que colabore.

—Lo que digas —susurró Perceval.

Draco se apostó junto a la puerta por donde tenía que aparecer el vigilante.

Un minuto después, el guardia yacía bajo una de las mesas del laboratorio, esposado a la espalda, la boca sellada con la cinta elástica.

—Ahora podemos ocuparnos de Hartling.

No fue difícil encontrar al científico. Hartling se sobresaltó cuando los dos hombres con uniforme de basureros municipales irrumpieron en su sanctasanctórum y lo encañonaron con sendas pistolas.

—¿Qué buscan ustedes? —gimió—. Aquí no hay nada de valor: es un laboratorio.

Draco lo agarró por la solapa y le colocó el cañón de la Glock en la comisura de la boca, presionando sobre los dientes.

—No tengo mucho tiempo, doctor Hartling. He venido a obtener cierta información. Tienes dos opciones: me la das o te mato, así de simple.

Hartling miró al otro intruso que sentado delante del ordenador principal tecleaba a gran velocidad examinando el programa. Comprendió que venían buscando algo, a tiro hecho. No eran dos vulgares atracadores.

—¿Qué... qué... quieren de mí? —balbuceó.

—Datos. Información: sabemos que estáis clonando a Jesucristo, sabemos que estáis podridamente metidos en ese negocio. ¿Cómo os va?

Hartling, por toda respuesta, abrió desmesuradamente los ojos e intentó escapar, pero Draco lo agarró con más fuerza y le propinó un doloroso rodillazo en el muslo.

—Hemos matado a dos guardias, así que no esperes ayuda de nadie —rugió entre dientes a un centímetro de su rostro lívido de miedo—. Si cooperas, no te pasará nada. Sólo queremos información.

Perceval se giró con la silla y dijo:

—Necesito las claves del sistema. Hay una parte de acceso restringido en la que no consigo entrar.

Draco hundió la punta de su pulgar entre dos costillas del genetista provocándole un agudo dolor.

—¿No has oído?

—Lázaro —gimió Hartling—. La clave es Lázaro.

—Era de esperar —dijo Perceval—. El hombre que regresó del reino de los muertos.

Tecleó la clave y el menú oculto apareció ante sus ojos. Tecleó las órdenes pertinentes para que la máquina lo fuera vaciando en el disco portátil que le había aplicado. Mientras desfilaban los datos por la pantalla, murmuró:

—Fascinante; increíble. Ese cacharro de enfrente es un bioordenador, un aparato capaz de descifrar y leer tres mil millones de letras en pocas horas. —Tecleó varias cifras que provocaron un nuevo aluvión de datos en la pantalla del aparato, en rápido desfile—. Increíble, un ordenador basado en proteínas, es como vivir el futuro...

—Se llama Mercur y puede descifrar cada uno de los genes humanos a partir de una única célula —dijo Hartling en un intento de congraciarse con el joven, que parecía menos fanático y asesino que su compañero—. Ese aparato imita las redes neuronales del cerebro humano, es una mente virtual.

—Entonces no es una máquina —observó Perceval sin disimular su admiración—. ¡Está vivo! ¿Cómo habéis conseguido esto?

—Investigación.

—¿Investigación? —dudó Perceval—. ¿Qué empresa puede disponer en secreto de las partidas necesarias para una obra como ésta?

—Es que se ha financiado con dinero oculto.

—¿Con dinero del narcotráfico?

—No, no —se apresuró a negar Hartling—. Con dinero alemán.

Perceval comprendió.

—Quieres decir con dinero oculto... nazi —supuso Perceval. Hartling se encogió de hombros—. Ya veo —dijo Perceval.

Draco sacudió al prisionero y le presionó con más fuerza la cara con la pistola.

—Desembúchalo todo si quieres salir vivo de ésta.

—Miles de millones de dólares —prosiguió atropelladamente Hartling—. Científicos enterrados en vida. Investigación al margen de lo que se hacía en los otros laboratorios del mundo. No una investigación paralela, sino algo más avanzado, una investigación imaginativa, creativa, que en lugar de los chips convencionales utiliza una proteína fotosensible, una especie de neurona de laboratorio, la bacteriodopsina, que actúa por impulsos eléctricos.

—¿Cómo se clona a Jesucristo?

—Tomamos una célula de la sangre contenida en el fondo de la vasija, la aislamos en un tubo Eppendorf, la sometimos a un gel magnetizado fluorescente que destacó los veintitrés pares de cromosomas de la célula y tiñó de un color diferente cada una de las cuatro bases nucleótidas del ADN. Esta célula teñida la introdujimos en un cartucho bioestéril y la colocamos bajo el Mercur. En la pantalla aparece la escalera de caracol del ADN enrollado en los veintitrés pares de cromosomas de la célula. Luego la pantalla se llena de grupos de tres letras, cada una de las cuales representa una base nitrogenada, citosina, adenina, guanina, timina. El ordenador Mercur comprueba el orden de las letras a una velocidad vertiginosa, lee los genes que esas letras forman para determinar la cadena de aminoácidos que cada uno de los genes codifica. Al final, la mente virtual determina qué proteína se necesita. La proteína como componente esencial de la vida. Mercur no tarda más de diecinueve horas en interpretar los tres mil millones de letras del genoma y comprueba cada uno de sus 99976 genes. Sólo un pequeño porcentaje de los tres mil millones de letras del ADN humano codifican genes que funcionan. Los otros no tienen función alguna. Cada gen se codifica mediante tripletes y codones y se delimita por dos codones que indican inicio y detención. Mercur es capaz de leer el ADN de una persona con la facilidad con que el escáner de un supermercado lee el código de barras de una lata de conservas.

—¡Asombroso! —exclamó Perceval—. Estos cabrones se han adelantado al menos diez años a la ciencia actual. Se han adelantado a la finalización del Proyecto Genoma Humano.

—Las letras genéticas escritas en el ADN coloreado se analizan automáticamente. Mercur descifra el programa codificado determinando qué aminoácidos y proteínas componen la clave.

—Y así conseguisteis clonar a Jesucristo...

Hartling asintió.

—Habíamos analizado con éxito el ADN de momias egipcias más de mil años más antiguas que Cristo, e incluso el de indígenas sudamericanos de hace cinco mil años. La única dificultad fue identificar una reliquia verdadera de Cristo que nos permitiera acceder a su material genético. La Sábana Santa no servía, dado que se trata de una superchería del siglo XIV; los diferentes prepucios de Cristo repartidos por la cristiandad son todos falsos, la Eucaristía de Lanciano es un cuento... al final descubrimos la existencia de una verdadera reliquia del Sanguino en Meteora. Nos hicimos con ella y conseguimos el ADN de Cristo; Mercur analizó sus genes.

Perceval emitió un ronco silbido de admiración.

—Una máquina que permite resucitar a Jesucristo...

—A cualquier hombre muerto, no sólo a Jesucristo, también podemos hacer a Hitler, un Hitler mejorado, un genio al que le habremos eliminado las enfermedades genéticas del modelo.

Un zumbido avisó de que los archivos seleccionados estaban ya copiados. Perceval se ocupó nuevamente de la memoria de la máquina. Mientras tecleaba vertiginosamente y la pantalla gigante se iluminaba de nuevo con interminables listados de letras, Draco miró el reloj y pensó que sólo cabía confiar en que los basureros que quedaron atados y amordazados en un jardín cercano no se desataran y dieran la alarma. Contando con que todo saliera a pedir de boca, disponían de unas siete horas antes de que los empleados más madrugadores de los laboratorios descubrieran a los guardias amordazados y activasen la alarma.

Hartling sudaba sentado en el suelo. Con los ojos cerrados, temblaba de miedo.

—A Leoni no le va a gustar esto, ¿eh? —comentó Draco mientras encendía un cigarrillo.

La barbilla de Hartling tembló de una manera más perceptible.

—¿Co... co... conocéis a Leoni? —tartamudeó.

—Lo sabemos todo —mintió Draco—. Un compañero nuestro le ha sacado toda la información.

Hartling asintió mientras emitía un profundo suspiro.

—Ya le advertí que era una aberración crear a Jesucristo, pero él se empeñó. No sé dónde acabará el experimento, aunque él parece saludable...

«Él parece saludable», había dicho. Había usado un tiempo presente. ¿Se refería al cardenal Leoni o estaba hablando de Jesucristo? Perceval había dejado de teclear y estaba atento.

—Eso nos dijo —prosiguió Draco cautamente, sin revelar ninguna emoción en la voz—. Que Jesucristo está creciendo como un niño fuerte y sano.

—Increíblemente sano, si se tiene en cuenta la cantidad de problemas que los laboratorios convencionales han tenido con sus productos —se enorgulleció Hartling—. Los escoceses fracasaron más de trescientas veces antes de crear a la oveja Dolly y no saben cómo controlar su rápido proceso de envejecimiento.

Draco aplastó el cigarrillo contra el cenicero.

—O sea, grandísimo cabrón, que es cierto que habéis clonado a Jesucristo, que no es un mero proyecto sino una realidad de carne y hueso.

Hartling comprendió, demasiado tarde, que había hablado de más. Quizá aquellos sujetos no habían obtenido la información que decían de Leoni. Incluso era posible que no hubiesen visto en su vida a Leoni. El cardenal era más precavido que él.

—¿Dónde está Jesucristo? —preguntó secamente Draco.

—No lo sé.

—Lo sabes. Y también sabes lo cobarde que eres, sabes que no podrás resistirte mucho tiempo. Te produciremos dolor y acabarás hablando. Es preferible que empieces ya, para evitarte situaciones desagradables.

Hartling emitió un largo sollozo. Se mesó la cara dejando caer sus delicadas gafas de miope con montura de oro.

Draco las recogió y las colocó en su lugar, sobre el caballete de la nariz.

—Te diré lo que voy a hacer. —Tomó un puñado de jeringuillas hipodérmicas de una bandeja del laboratorio—. ¿Ves estas jeringuillas? Voy a llenarlas de diferentes líquidos, no todas, solamente ocho o nueve. Las llenaré con todo lo que encuentre por aquí: una, con agua; otra, con alcohol de quemar; otra, con una medicina rara de esas que fabricáis; otra, con cualquier cosa, como la lejía de limpiar el retrete. Cada diez minutos te inyectaré una, vaciaré su contenido en tu gordo culo hasta la última gota. Será como jugar a la ruleta rusa. No sabrás en cuál va la lejía, si en la primera o en la última.

—¡No, no por favor! —suplicó Hartling moqueando—. ¡Diré lo que sé! ¡Tengan piedad de mí! Tengo cuatro hijos.

—Está bien —concedió Draco aflojando la presión de la tenaza—. Adelante. Hazlo por tus hijos. ¿Dónde está Jesucristo?

—En Egipto —sollozó Hartling—, en un poblado llamado Dashur, cerca de El Cairo.

—Ya estoy —dijo Perceval extrayendo el último disco del puerto del ordenador.

—Pues vámonos pitando antes de que esto se ponga feo.

—¿Qué hacemos con Hartling?

El científico, arrodillado en el suelo, sollozaba y moqueaba.

—Levántate.

—¡No quiero morir! —suplicó Hartling.

—No te voy a matar —repuso Draco—. No quiero privarte del placer de explicarle al cardenal Leoni lo que has hecho. Entra en ese cuarto.

Lo encerró en el archivo donde se almacenaban las copias de seguridad del proyecto Mercur, cerró la puerta blindada y se guardó la llave.

—Cuando quieras podemos irnos —le dijo a Perceval.

Abandonaron el edificio caminando tranquilamente y se dirigieron al extremo de la calle donde habían aparcado el coche. Un minuto después cruzaban las calles desiertas de Toulouse a la luz mortecina de las farolas municipales. Cuando salieron de la ciudad, Perceval se puso al volante para que Draco descabezara un sueño.

45

—Soy Hartling —dijo la voz ronca y ansiosa al otro extremo del hilo.

El cardenal, alertado bruscamente por el teléfono, miró la esfera brillante del despertador sobre la mesita de noche.

—¿Está loco, profesor? ¿Sabe qué hora es?

—Dos hombres me han asaltado —sollozó Hartling, en pleno ataque de nervios—. Han asaltado los laboratorios.

Leoni se incorporó completamente despierto. Apartó con brusquedad el brazo del muchacho que dormía plácidamente a su lado.

—¿Quiénes?

—Dos desconocidos... me encañonaron. Eliminaron a los guardias. Han sacado copia de los programas del proyecto Mercur y saben dónde se esconde Único.

Único era la palabra clave con la que el proyecto Mercur designaba al Jesucristo clónico.

—Sólo usted y yo lo sabíamos, profesor—advirtió Leoni severamente—. ¿Por qué ha cometido la torpeza de traicionarnos?

—Creí que lo sabían ya, dijeron que lo habían capturado a usted.

—¿Y no se le ocurrió comprobarlo?

—¿Cómo iba a comprobarlo?: me amenazaban con una pistola.

—Ahora puede darse por muerto.

—Quizá no todo esté perdido aún.

—¿Qué quiere decir?

—Me encerraron en el archivo sin advertir que hay un dispositivo para abrir la puerta desde dentro. Logré alcanzar la consola de televisión que vigila la calle y apunté la matrícula del coche en el que huyeron, un Peugeot 607 azul.

—Dígamela

—Es 2792 B 34, suizo.

—Bien. ¿Ha llamado a la policía?

—Todavía no.

—Pues no lo haga. Nadie debe saber lo que ha ocurrido ahí esta noche.

—Lo que ordene su eminencia.

46

Petisú recibió la llamada de Leoni en el móvil cuando se dirigía a Toulouse por la autopista. El fusil de alta precisión y mira telescópica viajaba en el maletero, disimulado entre palos de golf.

—Soy Brenner —dijo Leoni secamente—. Cambio de planes. Los dos hombres han conseguido lo que buscaban. Ahora conducen de vuelta a Suiza. Elimínelos y rescate el material informático robado. ¿Ha comprendido?

—He comprendido.

Petisú aparcó en el área de descanso de Lot y consultó La Guide des Autoroutes ASF. El laboratorio Traber Inc. estaba al otro lado de Toulouse. Calculó que, a aquella hora de la madrugada, Draco no habría invertido más de veinte minutos en alcanzar la autopista norte. Calculándole una velocidad media moderada, unos ciento cuarenta kilómetros por hora, y suponiendo que regresara a Suiza por el camino más lógico, en aquellos momentos podía encontrarse en algún punto entre Narbona y Nimes. Consultó el reloj: las seis y veinte. Salió del área de servicio y atravesó la autopista por el paso elevado para aparcar nuevamente a un kilómetro escaso, en un espacio despejado que encontró en la cabecera del carril de aproximación en dirección norte. Sacó de la guantera unos prismáticos y se apostó sobre el paso elevado desde el que cómodamente podía ver el tráfico que fluía por la autopista en dirección norte. Durante veinte minutos observó los coches que pasaban, hasta que el Peugeot 2792 B 34 suizo apareció. Mantuvo los prismáticos elevados para que le taparan la cara y miró pasar el coche por debajo de él. Draco iba dormido en el asiento del copiloto y un hombre joven, pálido y delgado, manejaba el volante.

—Ya son míos —murmuró, y dirigiéndose a su coche se unió al tráfico de la autopista.

Petisú localizó el Peugeot 2792 B 34 y lo siguió a prudente distancia dejándose adelantar por otros vehículos. Condujo así durante una hora hasta que, a unos kilómetros de Tournon, el Peugeot encendió el intermitente de la derecha para entrar en el centro de descanso de Vallier. Petisú lo siguió y cuidó de aparcar en el extremo opuesto de la explanada, lo más lejos posible de su objetivo.

Mientras Draco y su joven acompañante desayunaban, Petisú reconoció los alrededores, buscando el lugar adecuado para la emboscada. Antes de incorporarse a la autopista, el carril de aceleración atravesaba un tupido bosquecillo de pinos replantados, con merenderos y fuentes falsamente rústicas. Había una mesa de piedra, disimulada tras un cobertizo de jardineros, que parecía a propósito para albergar a un tirador que pretendiera disparar sobre el carril. Petisú aparcó su automóvil en las proximidades, medio oculto por un majestuoso sauce llorón, y se apostó en el lugar elegido con su fusil automático.

Cinco minutos después, el Peugeot 607 se puso en marcha y rodó tranquilamente hacia el punto donde Petisú lo aguardaba.

Había calculado disparar primero contra el conductor, suponiendo que después del descanso, Draco tomaría el relevo. Cuando vio que nuevamente el joven desconocido se hallaba al volante sintió una ligera decepción porque no respondía exactamente a lo que había planeado. Titubeó. ¿No sería más prudente, después de todo, disparar primero contra el tipo más peligroso? «No, atengámonos al plan», se dijo. Lo canónico es disparar primero contra el conductor, sea quien sea.

Aunque mitigado por el silenciador, el sonido del disparo percutió como un seco trallazo entre la arboleda. La bala astilló el parabrisas hasta convertirlo en una tupida red de hilos blancos, atravesó el pecho de Perceval y salió por la puerta trasera del vehículo. El Peugeot, descontrolado, se salió de la calzada, descendió por un suave balate de hierba y fue a estrellarse contra un pino, ya casi sin fuerza. Petisú introdujo una nueva bala en la recámara y corrió hacia el coche. A pocos metros de distancia vio que sus dos ocupantes permanecían inmóviles y que del capó brotaban llamas azules y espeso humo negro.

«El coche está ardiendo y estallará de un momento a otro», pensó.

En un instante, el humo atraería a una muchedumbre de curiosos, al servicio de bomberos del área de descanso y a la policía. Era preferible dar por perdido el material informático. De todas formas iba a arder con los difuntos. Petisú guardó el fusil en su bolsa de golf y se dirigió tranquilamente a su coche. Cinco minutos después se confundía entre el denso tráfico de la A-7, dirección Lyon.

Pasado el peaje de Vienne, Petisú marcó un número de móvil.

—Aquí Brenner —dijo la voz de Leoni.

—Los dos sujetos y el coche han ardido.

—¿Has rescatado el material?

—Me temo que también ha ardido con el coche.

—Buen trabajo.

47

Draco volvió en sí con un insistente zumbido en la cabeza. Abrió los ojos y entre la negra veladura de la semiinconsciencia vio que estaba atado con el cinturón de seguridad y que, al otro lado del parabrisas astillado, el capó del Peugeot despedía una densa columna de humo.

«El aceite está ardiendo —pensó—. El coche puede estallar. »

Miró a Perceval, a su lado, inconsciente, con el pecho ensangrentado.

—Perceval, tenemos que salir. El coche va a estallar.

Perceval seguía inconsciente. Quizá estaba muerto.

«Nos han disparado», pensó, y mientras pasaba por su mente el lúgubre pensamiento de que seguían a merced del francotirador, que quizá estaba aguardando a que salieran del vehículo para rematarlos, soltó los cinturones, abrió la puerta y sacó por las axilas a Perceval. Una vez en tierra tiró de él arrastrándolo por la hierba hasta que se alejó una docena de metros del coche, al resguardo de un grueso plátano. Justo entonces, las llamas alcanzaron el depósito de combustible y el coche estalló con un sordo estampido elevando al cielo una columna de humo denso y negro.

Llegaron los primeros curiosos y se acercaron precavidamente.

—Llamen a una ambulancia —gritó Draco—. Mi compañero está herido.

Desabotonó la camisa de Perceval y contempló el oscuro orificio de la bala del que manaba a golpes sangre oscura.

—Amigo... —murmuró Perceval, entreabriendo los ojos y dirigiéndole una mirada casi opaca—, llama a mi padre...

—¿Tu padre...?, ¿dónde puedo encontrarlo?

—Lo conoces... es sir Patrick O'Neill.

Perceval tosió un par de veces y aflojó los brazos e inclinó la cabeza hacia un lado. Draco le buscó el pulso en la carótida. No había pulso. Cerró los ojos vidriosos del muerto.

Los bomberos arrojaban chorros de espuma sobre la llameante chatarra del Peugeot. Un sanitario se abrió paso hasta los heridos.

Draco, sentado en la hierba, sentía que había perdido a un amigo por segunda vez en el plazo de un mes. Se juró que el cardenal Leoni, que jugaba a ser Dios, lo pagaría con su vida.

48

Draco se despidió de sir Patrick O'Neill en el panteón familiar del pequeño cementerio rural de Kilmartin, después del funeral.

—¿Adónde irá ahora?

—Ahora localizaré a Leoni. Ya sé que es el hombre que he estado buscando desde el principio, el responsable de todo.

—¿Y después...?

Draco se encogió de hombros.

—No sé. Supongo que regresaré a Londres y volveré a trabajar para alguna agencia. Quizá antes viaje un poco. Todavía dispongo de dinero.

—Espero que tenga suerte. En cualquier caso recuerde que siempre será bien recibido en Kilmartin.

—Sir Patrick, ¿puedo hacerle una pregunta? ¿Por qué me ayudó a buscar a esta gente? ¿Por qué expuso a su hijo hasta el sacrificio? ¿Fue porque tengo las piedras templarias?

O'Neill sonrió tristemente.

—¿De verdad cree que tiene las piedras? No, querido amigo, las piedras lo tienen a usted. Las piedras han hecho de usted un caballero templario. ¿Recuerda usted la imagen de dos templarios cabalgando un mismo corcel? Usted, sin saberlo, quizá elegido por el destino, está participando en una batalla que comenzó hace ochocientos años. Su escudero, Perceval, ha muerto en combate. Ahora queda usted. Cabalgue nuevamente y haga lo que tiene que hacer. Ahora la Orden es usted. Aunque crea que lo mueve la venganza, en realidad es un instrumento de Dios para que la sangre de Cristo encuentre finalmente su destino, para que se cumplan las profecías.

Draco escrutó el rostro enfebrecido de O'Neill y se preguntó si el dolor por la muerte de su hijo y la vigilia lo habían trastornado. Asintió, regresó a su coche y le dijo adiós con la mano desde el pequeño aparcamiento frente a la iglesia antes de emprender el camino de regreso.

Había estado varias semanas ausente e ignoraba si sería peligroso acercarse a su casa. Quizá el avispero ruso que provocó la muerte de Vasili Danko no se había calmado todavía; quizá el asesino chileno había previsto que regresaría a su casa después del funeral de su amigo y le había preparado una trampa. Decidió pernoctar en un hotel discreto del centro de Londres. Después de cenar telefoneó a Lola desde una cabina de la calle.

—¿Dónde te metes? —le regañó ella cariñosamente—. Creí que te habías olvidado de mí.

—Es una larga historia. Quizá te la cuente algún día.

—¿Sigue mi caballero andante persiguiendo a los gigantes?

—Los gigantes tienen ahora una sola cabeza y me he propuesto decapitarla.

—Ten cuidado, amor.

—Lo tendré. Ahora tengo que dejarte.

—¿Dónde estás?

—En Inglaterra, pero mañana iré a Roma.

—¿Al entierro del papa?

Era la noticia del día. El pontífice había fallecido unas horas antes.

—No, a otro entierro.

49

Antes de acostarse, Draco encendió el televisor y vio un informe sobre el complejo ceremonial que acarreaba la muerte del papa.

—Las campanas de San Pedro doblan a muerto —declamaba con una voz pastosa y sensual una atractiva locutora enfundada en un abrigo entallado, con la plaza de San Pedro atestada de fieles detrás—. Mientras duró la agonía del pontífice, el cardenal penitenciario invocó la intercesión de los ángeles y los santos y le administró la unción de los enfermos. Hace tres horas, cuando dejó de respirar, el arquiatra pontificio le acercó a los labios una vela encendida en cumplimiento de un antiguo rito: cuando la llama permanece inmóvil, el arquiatra acepta que el papa ha muerto y hace un gesto al prefecto de la casa pontificia, que anuncia oficialmente el fallecimiento y cubre el rostro del cadáver con un pañuelo blanco. Entonces encienden cuatro cirios a los pies de la cama y colocan un acetre y un hisopo con agua bendita a los pies del lecho mortuorio. Después, los miembros de la corte papal presentes se arrodillan y recitan responsos, antes de aproximarse, en orden jerárquico, para besar la mano del difunto. El camarlengo, vestido de luto violeta y escoltado por los guardias suizos con alabardas, entra en el aposento y, tras breve oración, retira el pañuelo y llama tres veces al difunto por su nombre de pila, después le golpea tres veces la frente con un martillito de plata y marfil antes de anunciar: Vere Papa mortuus est: el papa está realmente muerto. Entonces le saca del dedo el anillo del pescador y lo machaca en un mortero en presencia de los cardenales. El notario de la cámara apostólica levanta acta de todo.

Cuando iba a zapear aparecieron imágenes de archivo de los cardenales más poderosos: Sodano, Ratzinger, Martínez Somalo y Leoni.

—En los medios vaticanistas se especula sobre el sucesor del papa en el trono de san Pedro —continuaba la locuaz locutora—. Tres núcleos principales intentarán alzarse con el poder, el Opus Dei, y la Deutsche Kirche, la Iglesia alemana capitaneada por Ratzinger; pero al margen hay otros poderes efectivos, entre ellos el cardenal Sodano, que convierten cualquier pronóstico en una incógnita. Entre los papables destaca el cardenal Gian Carlo Leoni, que en el momento de producirse el fallecimiento del pontífice se encuentra en Egipto en visita pastoral.

¿En Egipto?

Hartling había confesado que el niño clon de Jesucristo se estaba criando en la aldea egipcia de Dashur. Solamente él y Leoni lo sabían.

Draco comprendió.

—Leoni se dispone a trasladar al niño clónico a un lugar más seguro —murmuró.

Reflexionó un momento antes de descolgar el auricular y telefonear a la oficina de información de British Airways.

—¿Cuándo sale el próximo vuelo a Egipto?

—A las cuatro treinta, desde Heathrow.

Faltaban tres horas. Draco calculó que estaba a hora y media del aeropuerto.

—¿Quedan plazas libres?

—Sí, señor. En esta época del año no hay problema.

Pagó el hotel y condujo hasta Hamstead Place. La casa del Coronel permanecía cerrada. El aspa de cinta adhesiva de la policía judicial, cruzada sobre la entrada principal del inmueble, había empezado a despegarse a causa del sol y la lluvia. Miró a un lado y a otro y, cuando se cercioró de que nadie lo veía, saltó el breve seto y se internó en el jardín. En la caseta faltaban muchas herramientas que los vecinos habían ido sustrayendo, pero el escondite detrás de la estantería había pasado desapercibido. Draco apartó el panel corredizo. El pequeño arsenal de su antiguo jefe permanecía intacto. Cogió una caja de balas e iba a reponer el panel en su lugar cuando tuvo una idea: había varias pastillas de Semtex, el potente explosivo plástico checo, perfectamente empaquetadas en sus envoltorios de hule marrón, con sellos y números de serie de la fábrica. Tomó cuatro pastillas con sus detonadores y las guardó en su bolsa de mano. Después abandonó la casa, se dirigió al aeropuerto, aparcó en la terminal de vuelos internos y utilizó los pasillos interiores deslizantes para llegar a la terminal internacional.

50

El cabaret La Cave des Rois, en la calle Mohamed Sakeb, número 10, estaba atestado de chilabas y trajes europeos. Sobre el alto escenario, iluminado con una fila de focos que apenas lograban taladrar con su luz la espesa humareda del local, un citarista disfrazado de músico ciego de Las mil y una noches tañía su instrumento; después la famosa cantante Saira Felanta comenzó a cantar Tú me embriagas con la miel de tu boca, la canción de moda que tarareaban todos los taxistas de El Cairo y que continuamente radiaban todas las emisoras desde Marruecos a Afganistán. Los parroquianos, de ordinario vociferantes, guardaron silencio y atendieron a la bella Saira, que acompañaba el canto con movimientos sensuales de sus caderas opulentas. Monseñor Leoni, elegantemente vestido a la europea, disfrutaba del espectáculo desde su reservado del piso superior mientras fumaba un Montecristo y bebía sorbitos de Dom Perignon.

El teléfono móvil le vibró en el pecho. Lo activó y la cifra de la línea secreta parpadeó un instante.

—El inglés acaba de tomar un avión para El Cairo —dijo la voz distorsionada del arzobispo Foscolo.

—Bien —respondió Leoni—, ya sabemos adónde se dirige y lo que busca. Esta vez resolveremos el problema.

—¿No viene su eminencia a Roma en estos momentos tan delicados?

—¿Para qué? Los cardenales electores tardarán un par de días en llegar; prefiero regresar entre ellos como uno más, así verán que la muerte del pontífice me sorprendió en visita pastoral, trabajando lejos de la pompa de Roma, en un país hostil y polvoriento. Mientras tanto, ocúpese usted de los asuntos menudos.

—Así lo haré, eminencia.

El cardenal le envió su bendición apostólica y colgó.

Bebió un largo trago y aspiró una sabrosa bocanada del habano. Su eminencia tenía algunos problemas, entre ellos el incordio del antiguo mercenario congoleño obstinado en perseguir fantasmas, pero en términos generales se sentía todo lo satisfecho que se puede sentir un hombre al que, a pesar de todo, le sonríe la vida y las cosas le salen bien.

51

—¿Señor Draco? ¡Qué afortunada coincidencia! Permítame que me presente. Soy Adolfo Morel Kurtz.

—Sé quién es usted —le respondió heladamente Draco—. Raramente olvido a alguien que ha intentado matarme un par de veces.

Petisú sonrió e hizo un gesto de disculpa.

—Compréndalo, señor Draco, no es nada personal. Usted es un profesional y lo entiende. Mi mera presencia aquí, esperándolo, es una muestra de buena voluntad.

—¿Qué busca?

—No, yo no busco nada, más bien vengo a ofrecerle. A ofrecerle un trato justo. Mi patrón quiere que olviden las diferencias y lleguen a un acuerdo. Está dispuesto a ser generoso.

—¿Cómo de generoso?

—Tanto que ya no tendrá que preocuparse de oler braguetas en una agencia de detectives de Londres. Lo hará rico para el resto de sus días.

—Suena muy atractivo, pero seguramente querrá algo a cambio.

—Eso tendrá que discutirlo con él. Yo soy meramente un correo.

—Está bien. Dígame dónde está.

—Está consagrando una nueva capilla en el colegio de las misioneras irlandesas, ya sabe usted, buena política ahora que se avecinan tantos cambios en el Vaticano, pero le ha reservado habitación en el Nile Hilton. Su eminencia desea que sea su invitado mientras permanezca en Egipto. Si acepta, yo mismo lo llevaré al hotel. Tengo el coche ahí fuera.

Draco dudó un momento, considerando la posibilidad de que se tratara de una trampa. No, probablemente querían negociar hasta conseguir las piedras templarias. La trampa vendría después.

—Está bien. Vamos allá.

Salieron al desolado aparcamiento del aeropuerto. El coche de Petisú era un Mercedes verde oliva último modelo que olía a ambientador caro con notas de desinfectante.

—Quizá le interese saber que su buen amigo el doctor Hartling murió ayer.

—De muerte natural, supongo —comentó Draco, sin mirar al chileno.

—¡Los británicos siempre de broma, cómo los admiro! —comentó el chileno—. Pues no, esta vez se equivoca. No murió de muerte natural. Al parecer se suicidó colgándose de un gancho en el aparcamiento de los laboratorios. Una lamentable pérdida.

—Ya me imagino que usted lo ayudaría a decidirse.

Petisú se limitó a sonreír.

El camino hacia el hotel, en la Corrniche Nil, plaza Tahrir, discurría a lo largo de un muro infinito por encima del cual asomaban las copas de árboles variados.

—El cementerio de El Khalifa —explicó Petisú amablemente—. El mayor cementerio del mundo. Toda esa gente que sale y entra por las puertas vive ahí. Son los guardianes de las tumbas y sus familias, en total más de doscientas mil personas.

Pararon a repostar en una gasolinera y Petisú aprovechó para telefonear. A su regreso dijo:

—Acabo de hablar con monseñor. La entrevista será mañana a las doce en punto, en la suite Verdi, en la novena planta del hotel.

52

Draco tenía el explosivo, pero carecía del instrumental necesario para convertirlo en una bomba. Decidió salir a buscarlo. Después de ducharse, abandonó el hotel y anduvo dos manzanas paseando tranquilamente y mirando los escaparates de las tiendas, como si no tuviera otra cosa que hacer. Cuando estuvo razonablemente seguro de que nadie lo seguía, tomó un taxi e indicó al conductor que lo llevara al Museo Egipcio. Repantigado en el asiento trasero del automóvil, contempló las bulliciosas avenidas del centro de El Cairo, con su aire entre colonial y europeo. Media hora después, mientras el taxi avanzaba penosamente por el gigantesco embotellamiento de la avenida de Ramsés, distinguió al otro lado de la acera unos alicates que ocupaban una fachada de cinco pisos anunciando la mayor ferretería de África.

—Parece que llegaré antes si me apeo —dijo, aplacando al taxista con un billete de diez dólares—. Quédese con el cambio.

La ferretería estaba bien surtida. Compró un soldador, una varilla de estaño, un rollo de cinta adhesiva negra, un metro de alambre, unos alicates, una hoja de sierra, un carrete de sedal de pescar y un tubo de pegamento. Después continuó su paseo avenida de Ramsés abajo hasta que encontró una tienda de artículos eléctricos, en la que adquirió una pila de transistor de nueve voltios, una bombillita de dos centímetros y medio de diámetro y dos trozos de cable eléctrico de cinco amperios, forrados, respectivamente, de plástico rojo y azul. Continuó paseando por la avenida comercial. En una papelería compró cinco gomas de borrar; en una farmacia, una caja de preservativos; en una tienda de deportes, un horrible chándal gris y, por último, una lata grande y de poco fondo de galletas danesas.

Cuando reunió todo el material necesario decidió que, después de todo, no precisaba ver las momias del Museo Egipcio, cuando en el centro de Londres tenía todas las que guarda el Museo Británico. Tomó otro taxi y regresó al hotel. Una vez en su habitación, se quitó la chaqueta, acercó una mesa a la ventana y se puso a trabajar. Primero vació la lata y le practicó un agujero, después cortó un buen trozo de cable rojo que soldó por un extremo al terminal positivo de la batería. A continuación cortó un trozo de cable azul y lo soldó al terminal negativo. El extremo libre del cable azul lo enrolló en la punta de contacto del detonador y finalmente conectó a la misma punta otro trozo de cable rojo. Colocó la pila eléctrica y los cables en la base de la lata, clavó profundamente el detonador en el explosivo plástico y extendió el plástico por la lata, cubriendo la pila.

Se levantó y contempló satisfecho su obra. Más allá de la ventana caía la tarde por encima de los tejados y los minaretes, sobre el horizonte de humos, vapores, bocinas y muecines convocando a la oración. Draco pensó en su soledad y en Lola.

Antes de regresar a la mesa de trabajo se miró en el espejo.

—¿Qué va a ser de ti?

Sentado de nuevo a la mesa contempló su obra: uno de los cables iba de la pila al detonador; el otro salía del detonador y dejaba un extremo suelto. Otro cable que salía de la batería quedaba también en el aire. La bomba estaba casi armada. Si por un azar el extremo pelado del cable azul tocara el del rojo, el circuito se cerraría, la carga eléctrica de la pila accionaría el detonador y el detonador accionaría el explosivo plástico produciendo una explosión suficiente para destruir la habitación y las paredañas.

Draco armó entonces el mecanismo disparador. Envolvió la sierra en la toallita del bidé y la dobló hasta que se partió en dos mitades, que ató en paralelo dejando como aislante entre ellas las gomas de borrar. En el centro colocó la bombilla, pegada entre las dos sierras. Encajó la tapa de la lata dejando los dos cables fuera y soldó cada uno de los extremos a un trozo de la sierra. Cuando los dos trozos de la sierra se tocaran, el circuito se cerraría y detonaría el explosivo. Puso una tarjeta de plástico en medio, como seguro, y la ató a un trozo de sedal. Al tirar de él, la tarjeta se desplazaba y la bomba quedaba armada. Una sacudida en un bache pondría en contacto los dos trozos de sierra y el coche saltaría por los aires.

Entonces se enfundó el chándal, bajó al aparcamiento, localizó el Mercedes de Petisú, le instaló la bomba debajo del asiento del copiloto y anudó el extremo del sedal a un tornillo de la rueda delantera.

Regresó a su habitación y se quitó el chándal, que había quedado hecho un asco al arrastrarse bajo el coche. Conectó el canal internacional del televisor y se tendió en la cama para ver cómo iba lo del papa. La suculenta locutora no se cansaba de llenar los vacíos repitiendo cada pocos minutos las mismas observaciones y anécdotas. Las imágenes de archivo de Leoni aparecían con cierta frecuencia. En el impredecible medidor de la popularidad vaticana, su eminencia estaba ganando poder. Quizá fuera el próximo papa. Un papa relativamente joven, con un Cristo resucitado educado a su imagen y semejanza; podría alterar el equilibrio del mundo.

Draco recordó las manos amputadas de Joyce cayendo del sobre ensangrentado sobre la mesa. Apretó los dientes. Él ya había condenado a muerte al cardenal y no estaba dispuesto a apartarse ni un ápice de su veredicto, aunque Leoni fuera el amo del universo.

53

A las diez de la mañana sonó el teléfono.

—¿Simón Draco? —preguntó la voz meliflua de Petisú—. La persona que vas a ver te espera en la suite Verdi, novena planta.

—Bien. Ahora voy.

Simón Draco se metió la pistola en el pantalón, salió del cuarto y tomó un ascensor hasta la décima planta. Prefería bajar un piso para inspeccionar el pasillo por si lo estaban esperando. Petisú estaba al pie de la escalera, sonriente. Como buen profesional, había anticipado su movimiento. ¿Habría descubierto también la bomba bajo su automóvil?

—Su eminencia nos espera —dijo señalando con un gesto elegante la puerta de la suite Verdi.

El vestíbulo estaba amueblado con una lámpara de Murano, una mesa versallesca, una cornucopia y dos sicarios de la mafia rusa anchos como armarios, que lo cachearon sin contemplaciones y le confiscaron la Glock.

Draco sospechó que no se la devolverían. También sospechó que su eminencia no malgastaría su precioso tiempo en regatear sobre el precio de las piedras templarias. Quizá habían previsto una sesión de tortura, una confesión y una muerte rápida, por estrangulamiento o por rotura de cuello, sin mucha sangre, que siempre es escandalosa. Aunque, ¿cómo sabrían que confesaba el verdadero escondite de las piedras templarias? No, no podían eliminarlo tan rápidamente. Su último as era que tendrían que telefonear a Londres para que los rusos comprobaran que las piedras estaban allí, y aun así podrían ser copias falsas; el propio Leoni querría examinarlas antes de deshacerse de su último propietario. No, no podían asesinarlo en seguida. Tendrían que esconderlo en otro lugar y retenerlo unos cuantos días hasta comprobarlo todo. Luego sí, a gozar de la presencia del Altísimo.

Leoni vestía un traje de lana fría de Armani y calzaba zapatos hechos a mano por Bertoldi. Más que un prelado, parecía un modelo especializado en la personificación de ejecutivos atractivos de mediana edad. Tenía el cabello corto y gris, cuidadosamente recortado, y los ojos de un azul magnético, orlados de unas discretas ojeras que denunciaban su afición a la vida nocturna. Lo recibió en una sala amplia, ostentosamente decorada en un estilo híbrido entre arabesco y Luis XIV. Después de estrecharle la mano con un apretón rápido y enérgico, le ofreció asiento en un incómodo sillón forrado de damasco antiguo.

—¿Café?

—Solo, por favor.

Un efebo árabe tocado de fez hizo una reverencia y se dirigió a la diminuta cocina de la suite. Los dos atlantes rusos permanecían atentos e inmóviles, a ambos lados de la puerta, con los musculosos brazos cruzados. Petisú fumaba un cigarrillo rubio, en boquilla de marfil, junto a la ventana y contemplaba la escena.

—Señor Draco, hace tiempo que deseaba realizar esta entrevista y lamento que ahora tengamos que celebrarla un tanto atropelladamente debido a los graves acontecimientos que, como usted no ignorará, me reclaman en Roma. Así pues, me permitirá que vaya directamente al grano: usted tiene las piedras templarias o, al menos, conoce su paradero. Estoy dispuesto a hacerle una oferta por ellas, o por su colaboración para que demos con ellas, una oferta que ningún otro coleccionista de objetos antiguos podrá igualar.

—¿Cómo está tan seguro?

—Diga usted mismo la cifra y en qué moneda la quiere.

—No, me refiero a cómo está tan seguro de que yo tenga las piedras o de que quiera venderlas.

Leoni sonrió heladamente.

—Señor Draco, entienda que ésta es una entrevista cordial. Sé que en el pasado han ocurrido cosas desagradables que lo han afectado terriblemente. Yo soy el primero en deplorar esos asesinatos que se perpetraron sin mi permiso. Pero el pasado es inamovible. Pensemos en el futuro: usted me facilita las piedras y yo lo hago rico para indemnizarlo debidamente por el dolor y las molestias que le hemos causado.

—¿Cómo sabré que después de entregar las piedras no van a asesinarme?

—Piense usted mismo en cómo podemos realizar la transacción, a su completa comodidad, donde quiera y como quiera. Puedo ofrecerle todas las garantías que pida. Usted mismo fija los términos.

Draco reflexionó mientras bebía el café. Era excelente.

—Tengo que consultarlo con el amigo que las tiene en depósito.

—No hay inconveniente, señor Draco. Ahí tiene usted un teléfono.

—Prefiero hacerlo desde un teléfono público. Ésa es una de mis condiciones.

—Mis hombres lo acompañarán a la calle si lo desea.

—No iré con sus hombres a ninguna parte. Ellos se quedan aquí. Yo salgo, hago la llamada y regreso con la propuesta.

Leoni elevó los brazos en un gesto resignado y bondadoso.

—Está bien, si así lo desea —suspiró—, pero comprenda que el tiempo apremia. Debo regresar a Roma esta tarde para la procesión funeraria de mañana.

—No tardaré más de media hora.

Draco se levantó y se dirigió a la puerta. Los rusos descruzaron los brazos dispuestos a detenerlo pero un gesto de Leoni los contuvo.

Ahora estaba seguro. Leoni tendría otros esbirros en el vestíbulo del hotel que evitarían que huyera. El cardenal estaba dispuesto a conseguir las piedras templarias por cualquier medio y luego, en cualquier caso, lo asesinaría para mantener en secreto la clonación de Jesucristo.

Detuvo el ascensor en el cuarto piso y bajó por las escaleras hasta el tercero, donde volvió a tomar otro ascensor hasta el sótano. El automóvil de Petisú estaba en el aparcamiento de la víspera, tiró del sedal y rescató la tarjeta de plástico dejando la bomba armada y dispuesta para estallar. Subió a la planta baja del hotel y salió a la calle. En la acera opuesta había tres cabinas telefónicas. Entró en una, descolgó el teléfono, insertó varias monedas e hizo una llamada al restaurante Cagney’s de Londres.

Poco después reconoció la voz de su amigo Tonino, el propietario y cocinero del local, a cinco mil kilómetros de distancia.

—¿Qué tenemos hoy para almorzar?

—¡Simón! ¿Dónde demonios te metes? Han venido preguntando por ti, tipos con mala pinta, rusos creo. ¿En qué lío andas metido? Te he llamado varias veces, pero no cogías el teléfono. Ana le pone todos los días velas a sus santos para que te protejan.

—Es que paro poco en casa últimamente. ¿Qué tenéis por fin para almorzar?

—Lo de casi siempre, pastel de hígado y riñones, y pizzas variadas.

—Estupendo. ¿Es que no pensáis renovaros nunca?

—Si vienes, te haré un filete bien gordo.

—Me temo que no podré hoy. Estoy más allá de los mares.

—¿Dónde?

—En Egipto, ¿qué te parece?

Tonino silbó admirativamente al otro lado del hilo.

—¡Qué vida, chico! ¿Te has ligado a alguna bailarina del vientre?

—Nada de eso. Mis intereses son culturales: piedras y más piedras. Bueno, ahora tengo que dejarte. Sólo quería saber que estáis bien. Adiós.

Mientras hablaba, Draco había localizado a un sicario ruso que fingía leer el periódico en la acera. Desde la suite Verdi, con ayuda de unos prismáticos, el cardenal Leoni también lo había estado observando. Abandonó la cabina y volvió a cruzar la calle como si se dirigiera al hotel. El hombre que lo vigilaba se quedó en la acera opuesta, esperando a que el vertiginoso tráfico le permitiera cruzar. Draco aprovechó la ocasión y se metió en uno de los taxis que estaban en la puerta del Nile Hilton.

Le entregó al taxista veinte dólares.

—Esto es para que despiste a unos hermanos de mi amante que me siguen. Lléveme a donde le parezca, pero rápido, y le daré otro tanto.

—¡Eso está hecho, mister! —respondió el conductor estimulado por la mágica visión del billete, equivalente a sus ganancias de un mes.

El coche se sumó bruscamente al río de automóviles provocando una ola de bocinazos que alcanzó el alto mirador de Leoni.

—¡Ese canalla se nos va de las manos! —protestó el cardenal—. ¿Tenéis gente en la calle?

—No hay cuidado, eminencia —dijo Petisú—. Tenemos un coche con dos hombres de confianza que lo seguirá.

—Traédmelo vivo. Es el único que conoce el paradero de las piedras templarias.

54

El taxista conducía hábilmente dispuesto a ganarse los otros veinte dólares. Recorrieron la avenida Abd el Aziz y antes de desembocar en la de el-Qala, en la que un embotellamiento hubiera podido atraparlos, realizó un peligroso viraje y se metió por un callejón de servicio en el que apenas cabía el coche. Tras chocar con un par de contenedores de basura, que le añadieron algún ligero desperfecto a los muchos que ya tenía la carrocería, desembocaron en la avenida Sami el-Barudi, mucho más tranquila.

Draco vigilaba a través del cristal retrovisor. No parecía que lo siguieran. Finalmente llegaron a la plaza Midan el-Gumhuriya, en el barrio Abdin, y el conductor entró por un portalón y detuvo su vehículo en el apeadero que atravesaba un antiguo edificio colonial.

Dos hombres abrieron simultáneamente las portezuelas laterales del Mercedes y encañonaron al pasajero con sendas Berettas.

Draco reconoció las facciones familiares de Jack y Ari.

—Buenas tardes, Simón.

Era Lola, hermosa y sonriente, que venía a su encuentro.

55

El cardenal Leoni no podía dominar la ira.

—Sus hombres son unos perfectos ineptos —tronó contra el agente de la mafia rusa que había organizado la operación—. ¡Lo han dejado escapar delante de sus narices!

—Ha sido una desventurada acumulación de adversidades —se excusaba el antiguo agente del KGB soviético—. En cuanto me comunicó su decisión de telefonear desde la calle aposté a tres hombres junto a las cabinas, pero es imposible detener a un hombre en medio de una multitud si no se le dispara y usted se empeña en que no lo matemos.

—Porque no me sirve muerto. Tiene que confesar el paradero de unos objetos que me pertenecen.

Petisú contemplaba la escena desde su puesto junto a la ventana. No le gustaban los métodos demasiado expeditivos y la arrogancia de los rusos. Por otra parte, cuanto más se prolongara la cacería, más beneficio obtendría del asunto. No tenía ninguna prisa por capturar al británico.

Leoni consultó el reloj. Faltaban dos horas para que el próximo vuelo de Alitalia lo trasladara de regreso a Roma. No podía perder un minuto más. Con Draco suelto e incontrolado, el niño clónico corría peligro. Lo recogería personalmente de la familia de humildes campesinos que lo estaban criando y lo pondría al cuidado de la comunidad de religiosas teresas de Ghelai. Más adelante, cuando fuera papa, podría buscarle un hogar discreto que solamente él conociera.

—No tenemos tiempo que perder —dijo dirigiéndose a Petisú—. Ahora debes llevarme a cierto lugar. En cuanto a vosotros —les dijo a los mafiosos—, espero que no cejéis hasta dar con el británico.

Leoni y Petisú descendieron hasta el garaje en el ascensor y tomaron el Mercedes del chileno. El coche rodó normalmente por el suelo de cemento del garaje hasta la rampa de salida, donde un pequeño badén impedía que el agua de la lluvia penetrara en el recinto. Al salvar el badén, el automóvil se recalcó lo suficiente para que los dos trozos de sierra de acero del conmutador entraran en contacto y cerraran el circuito. La explosión sacudió todo el edificio. Los restos del vehículo y de sus pasajeros llegaron hasta el jardincillo de salida del aparcamiento. Una densa columna de humo negro ascendió hacia el cielo rojizo del atardecer.

56

—Dejadnos solos —ordenó Lola.

Los dos hombres se retiraron, Ari con una mirada de despecho. Lola y Draco se quedaron solos. La exigua habitación estaba atestada de sacos de café y té. Olía intensamente.

—¿Te dedicas a la importación de estimulantes autorizados? —bromeó.

—¿Cómo estás? —preguntó Lola. Había una sombra de ternura en su voz.

—Bastante sorprendido. Te hacía en Nueva York.

—Casi lo estaba. Te lo explicaré en pocas palabras: somos agentes del Mossad, aunque a veces trabajamos bajo la cobertura de la agencia americana de narcóticos. Sabemos que intentas matar a Leoni y estamos aquí para impedirlo.

Draco contempló a Lola mientras digería la noticia. Comprendió ciertos detalles que en Sâo Paulo le habían llamado la atención.

—¿Qué interés tiene Israel en proteger a Leoni?

—Leoni será papa dentro de unos días.

—¿Cómo puede saberse eso? —replicó Draco.

—Ellos saben a quién elegirá el Espíritu Santo —dijo Lola—. Debido a las reformas de procedimiento electoral introducidas por Juan Pablo II, Leoni sólo necesitará la mayoría de dos tercios. Si no los consigue pasados los primeros diez días del escrutinio, sólo necesitará mayoría absoluta. Su victoria está cantada. Antes se requerían 81 votos para elegir papa; ahora, sólo 61, pan comido para la mayoría conservadora que anhela un hombre capaz de proseguir la obra de Wojtyla, o sea a Leoni.

—Sigo sin entender el interés de Israel —dijo Draco.

—Uno de los objetivos diplomáticos de Israel, desde su fundación, ha sido el reconocimiento del Vaticano y su distanciamiento de los árabes. En este sentido, la diplomacia israelí ha cosechado repetidos fracasos hasta que, por fin, después del atentado de Alí Ajka, logramos demostrarle al papa que el complot era obra de los servicios secretos del Irán de Jomeini y los fundamentalistas. No fue fácil probarlo, porque la CIA había convencido al papa de que los culpables eran los rusos, sirviéndose de agentes búlgaros. Entonces el papa visitó a Alí Ajka en su prisión y el terrorista le confirmó la versión israelí: que había sido un instrumento de los fundamentalistas. Desde entonces, el papa ha modificado su política. Ahora, después del fracaso mundial del comunismo, cree que el mayor peligro para la paz mundial reside en el fundamentalismo islámico. Además se ha establecido una fluida relación con Israel en el intercambio de material secreto. Israel se propone continuar esa política con el nuevo papa y tú no puedes asesinarlo simplemente para cumplir una venganza personal.

Draco iba a replicar pero Jack lo interrumpió al irrumpir en la trastienda con una noticia:

—Lola, la radio acaba de anunciar que han asesinado al cardenal Leoni con un coche bomba.

La muchacha se incorporó del asiento, lívida. Miró a Draco llameante de ira.

—¿Has sido tú?

Draco interpretó a la perfección su papel.

—No puedo decir que lo lamente —confesó—, pero me temo que otros se me han adelantado. Quizá los agentes de la mafia rusa. El hotel estaba lleno de ellos, con sus chaquetas cruzadas y sus zapatones, o quizá han sido los fundamentalistas islámicos. No es la primera vez que asesinan a un pacífico turista.

Lola se desplomó sobre el asiento, la cabeza hundida entre los hombros.

—Ya no tiene mucho sentido que te retengamos.

—¿Era eso todo lo que queríais de mí? —preguntó Draco.

—Eso era todo. No te queríamos hacer daño. Sólo evitar que tú se lo hicieras al cardenal.

—Entonces me retiro —dijo Draco incorporándose.

Ari se interpuso con gesto hostil.

—Déjalo marchar —dijo Lola hastiadamente, y antes de que cerrara la puerta le preguntó:

—¿No tienes nada que decirme, nada personal quiero decir?

Draco le dirigió una mirada a Ari, que lo observaba con una expresión de concentrado rencor.

—Gracias por todo.

Salió al apeadero y se dirigió a la calle, pero antes de que la alcanzara, Lola lo detuvo.

—¿Te vas así? ¿No significo nada para ti?

—Me has estado engañando, te has servido de mí, tus hombres me han secuestrado a punta de pistola, ¿quieres saber, a pesar de todo, lo que significas para mí?

Ella asintió con los ojos arrasados de lágrimas. Draco sentía deseos de besarla allí mismo, pero Ari lo observaba desde la puerta con el gesto hostil de siempre.

—Creo que estoy enamorado de ti —dijo evitando mirarla a los ojos—, pero eso no cambia nada.

—Eso lo cambia todo.

Draco asintió silenciosamente.

—Creo que debo irme ya —dijo—. Te llamaré cuando pase un tiempo y hablaremos.

Pasaba un taxi frente a la puerta del edificio. Draco lo detuvo y le indicó que lo llevara al Nile Hilton. El taxista era un cristiano maronita, con el gorro de encaje negro peculiar y el espejo retrovisor adornado con cruces y estampas de iconos.

—¿Sabe usted que han puesto una bomba esta tarde y que han matado al papa y a dos escoltas? —le preguntó al pasajero, por iniciar una buena charla.

—Eso tengo entendido —respondió Draco reprimiendo un bostezo—. En los tiempos que corren, ni los hombres de Dios están seguros.

57

Simón Draco condujo por las calles polvorientas de Dashur hasta una casa que tenía una higuera junto a la entrada. Aparcó a la sombra del viejo muro de adobe. Hacía calor y las moscas zumbaban alrededor.

—Aquí es.

Sir Patrick O'Neill se apeó con dificultad apoyando en el suelo el bastón con empuñadura de plata. El dueño de la casa, un hombre moreno y sonriente, que vestía ropas locales, los estaba esperando. Descorrió la cortina, los hizo pasar y les ofreció asiento en un diván. Era una vivienda modesta y limpia, sin televisor ni radio. El mueble principal era un frigorífico, un modelo anticuado que presidía la sala. Por lo demás, la estancia estaba decorada con litografías coloreadas de señoras orondas en jardines irreales, con pavos reales y ciervos saltando manantiales perseguidos por jaurías de perros. Del interior les llegó un agradable aroma a té verde con yerbabuena.

Túbal y su esposa pertenecían a una remota secta juanista, cuyo patriarca, Abimelec el Viejo, había tenido tratos con los maestres del Temple en tiempos de las cruzadas.

La esposa de Túbal dejó la bandeja con las tazas y el servicio delante de los hombres y se retiró al interior. Conversaron largamente sobre la educación del niño que Túbal tenía bajo su custodia. Sir Patrick O'Neill tomó nota de la cuenta bancaria en la que en lo sucesivo debería ingresar la asignación mensual para su manutención.

Antes de despedirse, los visitantes expresaron su deseo de ver al niño.

—Está en el jardín —les dijo, indicándoles el camino.

Era un niño moreno de dos años que jugaba con taquitos de madera y botes de plástico a la sombra de un sicómoro. O'Neill se acercó y se agachó dificultosamente a su lado.

Pensó qué podía decirle, y cuando decidió preguntarle cómo se llamaba, el niño lo miró, lo taladró con unos ojos penetrantes y le respondió:

—Jesua.

Después continuó jugando con su caravana de madera y plástico.

De vuelta a El Cairo, O'Neill le preguntó a Draco:

—¿Lo sabe alguien más aparte de nosotros?

—Nadie.

—¿Ni Lola?

Draco lo miró sonriente.

—A veces ciertos secretos ayudan a que la pareja sobreviva.

—Muy cierto —convino sir Patrick. O'Neill había enviudado quince años atrás. Recordó a su mujer, a la que había amado durante treinta años, sin necesidad de compartir ciertos secretos.

Los dos caballeros que cabalgaban el mismo corcel salieron a la autopista de El Gizeh y se sumaron a la riada de automóviles con las pirámides al fondo.

Notas

[1]Bragas. (N. del t.)

[2]Jardín Ciudad Verde. Vivir bien, lo que su familia merece. (N. del t.)

[3]El preservativo siempre a mano. (N. del t.)

[4]Octeto en español. (N. del t.)